Poetas argentinos

Milton López

2011-11-26T13:24:00.000-08:00

Foto grupal

Una pascua la pasamos en Monte Hermoso,
todos bajo un mismo techo, de la casa
que alquilaron frente al mar.
Me acuerdo que por la lluvia
no íbamos mucho a la playa.
Un día más se me hacía insoportable,
entonces viajé antes de tiempo.
Al año siguiente el tío ya no estaba,
aunque se pueden ver sus pies en el fondo
de esa foto familiar. Como una tarjeta
musical, las olas rugiendo en retirada.
Pero cuando miro bien
solo eran sus zapatos ¿y él, dónde está?
donde sea que haya ido,
camina descalzo.

Costa a costa

Llanura de arena, mar crispado.
una hilera de cañas, tanzas sumergidas
y moscas de todos los colores.

La costa desde el médano es
una explanada resplandeciente
que achica los ojos y hace
flotar, en el aire salado
la música de los objetos.

La costa de arriba:
enrollan la línea y sale
un pez raya grandísimo
corvinas, gatusos.
En las redes langostinos, cornalitos
y algunas aguavivas que los nenes
se abalanzan a juntar.
Saben cómo agarrarlas,
en los baldes ponen las cruz rojas
con agua de mar y les echan
pececitos que los hombres dejaron.

La costa de abajo: atracan lanchas
y a los peladores le pasan la pesca.
Con un cuchillo raspan las escamas;
una incisión desde el ano hasta la boca
del estómago arrastra entera la entraña.

Al caer el sol, se regresa al hogar:
echan a freír los cornalitos en marinera.
De las parrillas también llegan bandejas:
una corvina por cabeza…
En la mesa se come callado.
De vez en cuando alguien se mete la mano
y saca una espina, un grano de arena.

Caminabas descalza en verano

Para el almuerzo de navidad viniste a comer con mi familia.
Era un mediodía caluroso, mis tías habían armado en el patio
la mesa de plástico, tendido el mantel, los primos llevamos
los cubiertos, el pan, bebidas, las bandejas
donde pusieron las sobras de la noche anterior.
Los rayos del sol se filtraban entre las parras
llenándote la cara de manchas.
Hacíamos chistes, cargadas, relatos al pasar.
Vos roías una costilla de cordero mientras apoyabas
tu pie descalzo sobre mi falda.
Después se lo tiraste a Luna, la perra colie
que esperaba ese gesto con la boca entreabierta: te paraste,
y caminaste en el pasto hasta la medianera, desde allá
eras como un satélite que guardaba distancia,
un objeto extraño que nos fotografiaba, querías sacar
un retrato espontáneo, pero es imposible no impostar
cuando uno sabe que se lo está mirando. Igual las imágenes
salieron asombrosas, en tu pieza oscura
revelaste ese patio soleado, la casa de fondo
y un grupo de personas abajo de la parra cargada
de uvas negras, esa pereza en los rostros, por bostezar,
una semi sonrisa esbozada entre los frutos de la resaca,
todos como una mancha de sombra salpicada por el alba.
Daba gusto saber que a la luz del día nos seguíamos
soportando las caras. Yo, fijo la vista
en un punto por encima de la cámara, y alcanzo a ver
el campo en el que nos capturabas.

Jardinería

Ya están haciéndome trabajar,
me señalan la cortadora y el sapito regador.
Pero nunca fui un jardinero ágil.

¿De qué serviré, entonces, de mal ejemplo?
de cómo morir acribillado
por un signo de interrogación directo
al corazón, una guadaña de tinta.

¿Dejar la jardinería y el jardín por ende?
O usar ases de tamaño real
para acabar con toda esta maleza.

Techo de chapa

Una gota
en la chapa, otra,
el crujir de la madera
después de la helada.

Otra gota en la chapa,
nos recuerda esta lluvia
que nuestro techo es de chapa.

Cuando venga el próximo censista
será 2020, y podremos decir
“revestimiento”, o a lo mejor,
“membrana”.

Se filtra llovizna
entre las grietas
de la chapa.
La gotera humedeció
un lado de la cama,
nos acurrucamos los dos
en la otra plaza.

El sueño de ella

Ella duerme con la cara apoyada en mis rodillas.
Su cuerpo tendido en el banco
de una ciudad fronteriza.
Mosquitos vuelan alrededor, buscando sangre, piel fresca,
y me pican los pies cuando menos me doy cuenta.
Uno de los grandes se posa en su cara plácida.
Yo no quiero despertarla.
Entonces soplo suave hasta que el mosquito despega
y ella vuelve a relajar los músculos de la cara.
El mosquito sigue rondando, tan cerca
que ese zumbido agudo ingresaa sus sueños
como un violín sonando durante la guerra.

Nota:Nació en Bahía Blanca en agosto de 1987. Cursa desde 2006 el profesorado en Letras. Formó parte del colectivo editorial de la revista Rigoleto. Participó en el 2007 y 2008 del taller Ruta 33, coordinado por Daniel García Helder. Leyó en ciclos y festivales como No es la luna (organizado por Lucía Bianco, Bahía Blanca, 2006), Poesía de acá (Mar del plata, 2009), Centro Cultural Juan L. Ortiz (Paraná, 2010), Sin guardafaro (Fremo, C. C. Huevo Duro, Punta Alta, 2010), Poetas de Estación (Estación Rosario, Bahía Blanca, 2011), entre otros recitales. En agosto del 2011 publicó su primer libro, "Impreso en papel vegetal", en la editorial La Propia cartonera, Montevideo, Uruguay. Participó de varias ferias como puestero vendedor de libros de literatura contemporánea. también juega al fútbol, dibuja y pinta.

Alberto Laiseca

2011-11-06T06:07:00.000-08:00

El rey Ch'in quema libros y contruye murallas

El rey Ch'in quema libros y construye murallas;
pero la nieve de las cuatro montañas aún no se ha fundido,
pese al estío.
El rey Ch'in lleva un trozo de jade desde su nacimiento;
pero entre los cañaverales una mujer ha parido.
El rey Ch'in ha escrito la Historia, con finos caracteres,
sobre papel de arroz;
pero Confucio dijo:

"Odio el color púrpura
porque se confunde con el color rojo".
Los emperadores Yao y Shun, sonríen.

Yen Ts'anglang. Dinastía Ch'i.

El crecimiento de las grandes aguas

Por ti me he vuelto extravagante
como un diablo extranjero.
Miro tus ojos y veo florestas oscuras con algo de amarillo.
Senos infantiles pero de inmensos vértices;
pies diminutos y perfectos.
Entre tus piernas una pequeña Diosa China desnuda.
Cuán clamoroso el brote de bambú,
el marfil rosado,
con que la deidad se corona
como atributo divino.
Me fascina tu pelo negro
sobre la convulsión marrón de los tapices.
Pero Grandes Oídos captan el roce de los dedos
antes de que éstos lleguen a tocar la piel.
Te miro en público y mi corrección se altera.
Sé demasiado bien que múltiples ojos lo registran,
mientras las verdes aguas de la vergüenza
amenazan tragarnos.
No comprendo por qué,
a causa de mi condición femenina,
y de tu Origen Celestial,
sería mal visto si dijese
que eres encantadora.

Poema escrito por una cortesana desconocida del palacio de Nancia a la Reina.

Despedida flotante

Hace once años que partiste.
Nadie toca ese laúd pintado de rojo
pero yo todavía escucho su despedida flotante.
Los caballos pasaron ayer frente a la casa donde vivo;
sin embargo, el coral aún tintinea sobre mi mesa.
La tarde no ha terminado
y el campesino sigue empeñado en el arrozal.
Ni la más severa disciplina logró dispersar la niebla de la mañana,
que conservo en el hueco de mi mano.

Yang Ch'eng. Dinastía T'ang.

Nota: nació en Rosario en 1941. Ha publicado las novelas Su turno para morir (1976), Aventuras de un novelista atonal (1982), La hija de Kheops (1989), La mujer en la muralla (1990) y El jardín de las máquinas parlantes (1993), los relatos de Matando enanos a garrotazos (1982), el ensayo Por favor plágienme! (1991),los Poemas chinos (1987),El gusano máximo de la vida misma (1999),Las aventuras del profesor Eusebio Filigranati (2003),Sí, soy mala poeta pero... (2003),Las cuatro,Torres de Babel (2004),Cuentos Completos (2011).
Antes de publicar su primer libro ya estaba trabajando Los Soria. Dieciseis años después de terminada, Los Soria fue publicada en 1998.

Gisela Galimi

2011-10-24T08:49:00.000-07:00

Estación

El invierno termina algún día incierto.
Ni antes ni después
que finalice el frío.
No importa como lo llames
ni la fecha que dicte el almanaque.
El invierno es invierno.
Las muchachas podrán ignorarlo
y vestir primavera en septiembre
enamoradas de las quimeras.
Pero una mujer ya tiene su experiencia.
Todo llega a su debido tiempo.

Asesina

Harta de ser la víctima
me convertí en mi propio victimario.
Protagonista hacia el final
no me tembló la mano
al clavar la daga en mi vientre,
aquella tarde de calor insoportable.
Hice, lo usual en estos casos,
el filo para arriba
y un movimiento ascendente
para un desenlace efectivo.
Usé el cuchillo como la verdad,
que puesta sobre la mesa
duele más que cualquier mentira,
pero alivia.
No me siento culpable,
fue en defensa propia,
tuve que matarme
para no morirme.

Yo antes

Yo antes
me ponía de novia
los sábados
y como el tiempo
era eterno
los domingos todavía
tenían gusto a beso.

A veces los lunes
me arrepentía,
algunos martes
escribía poemas,
pero siempre
un nuevo sábado
asomaba
fénix y virgen.

¿Cómo es que ahora
todos los días son jueves?
(Inédito)

Nota:Nació en Lobos, Pcia. de Bs As. Estudió Periodismo en la USAL. Ha publicado el libro de poesía Claroscuro y Colorado (editorial Tierra Firme)). Colabora con el Festival Internacional de Poesía de la Ciudad de Buenos Aires. Ganó el premio Givre a la Poesía Joven. Participó en los recitales Primavera en Libertad y Federico García por Bulerías. Trabajó en diversos medios y hoy dicta talleres de escritura publicó el libro Documentos de Comunicación Institucional (EDUCA). Es docente de la UCA.
ggalimi@gaescritura.com.ar

Marcelo Ahumada

2011-10-18T08:26:00.000-07:00

LOS ESQUIMALES

I

¿has tenido a alguien

muriendo en tu cama?

¿una pajarera inconclusa?

¿un whisky con vidrios

porque no pudiste abrirlo

con pulso firme?

me estoy haciendo viejo

en la oficina de sal

no camines

si no vuelves

si estas allí

en cama

habrá tristeza

para hacer otro día

la gente se aposta en el camino

les venderé pan

una especie de iglesia ligera

y conversaré

eras de hierro y frío

una piedra translúcida

tiraré la piedra al río

no sigas

me haré transparente

luz pesada

en el fondo del agua

recortado

me armaran sin nombre

como si hubiera estallado

en una persona normal

II

rezo un humo viejo

amontono cosas y domicilios

como si no viviera

en el túmulo

no sé quién

a uno de los dos

no le alcanzó

(te construiré

no vuelvas

creo en vos)

no me detengo

soy una mosca

contra un motel sobre la ruta

contra el cementerio verde

donde corríamos a los pájaros con el revólver.

III

las personas

la lluvia herida

el auto transpirando un oxido tranquilo

venerable como un árbol caído

limpiaré mi casa

me podrás oir detrás del filo de la lluvia

como si le amputaran un jaguar

me querré mucho quizá para fumar

este gajo de despecho

llorar como el prado con fiebre

extenso, manso y extenso

no vine hasta aquí

donde no te encontré

¿ no vivías en Egipto ?

me sentaba en tu cama día tras día

hilando papeles rotos

en 5000 pedazos rotos

para lavarme la cara en el relámpago

Madrenaturaleza

¿tenés lexotanil?

no tengo madre

no tengo lexotanil pero sí tengo madre
no tengo padre

le digo: no tengo madre

aunque tenga lexotanil y tenga madre y tenga esta noche abierta
como un tajo en mi cadáver

no le daré una de mis pastillas

que su noche
le traiga desesperación
y lobos
papeles de la noche

Cayendo

halcones contra las cañitas voladoras
un 31 diciembre eterno

no tengo lexotanil madre

que advenga toda la locura

esta noche
escondo un ejército de alucinación
tártaros ciegos cabalgando

tengo el antepasado de todos los hombres
olvidados de la plegaria abandonada
en un ocio infinito

lascivia miedo furia

antes que amanezca madre
antes que amanezca

he soñado esta plaza

será el final de la guerra

y del árbol y del caballo

iremos pegados de fuego
en nuestra doméstica carcel
y algo indecible morirá

dispararán desde carruseles de invierno
contra las últimas páginas

de cien años, de la montaña, de rayuela
donde secas tu rouge
de maestra de loca de madre de hijo puto

he soñado cinco ancianos japoneses
observando
y un ángel acróbata y desafinado
sentado
sobre tu cabeza

no es necesario misas ni oficios
no hay cielos para nosotros

otros cuentan nuestra fábula
donde solíamos sentarnos
madre
antes que amanezca esta noche
mucho antes de esta noche
y de otras noches

no no tengo madre no tendré nunca madre

II

el día es largo el día no es el mismo día pero el día es largo

no hay pastillas
pero hay humo

algo arde
y no se ve

arde en la oscuridad

un humo
se quema
en todas partes
invisible
como si estuviera en mí
pero afuera
y
está vivo

busco un lugar
para dormir
en mi cabeza

abarrotada de personas
que no conozco

y odio

no hay silencio aquí

pretenden gritan duermen
ebrios

no es el mismo día
ni la misma noche
pero el día y la noche
son interminables

hace frío en la palabra nadie

¿descubrirán que me fui?

no hay llamadas
cartas de despedidas
hay avisos de cortes
y panfletos de televisores de pantalla plana
microondas con guirnaldas
en veinte cuotas resueltas en 0.99 ctvos.

III

estamos enfermos y avergonzados

como los tiempos

devorados por un fuego infinito mediocre y frío

como las tumbas contra la lluvia
recortados en una madeja de aire

gatos al filo del último eclipse del siglo
¿cuánto costarán las botas de aquella vidriera?

inútiles inútiles infértiles vivaces

(¿ por qué el ruido desgarrador
de un kiosco abandonado
contra el viento
piensa en el grito frío
que nuestros bronquios hacen
en el tragaluz de esta vela?)

sin embargo

si nos concedieran crédito
podríamos usar las botas
mientras danzamos desnudos
sobre el césped amarillo

y

milagroso

de esta fuga
sin pensar por qué
por qué nuestros muebles quieren morir

IV

eran tan largas las tardes
y tan chiquita nuestra tristeza

dios era un cristo quemado y derretido por las velas
la culpa por la erección en las misas
ante su temible cruz temblorosa
y cuando llovía sobre la soga
nuestro dios
era solo dios de mi abuela

(nunca habíamos enterrado algo más grande que nuestra perra)

qué será de los niños olvidados
y de los globos que le pertenecieron a los niños

viajaron hundidos
en sus pulloveres miles de años o de segundos
e inventaron las primeras veces de todas las cosas

se mudaron llevando
nuestros ojos y los puños
arreando perros desconocidos
a los que llamaron perros
y jamás tuvieron que cavar
nada para ellos

quizás dispararon al cielo una noche
llena de vientos
para ultimar al dios que moría perserverante

porque dios tambien fue la última palabra

de mi abuela

que la traía para hacer el inventario acordado y reputearlo

V

los pájaros congelados

desnudos

desmenuzados

en la fuente amarilla

que semeja una chata

en la heladera unívoca y vacía

de nuestra comida atroz

dibuja

helados hilos grises

del alimento muerto

del pollo destrozado

crepitando

entre tus manos

antes de caer en la cacerola

formándole un entrepiso

al vaho de la nicotina

y al agua de colonia

(me duele el pie)

debajo mío
miles de langostas o de pajaritos negros
alimentan
un rumor devastador
y estas langostas o pajaritos negros
no puedo descubrirlo
sostienen
el mar de langostas o pajaritos negros
que vas creando
madre
dentro mío

(me he roto el pie
golpeando la puerta
porque quise patearte
la cabeza
madre
como debí hacerlo)

se reproducen las langostas o los pajaritos
en otras langostas y en otros pajaritos
y sus sombras de langostas y pajaritos
en mas sombras de una cosa y de la otra
cubriendo el cielo el suelo y el aire

¿les cabrá lugar
en mi cabeza
su alimento?

¿será como el silencio lleno
los pajaritos o las langostas repletas
de la soja del maíz y del trigo?

(¿no debiera dolerte la cabeza
de madre
mi delirio mi muerte mi patada
en mi cabeza de hijo?)

VI

mi madre muere
en hospitales públicos
de un cáncer imaginario
en sus entrañas antropófagas

los perros ladran
en alguna casa
los mendrugos
en sus ladridos

cuidan un solar
del infierno

(una de las perras mata
al cachorro de otra
muere descerebrado
entre espasmos
en la caja de zapatos de gamuza
que preparamos)

hay tanto sangre en este hueco

palomas inmensas
de coágulos
atraviesan en picada
por el hueco
sus plumas llenas de vidrio
de las ventanas
de nuestra casa

(un sordo zumbido de volcán
Crece
un inextinguible volcán arde

y
tomo pastillas
decenas de pastillas
centenas de pastillas
miles de pastillas
que caen en el hueco
y crepitan en el vaho
quirúrgico
y de paz amortiguada
despegando mi hueco
de su cabeza
y su cabeza
de mi hueco

y llueve seco
plumas de palomas
que no recuerdo
ni tampoco olvido

porque alucino

jaurías de palomas

en fuego y vidrio

VII

que será esta distancia
este abismo sin cumbres
este dolor sin gritos
¿madre?

¿dejaste allí el lexotanil?

nos hará falta

a la tarde

tus perros

tus perros gimen hambrientos

lebreles de miseria

tu trono de nervios

canil de tu demencia

¿no deberíamos morir madre?
a la hora del almuerzo o de la cena
cuando lavas como golpeas
o arrastras y matas

¿debo morir?

ya no hay fotos mías
he dejado de asistir
a reuniones y fiestas
atender teléfonos o contestar cartas
no habrá idea alguna
que fui

(“alzaré mis ojos a los montes
¿de dónde vendrá mi socorro?”)

¿podrás superar los gusanos
y el frío
todo este frío
entre mis uñas en el barro?

¿cuantas horas tarda el sol en llegar a la tierra?

¿y a esta profundidad?

Todo

es olvidable pasajero impune

y

Correr

¿estábamos buscando monstruos madre?

(estoy cansado)

rezas de noche de dia de siesta a la tarde de noche
y en todas las religiones

arrollaste naciones
destruiste enemigos
quemaste sus aldeas
y alzaste contra nosotros
tus malditos pequeños mezquinos
dioses
hijos de puta

(“y los enemigos del hombre
serán los enemigos de tu casa”)

y

perseguiste a perversos

herejes inocentes presos perdidos

a todos los felices y huérfanos

hijos de la tierra cogiendo

(“cometiendo hechos vergonzosos
Hombres con Hombres”)

espero en términos vacíos
sin pasaje avión o viaje
porque la muerte es infinita
e incomprensible
porque la muerte es mía
y aunque pueda percibir el espesor de su languidez
no advierto aún la envergadura de su tristeza

“soy reo de muerte” sal de las tinieblas madre

LA DIÁSPORA DE LAS MARIPOSAS

en la oscuridad
sugiere a los ciclistas en la lluvia
las balas en la nieve
los ciegos en los pasillos oficiales

el aliento demora el paso de las nubes
sobre el rizo
que la tierra hace
en cada animal

en cada suburbio
en cada sol
que prepara su túmulo
porque las cosas se fueron

por el mismo sendero
la casa de nosotros
que los hijos ya hicieron
las ventanas desatadas

la casa arrebatada

prometida

CORTAFUEGOS

(-1)
Por entre los bueyes
las estructuras de las pilastras
el molino
y ese dios sabe qué en su horno
penetra un peso dócil
privado
íntimo
como un pergamino
la voz
esa mujer arrastra con su balde de voz
un agrícola encontrar al sol una decena de pasos marcados
es todo lo comunista que el barro pueda ser
despertar
en patio ajeno
tapando la soledad despeinada con el propio cuerpo cielo abajo
este cuerpo ha inventado las nubes debajo de las camas
para que arrodillarse sea de poeta
y no rajarse
como la urna
esa parcela desollada
por la que aquella mujer supo que otra vez había llegado la muerte
donde insistieron en poner a tus padres
uno al lado del otro
aunque mi madre
aún
esté viva.

I

La madera
los largos troncos en el agua por el río
como niños flotando un pueblo de barquitos
mira ese paraguas transparente de cielo cayéndose
río abajo
como besos en la nuca
esos viejos árboles se disuelven en la espuma
que se quema
tan pronto aparece en más espuma
dibujando
cientos de cartas de amor que arden
en el agua viajando nobles cadáveres
embrujados
los árboles de agua por la quebrada
olvidando los amores que los hicieron árboles
por el que serán venerables muebles tu cama
donde por centésima vez saltas
y me buscas has soñado que te llevan
que te van alumbrando en el aire
que el caballo
que a tu caballo

lo hicieron atolón barco abajo
un mar de arriba te espera
naufragio.

Nota:(1971, Catamarca), editado por el Fondo Nacional de las Artes, El Primogénito por el Suri Porfiado, y Cortafuegos por la Fundación Manuel J Castilla. Premio Federal de Poesía y Premio Federal de Cuentos, Premio Bicentenario, reside en Santiago del Estero.

Catalina Boccardo

2011-10-09T12:19:00.000-07:00

aliento
a kim ki duk

cuando tu aliento
no humedezca el vidrio
la muerte mi amor
cada estación se habrá ido

cuando el tajo la sentencia
te haga callar
un bosque de sangre en la garganta
las estaciones se habrán ido
y quedará el invierno
última prisión

se habrán ido
las flores abiertas en verano
último dibujo del amante

y quedará
tu lengua enhiesta
invierno
una muerte mi amor

el arco
a kim ki duk

1

inmóviles
los dedos tensan un retorno

aérea
suspendida
la desnudez se pliega
en cada acierto

los ojos muerden la elipsis
el arco no dubita
es
su propio blanco

2

humanos
barca solitaria
del límite
su piel

y el resguardo

esta pulsión
flecha tierna
última

hierro 3
a kim ki duk

del golpe 3
su desliz corporal

las manos tocan
una pelotita
en el estómago
dicen basta
o no dicen

es amor_ me digo
luego de observar
algunas posibilidades

que la policía llegue
dónde la morada
mientras el corte
sangra menos

la casa vacía
un buen sitio
y no atiendas el teléfono

por ese infalible enojo
contra tu boca o deseos
que no puedas reprimir

el corte
sangra menos
con su ausencia

la captura

vecindad de sus latidos
subvierte
quita
mujer cabeza de animal
se desborda

y tu captura
del abrazo
una madre
no

la verduga esconde fina cuchilla

tu corazón señor sin dominios
sobre ningún cuerpo

*******

la piel del cielo
despierta oasis
al nómada de amor
Giuseppe Ungaretti

tus ojos encierran
ardillas incendiadas
esta noche como un féretro

vaho ciudad dormida
brazos de águila quieta
rodeo del cazador

tu pico toma en mi pico
la sed de una muerta

puñado oro
entre las piernas
salvación
amor quién puebla la noche

tierra partida
altares
de fuego de cenizas

agonía tu lengua nómade

*******

y cuando el otro en eso terrible
de la noche
desea levantar las sábanas enervar
el umbral
se asimila a una boca exigente

de piernas abiertas
una boca exigente
y desconocido tu cuerpo
desconocido tu corazón

el amor describe sin palabra
la clase de fantasmas que somos
ilusión y agua y fuego
la ternura

cuando regresás
a tomar tu cansancio
desde la puerta cerrada
un leve escozor
la nueva temperatura
los labios se nos parten
dentro está el tiempo
y el tiempo también
se nos parte

cuerda tensa
sensación de una mitad
fabricada

tus huesos me piden

alas rotas
rodillas de animal vencido
mucho más tus gritos
únicos gritos
crean las cenizas

*******

y mi suerte de fruta respeta
arde en tu mano lúbrica y turbada
como una mal promesa de veneno
carilda oliver labra

al mirar cada vez
mancho
uvas vencidas por el vino

(cuerpo de parra
enamorado de las sombras)

¿quién te trae
como una mal promesa de veneno?

quién te trae
anhelo
tu lengua insatisfecha
la mano que arranca

y que no

muero tus labios
fina semilla
límite del sexo amargo

y que no
y que no

herrumbre

el buzo cuenta sus viajes de agua
cómo trocaba peces por ausencia

él dice perennidad
y se nota su costumbre de silencios
hasta me quiere coral inhallable

aunque sus ojos acaban

esmeralda en bodegas esquivas
fragmento de ningún barco

despedida contra pájaros

la estación seca

ni granos
ni hojas

alguien

una lejanía

ofrecida

surcos alrededor
del vacío

sólo insectos fugitivos

signos

1
signos entre los cuerpos solitarios

partieron esas cartas hacia mí

un poco de óxido
porque el tiempo
o el agua de rosas

preñez
encierro de alcauciles
deshoja

el perímetro
tus bordes calientes

círculo mirado desde afuera
de cualquier palabra

2

tres hojas
sobre la mano

aún indescifrables

respiran como sapos
nostalgia de voces y de barro

Nota: Nació en Buenos Aires. Publicó "el jardín santo"-Ediciones en Danza.Tiene
dos libros inéditos y lleva adelante el blog www.adestiempolanada.blogspot.com/

Jonás Gomez

2011-10-06T09:00:00.000-07:00

1

gloria a todo lo que pasa rápido y está vivo

el ritmo que suena en la fiesta es ritmo seco
es un híbrido de hip hop y música electrónica
especialmente sintetizado para la celebración
porque la celebración
porque el track
porque la comunión de gente en el pasto
es lo único que importa

dj lo tuyo es un disco de grafito, dejás
huellas dactilares en el disco de grafito
mientras los que te enfrentan
quiebran pasos en el pasto

no hay nada más puro que las manos elevadas de los que bailan
puede haber intento de conexión
con fuerzas que nos superan
puede haber espíritu
pero la celebración tiene carácter humano

esta celebración es bendita por los cuerpos sin rima de 2pac Shakur y Notorius Big
los 2 cubiertos con tapados de piel y sombreros blancos, con todas las alhajas del caso
los dos sonriendo muy macabro, pero sonriendo
probablemente con algún insecto demasiado cerca
pero están, no en el mejor estado, pero están
y se escuchan las ak 47 del otro lado de la loma
y los que se acercan dejan tributos a sus pies, dejan flores y fotos

que la celebración siga, porque ni presionando con los 2 puños
el botón de pausa del pasacasete de radio Raheem
se para la fiesta

2

la vitalidad importa, las ganas de fornicar importan, el olor
a transpiración alrededor del cuello
mezclado con el olor a perfume floral en el pelo
de la chica que intentás besar
eso también importa

los vasos de plástico rojo pasan de mano en mano
toman de lo que es amargo y forma espuma fresca en la superficie
no hay nada más puro que los vasos elevados de los que festejan
otra cerveza, otro tequila, otro whisky, otra medida de vodka,
otra botella de vino bebida del pico
y pasada de mano en mano
no hay nada más festivo que las botellas elevadas de los que festejan

pasan las horas y la ansiedad no decrece
pasan los tracks y por lapsos el ritmo se hace demasiado intenso
hay que cerrar los ojos, dejarse ir por el bajo saturado,
por la batería electrónica oscurecida
que estalla desde los parlantes

algunos vasos se vuelcan y el pasto
se cubre de espuma amarga
los pasos tienen otra consistencia, otra sonoridad al oído y después,
después que pase esto
van a quedar marcas en el terreno de todo lo que pasó en la fiesta
cuando sea de día se van a encontrar toda clase de objetos dispersos
llaves, condones sin usar, condones usados, anillos, rosarios de plástico y rosarios de platino,
todo lo que tuvo cercanía con el cuerpo
puede ser encontrado en el suelo

pero no todavía, la fiesta sigue se inician conversaciones y se detienen conversaciones
se encuentran manos, codos, algunos vomitan atrás de las palmeras
yo todo fluye y la multitud irradia la luminosidad de la energía física
es un momento de energía privada
confluyendo en el caudal de la energía colectiva

3

hay una pausa y el dj retoma el control con un set de los ochentas
los ochentas,
los ochentas fueron los años en los chicos blancos
tenían que viajar en tren a Brooklyn para escuchar
lo que estaba pasando con la música que iba a representar el futuro

todo viajaban a Brooklyn
iban en tren, se acercaban a los monoblocks, a ciudad alfabeto, al vecindario de bronce,
eran los últimos años del punk
aunque el punk
no había impresionado demasiado a los afroamericanos

todo era un espectáculo para la vista
las competencias de breakdance se daban en plena avenida
hombres y mujeres girando y contorsionando sobre cartón
o directo en las veredas
se veían los relojes de pared colgando como collares
zapatillas blancas radiantes
esos también fueron los inicios del bling bling
y de toda la artillería de la vieja escuela

4

pero eso fue antes y esto es ahora
desde alguna parte de la propiedad
llega corriendo un enano importado de México
corre y grita con un rastrillo en la mano
choca contra el tronco de una de las palmeras
y cae de espaldas

los concurrentes lo levantan
alguien le coloca una corona de plástico
lo elevan al nivel de la realeza
y por lo que queda de la noche
todo dicen:
que viva el rey, larga vida al rey

5

en un momento de la noche
algunos se alejan del sector en el que suena la música
para los que están ahí por primera vez
el encuentro es un hallazgo en todo sentido:
la pileta de dimensiones olímpicas
y el agua sin una hoja flotante

nadar de noche es una actividad pacífica
sumergidos
en el agua oscura
el bajo se escucha amortizado por el medio líquido

el agua está un poco fría
pero la sensación en la piel es estimulante

un remix:

fueron saltando al agua desnudos
fueron soltando los anillos y las cadenas de oro
y todo lo que podía brillar
era estrella
todo lo que era de carne
era planeta

segundo remix:

sumergidos en el agua, los cuerpos
eran planetas
las cadenas y los anillos de oro
astros que pasaban de mano en mano

tercer remix:

zapatillas nike blancas
flotan
en el agua oscura de la pileta

el vaivén las mantiene rectas, no se hunden
la única parte que toca el agua es la suela
el resto se mantiene seco
como si pies humanos
estuvieran sosteniendo la postura ideal
en la que debe ser portado el calzado

6

es verdad, las estrellas de la fiesta ahora lo tienen todo
a nivel material tienen todo lo que necesitan
y más
pero si ahora están en la cima, si fueron coronados
es porque antes pasaron tiempos de privación
de dormir hacinados con el resto de su familia en colchones con olor a meo rancio
la piel perforada por pulgas en verano y en invierno
años de subir y bajar las escaleras vomitadas y esquivar o iniciar peleas

y por detrás de todas las estructuras, como sonido omnipresente
el gong de bronce.
cada día, al mediodía
el dj hacía sonar su gong
y existía la posibilidad de que todo dejara de existir en ese instante
así que
hicieron todo lo que tenían que hacer para sobrevivir
y llegar a más

nadie te puede vencer si tenés el estómago lleno de comida
y provisiones en el refrigerador
siempre hay que tener pavo, salsa de arándanos, cerveza y coca cola
por si llegan invitados o para abrir la heladera a las cámaras de televisión, hip hop star.
hay que hacer lo que sea para asegurarse que el dinero siempre va a estar al alcance
para ser doblado en el bolsillo, en fajos gruesos
para invertir en camionetas, autos tuneados, una casa en la colina
para sacar a toda la familia del gueto.

y todo eso está ahora, el bienestar es real, pero antes
en el vecindario del gong de bronce
los muchachos se asomaban a las ventanas de los edificios
y desde alguna parte del complejo
llegaba la vibración del gong
y el sol
liberaba su óxido a las fachadas de todos los bloques

cuando el gong vibraba más fuerte
la gente se alejaba de la calle
el rumor que se transmitía era que el sol podía derrumbarse
caer en el parque central
y arrasar con todo el complejo habitacional

7

nadie conoce la cara al dj del vecindario de bronce
podría ser cualquiera
podría ser ese adolescente asiático que barre en el minimercado
podría ser ese afroamericano que camina despacio y habla solo casi todo el tiempo
podría ser ese chicano que vive con la cabeza cubierta con capucha

podría ser alguien rapado, con gorra, dreadlocks, afro, pelo corto, largo, podría ser cualquiera que camine por las calles del complejo habitacional
cualquiera de las torres doradas puede albergar a alguien con un nivel de talento de esa magnitud, de esa proporción
porque hay que tener talento para presionar los discos de grafito
hay que tener una mano especial para hacer sonar el gong y que en el sol
haya una réplica sísmica de lo que está pasando en la tierra

¿qué clase de música se puede hacer en el sótano de un edificio?
música de ladrillos, de bocinas, música de automáticas, música de vigas de hierro, música de puente, música de saltos en el concreto, ritmo de aerosol, música de soga que hace fricción en la calle, música de canchas de basket

¿qué clase de música se puede generar en un ambiente dentro de parámetros?
el dj tiene que pasar horas encorvado sobre sus máquinas
enchufando y desenchufando cables, ejerciendo presión sobre los vinilos de grafito,
con el oído muy cerca de lo que pasa en la bandeja
en un trance equiparable al trance masivo de 10 lamas tibetanos
conectado con la divinidad del sonido, conectado con la aguja
que recorre el perímetro circular y arrastra música para pasar el día
o para samplear
un fragmento y amplificarlo, amplificarlo y atacar el vecindario

8

Branford Marsalis dice: el jazz cita otras canciones
el hip hop toma muestras de otras canciones y las incorpora a su propio esqueleto

cuántas capas de sonido pueden sumarse en yuxtaposición
para formar un track de 3 a 4 minutos
cuántos sonidos pueden confluir en el festejo

el sonido de un instrumento puede ser intervenido
manipulado a través de filtros, saturado, dilatado o expandido
para que llegue a los oídos con otro espesor

no se puede describir la bomba que suena en este momento
no se puede
porque se puede hablar por horas de lo que pasa y pasó esa noche
pero si no estás con las zapatillas húmedas por la cerveza volcada
si no estás sumergido a oscuras en la pileta
si no estás con las manos en alto, entregado a lo que estalla desde los amplificadores
no sos uno con la festividad

o quizás sos de los que se pasean alrededor de la multitud
pero no se mandan
quizás sos de lo que caminan por ahí
repitiendo: epifanía, epifanía
para después contar lo que viste, escribir lo que no viviste

todo puede ser contado de muchas maneras,
los datos falseados, ubicados de otra forma
la historia puede ser contada de vuelta alterando el orden de los momentos
los detalles
se puede hacer un remix de las bases que se repiten
de las palabras que suenan bajo desde tu boca
se puede apoyar el pulgar en la tinta con la que rimás en el cuaderno
se pueden rayar los caracteres del archivo Word
ninguna historia es pura, ninguna manifestación del lenguaje es pura

si existe algo puro
eso es, eso fue
la posición de las manos en alza de los que bailaban
las manos elevadas y los cuerpos alcanzados por la celebración
y la gloria
de todo lo que pasa rápido
y está vivo

Nota:Jonás Gomez nació en Buenos Aires, en 1977. Participó en diversos talleres literarios. Editó la plaqueta Zorzales en Munro, que forma parte de la colección de plaquetas de PLUP. En el 2010 publica Equilibrio en las tablas, primer premio Estación Pringles, a través de editorial Mansalva. Participo ademas en una Antologia llamada Si Hamlet duda le daremos muerte, editado por libros de la talita dorada. En el 2011 publica El Dios de los esquimales, por Ediciones Diatriba de Santa fe. Sus textos pueden leerse en el blog jonasland.blogspot.com.

Sergio Bizzio

2011-10-01T09:46:00.000-07:00

El reflejo de las hojas

Se va la primavera, y veo eso con buenos ojos.
Va de nuevo: la primavera, veo eso
con buenos ojos.
Y estudio
el reflejo de las hojas en ese aro redondo
que cuelga de tu oreja como un diminuto gong
encomillado; traduzco:
las hojas de los libros
por donde pasa también la primavera,
libre del deseo de agradar.

Hay, además (retórica pura),
un cuerpo incapaz de hacerse evidente
al que llamaría “sombra de cada cosa” o “sombra
de cada estilo”. ¿Qué es? –Quién sabe…
Pero ella siente que una mano desgarra su vestido.

Lilas y lilas
y todo concluye a su modo.
La forma de la casa avanza
entre flores que se mueven en dirección a la noche
buscando los rostros que tenían
antes de que el mundo fuera hecho.
¿Es divino?

Quizá.
Pero qué raro, entre estos espinillos,
llamarse Bizzio.

Cóctel

Nada justifica que yo corte esta línea en dos, pero
fui a sentarme y se me vino encima el sillón.
“¿Pensarán que soy surrealista?”, me dije.

En ese momento decenas de poetas
intercambiaban sus muertes, sus cisnes, sus mercados
(¿qué más se puede hacer
cuando se escribe mal?). Resbalé todavía
unas cuantas veces más
tratando de levantarme, siempre sin gracia,
mientras unos relámpagos firmaban el cielo en el jardín.

¡Qué vergüenza!
“Salir y que haya afuera, salir y que haya afuera”,
no pensaba en otra cosa.

Una mujer (con los ojos ilustrados por la tormenta)
lanzó un brazo sobre mis hombros como un boomerang
y me preguntó si estaba bien.

Me dejé llevar. La lluvia, fina,
nos cubrió en el primer escalón.

A mitad de trayecto un grillo saltó sobre mi cara:
“¡Tenés que creerme, yo también soy de allá!”.

Chocamos -al pasar- con el dedo extendido
de una estatua, rompiéndolo.

Ya en su auto, un auto pálido, impecable,
los seguros se activaron.
“Discutamos, mi amor,
ahora que ya no somos libres,
ahora que ya no hay nada que decir”.

Entonces (entonces) reaccioné.
Seguía en el suelo.
(¡Ah, qué modo éste, qué maneras
las del presente sin el ruido de lo actual!)
“El piso de esta sala debió ser locamente lustrado
para que un sillón se comporte así”.

Nota: nació en Villa Ramallo, provincia de Buenos Aires.
Publicó las novelas El divino convertible (1990), Infierno Albino (1992), Son de l África (1993), Más allá del bien y lentamente (1995), Planet (1998), En esa época , Rabia (2004), Chicos (2006), Era el cielo (2007), Realidad (2009) y Aiwa (2009); las obras de teatro “La china” y “El amor” (Dos obras ordinarias, 1995), en coautoría con Daniel Guebel, y Gravedad (1999). En poesía Gran salón con piano (1982), Mínimo figurado (1990), Paraguay (1995) y El abanico matamoscas (2002). Recopiló su obra poética en el libro Te desafío a correr como un idiota por el jardín (2008).

Mauro Viñuela

2011-09-12T08:37:00.000-07:00

Balbuceo

Te han puesto a infernar en el darwiniano cuerpo homo sapiens
a fuerza de atavismo erguido dando saltos de monos
hasta este instante por entre los yuyos de los milenios y su sangre
te han puesto a infernar ante la cruz tribal
incristalizable que husmean los simios martillo en mano clavos
entre dientes te han puesto a infernar bajo el yugo que carga
lo inconcluso todas las horas y los días de la historia del instinto
del instinto de la historia pequeño buey los próximos muertos
te dominan te han puesto a infernar en la platónica fosa
caverna ahora invertida llamaradas indican que tu prisión
se extiende mas el encierro es fuera y a nadie
provoca tristeza ya esta tragedia es más no hay
testigo ínclito sólo fruición de las almas en sus hogueras.

Francisco Madariaga

En el estero de ondulaciones antiguas
aspas estropeadas hacen girar sus molinos
jaguar de apariciones salta desmemoriado en su miel arenosa
el junco pararrayos de tu infancia (veo a la Historia, hechizada en giros sobre un camalote)
entre los pechos de las mulatas amamanta otra orilla su porvenir dulzura
un yacaré cruza rápido el plano en perspectiva las hermanas vías gemelas desdeñando
el retorno del tren casi fluvial
mis viejos caballos se desploman en el corredizo cielo de las aguas
beben el arcoiris su expresión vanamente fragmentada
Y yo, el habitante ilegal del mundo, piso las fluctuaciones bellísimas
el sedimento espectral reclinado sobre tu poema, como quien halla una Patria.

EJERCICIOS CON ANDRE BRETON

Para que puedas tomarlo el aire no tiene camino
a quién se le ocurriría un Cristo enviado por Zeus
Para fulminarnos el no destino fomentan y castigan
me recuerda nada es sagrado todo debería serlo
todo es sagrado nada podría no serlo
Qué bonito, lo olvido
El rayo cayó
Sísifos de la llanura cloacal rastrean piedras como mujercitas

Qué bonito: adiós, nada, nos retiene

Aquí la enredadera excursionando a golpes de ataques de pánico
agarofóbico el pozo a borbotón puro enajena su agua
Milosz que a nadie ha dicho que espere
como un loco parapentista nocturno descendiendo frente a tu casa
Estrella estrella fija y faroles del siglo luz
fogonazo guía guía justo a mi zumbarme el murciélago espectro
Qué bonito me recuerda al filósofo medieval encomendado a la providencia

Noticiero: un rayo cayó sobre la nuca del pastor

Tan pronto comienzo a callar Sócrates muerde el doble filo de las estrellas
Yo mistifico el centro de la tierra qué analfabeto nunca podré leerme
La hija del rey miente para ser ella misma
La hija del bufón miente para ser ella misma
Tantas estatuas me recuerdan el esclavismo griego
-Es nada qué maravilla vos que clase de nada sos
-Ya no hay números para servir la cicuta vuelva mañana madrugue por su identidad
Fabula quien dice lo que es un siglo

Yo he perdido todo el tiempo
Qué bonito cuidado no me recuerda nada

El astronauta añora a su perro
y mira con ojos lascivos sobre la grieta de nuestros sueños
Al diablo con los revelados de una hora
Llegó la mesera detrás del escobillero del supermercado
luego el conductor de locomotoras
todo siempre entre pornográficas nubes
-Adiós Marta adiós Sonia esto es una orgía en pequeñas cuotas
el periodista curandero de la realidad
no lo señalará en su crónica
Luego detrás del hongo ascendente
arribó el ejército surrealista
el estampado prócer reía al fin sobre el billete
Justo antes de la colisión todos mentíamos para chocar nosotros mismos

Ah esas rocas siempre inspiradas

Enteramente justo el azar nunca salió de su pueblo y conoce su valor
no así la moneda circulante
En el estanque del universo las aguas se llaman calvario
Se anuncian tormentas aislantes para lo que resta de la historia
Pronostica presunción de anonimato la caravana de maniquíes
El ángel sobre la tranquera puso candado a sus alas
advirtió el cristiano león al acecho del estacionamiento
Qué bonito
me recuerda un cerdo masticando el aire frente al abismo
No es digno pescar hombres dijo el poeta
y todos respiramos bajo su red

Perfecta perfecta la corrección del fuego

Un día un nuevo día
Adán y Eva ascienden desde un volcán
Diré el remo al desfigurarse bajo el agua la dividió a ella
Un terremoto agrieta el cielo diré
Ignorar no es certeza diré
Esos frutos madurados hacia nosotros de frente quién tomará
Dios mío si al menos te dejaras respirar como un lugar abierto
Qué ilusorio me recuerda una barca girando sobre sí misma
en la lontanaza

Lo que nunca existió un día va a matarte diré

Hay mortandad de nubes sobre el rancherío topo
en la aduana suspenden importación de espejos
qué bonito los ciento ochenta grados del camalote bajo la recta del cielo
-Cómo habrá llegado el ojo al resto del cuerpo
así ocurre con la quieta espiga nula movilidad
hasta los peces se volaron para que nada sea perfecta

Me concierne todo lo que nadie mire diré

Ningún arca frente a la inundación de desiertos
Los que prejuzgaban a Walt Whitman quiénes eran
Los que juzgaban a Walt Whitman dónde están
Combustible-sangre nadie hace girar al mundo
un gran hombre dialoga con la historia en un confesionario
Diré ya nadie es responsable ya nadie irresponsable
trémulos todos baja escarcha y ella simula su muerte como comadreja
pronto la hallarás en tu gallinero

Misil misil ancla del mundo
Siempre se abren los poros de la noche para que impactes profundo

El Mío Cid frente a un semáforo en la estepa

A qué viene tanto misterio a qué a qué
El poeta y la rata toman su cebo en paqueñas dosis
y el día es inconmensurable
y el tirante del día es inconmensurable
Piedra de toque túnel que todos arrastramos
Muerte culminación de lo singular concreción del lo singular
Creo en el espíritu santo ergo niego el espíritu santo

Qué bonito conocer no es certeza
Qué bonito qué manera de tenerte en pie muchacha
-Si quieres claridad retorna a la mierda
-Sólo quería dormir mas estaba colmado de pesadillas
-Resúmen: todas palabras solares

Se te hace pagar más allá de tus días
A tus días quitan horas
Qué verguenza te hacen pagar su propia historia
Qué injusticia cobramos de contado nuestros errores

A qué a qué tanto misterio y ese gran diccionario agusanado
la muerte y ese gran ventanal sin cortinas

Qué bonito negar no es certeza

Para mí el mono y la goma antirresbalón bajo la ducha
sa parecen
Para mí la única huella respetable te hace señas en el futuro
Para mí no hay trenes que toquen un mismo riel
y nadie sabe lo que es una vía
Para mí es sublime la piedra del muro de Troya digo nunca fue traspasada
Y el círculo de baba del sapo que espanta a la serpiente
Para mí son más bellos que Helena

Qué bonito me recuerda todo amor transcurre en la edad heroica
culmina en un génesis
Apareció la mañana como una vieja prostituta paranoica abandona su cuarto
Espejan noches en la vereda
Ya lo sabes el ingeniero calculó mal se hunden hasta los toca ombligos
Ya lo sabes Babel ingenua apenas hasta la altura del malentendido
Me recuerda viajo a veces sobre palabras alfombras quién dirá si es mágico
Me recuerda el día aquél no habrá ceniza y nada será juzgado
Lo digo con rigor todo quedará impune
Una araña se atolondra pisa el aire está desnutrida confunde al huésped
trastabilla con aire se enrieda con aire
Diminuto es el apocalipsis verdadero

-Dime cuánto inspiras y te diré quién sos

Para mí la metamorfosis se profundizó
Toda cucaracha esconde un rostro humano que no advierte

Para que puedas beberla el agua busca derramarse

Oh torbellino más sabio que la rosa
Torbellino que se lleva el espíritu que me recupera con la
ilusión infantil
De que todo está aquí para algo que me concierne (Bretón)

Turro, turro, turro... Cuanto más turro mejor (Piglia)
Paradigma-Estiga he aquí la rima nefasta
Ojalá lo hubiera soñado

Ciclotímicos el sol y las nubes trepaban a sus puestos
Quieto el escenario sin embargo las termitas se aturdían entre los tablones
De izquierda a derecha alternados tres ángeles y tres demonios ingenuos
luego más tarde Borges montado en un torbellino
Primera escena todo comenzó a girar qué exacto
Qué bonito
Ciclotímico Noé te subía y expulsaba en cuestión de segundos
te olía como a una rosa vos olías a la cabra dormida
cambiaban las señales parece
locura al fin es una competición de fuerzas
gran demente el huracán lo arrazó todo
tememos a la dócil llovizna ahora
Noé desconfiaba de mis versos
luego lo imitó el gran poeta Platón qué astutos
quién tiraría semillas de caos sobre el caos concedido
quién rebajaría un licor exquisito hecho para matarte

Diré volverán de rodillas al gran altar romántico y allí se descubrirán muertos

La niña lavacopas me preguntó si los nombre se gastan
sí le dije se gastan y son otros. Nadie quiere hallarte. Ya no pueden.
Arca-República Arca-República
en la atmósfera la gran lima quieta de acero estelar
la tierra besa cumpliendo sus destinos
Sólo un Judas puede hacer cumplir un destino
Sólo un Judas es valiente y noble por sobre sí

Qué pobre la adivinanza
el ramo de rosas dobló la esquina desmemoriado
zigzagueaba entre el smog y las flechas de billetes
contradicción: yo juntaré todo pétalo caído

Turro, turro, turro...

Erdosain, perdón...
André un pétalo desluce al tocar la hoja
un griego comanda la nave del viento
somos la vela usada y la grieta de la vela
El barco es nuestro a nada tememos
Al vigía envuelve la sumatoria de todas las cosas
más la negación de todas las cosas
qué valor nunca en naufragio a D I O S deletreó
qué valor en el negro fondo del océano no reclama luz y nunca reclamó

Esto me recuerda la tiza tirada a la zanja
Un naranjero que yo solo vi morir solo
La plaza la iglesia el cuartel la infamia la misa más infamia
André vos me llamabas en mil novecientos cuarenta y yo no existía
André vos me transportabas de triángulos a círculos yo no existía
de círculos a torbellinos yo no existía.

Nota:Resistencia-Chaco(1971)Ganó un premio de la fundación antorchas. Publicó "Murales Sumergidos", mediante el Grupo Editor Latinoamericano, en el año 1993,con el nombre de arte Mauro Azcona. Desde entonces no participa en concursos, ni volvió a publicar.

Eva Murari

2011-09-10T11:13:00.000-07:00

Quiero decir poquísimo, una espuma
que cubra apenas el agua cristalina
el agua blanca sobre la piedra negra.

Escribir en la computadora,
en una Olivetti lettera.
en un cuaderno con un lápiz Staedler negro HB,
con una estilográfica,
con biromes Bic de colores.
en la tierra con un palito.
con el dedo en la arena,
en un vidrio empañado,
en el agua,
en la piel de alguien,
una palabra secreta.

En primavera una bici liviana,
veloz con viento propicio,
unas botas con tiritas,
un pañuelo al cuello,
los jazmines del país,
las primeras comuniones,
las tormentas rosadas y violentas,
el perfume inquietante
de las acacias de Constantinopla.

En verano tomar helados,
ir a la playa,
andar descalza,
leer novelas interminables,
comer cerezas,
pasar las noches tibias en el patio, con amigos
caminar de la mano.

En otoño andar transportada por el cielo liso
y los árboles encendidos,
la lluvia mansa y las mañanas perezosas,
el perfume del pan tostado
y del café recién hecho
y los primeros días de escuela.

En invierno las poleras,
los gorros y los guantes
suaves y ceñidos,
los guisos bien picantes,
contra el viento sentir la nariz fría
y los anteojos empañados,
tejer o leer con el sol de las tres de la tarde
entibiando la sala,
desde la cocina un perfume a dulce de membrillos.

Me acerco a este libro como a un animal quieto
y taciturno.
Acaricio su piel lisa y las páginas
todas juntas con el dedo pulgar
se mueven en abanico.
Lo vuelvo a cerrar y empiezo de nuevo:
lo acaricio.
Después hoja por hoja
sobre la esquina superior derecha
apoyo el pulgar en la página,
con el índice sostengo la esquina,
en un movimiento suave doy vuelta la página,
apoyo el dedo medio y después la mano entera.
Entonces la mano izquierda:
el pulgar sobre la hoja a mitad de la página,
el resto de la mano apoyada en la tapa.
La izquierda con el pulgar
en la parte superior
de la página derecha
se prepara
para el próximo movimiento.
Y ahí recién el libro
lenta,
tímidamente,
comienza a hablar.

El último día del año la luna llena,
el mar,
el ruido del viento.
Un vestido que me gusta,
un par de aros nuevos,
un sweater prestado.
Una puerta abierta
y doce deseos para pedir.

El perfume de una flor amarilla
que crece entre las baldosas
el mismo de cientos
de flores
en el campo
de la primera flor que descabecé
para quedarme en las manos
ese perfume pegajoso
algo acre
del verano.

La ciudad se vuelve amarilla,
blanca y celeste
en la luz de la tarde.
Abro la ventana.
Miro un libro de Hopper que me prestaste
y pienso que tal vez me presientas
sentada en el sillón
a través de las cortinas que la brisa mueve.

El sol ya secó la lluvia de anoche,
los árboles resplandecen y el aire se adensa
con un perfume pesado de pinos, pastos
y flores amarillas.
El Napostá parece quieto,
sin embargo se mueve en pequeños círculos
y también de izquierda a derecha desde donde escribo.
Y no, la ciudad no es fluida
como no es fluido el Napostá,
tiene como él un olor descompuesto
pero por debajo y entre las algas
un movimiento lentísimo se puede ver
cuando pasa una hoja.

Los últimos días de marzo

27

El sol desde las persianas
enciende el borde de las cosas.
Es mi regalo
por levantarme temprano.

28

Todavía conviven en el placard
las soleras con los sweaters,
las sandalias con las botas.
Sin embargo el verano se va,
y pienso en la playa cada vez más lejana,
mientras mi piel va perdiendo el color
y lo único que me queda del verano
es una tobillera con cuentas amarillas
verdes
rojas.

29

Una música de piano,
el perfume de una torta en el horno.
El ganchillo va y viene
trazando una grafía misteriosa.
¿Le dirá a quien use esta boina
algo de la tarde nublada,
de las cosas que me dije en silencio
mientras tejía?

30

La mañana crece en mi habitación.
Lorenza duerme sobre la biblioteca y yo sigo en la cama.
Virginia Woolf habla de la luz y las olas
una mañana en St. Ives.
Después dice:
"Tengo la impresión de que al escribir estoy haciendo
algo que es mucho más necesario
que cualquier otra cosa".
Me levanto.

Nota:Eva Murari (Bahía Blanca,1974). Es profesora en Letras (UNS). Publicó Violetas (Ediciones VOX, Bahía Blanca, 2003) y Tres (Cooperativa Editora El Calamar, Bahía Blanca 2004). Formó parte de las antologías Bahía Blanca, la ciudad letrada (Co-edición Ediciones Instituto Movilizador de Fondos Cooperativos, Bahía Blanca, Gobierno Municipal, Buenos Aires, 2004) y 23 chichos bahienses (Ediciones VOX, Buenos Aires, 2004). Algunos de sus textos inéditos pueden leerse en www.undiarioposible.blogspot.com

María del Rosario Sola

2011-09-07T08:39:00.000-07:00

Coyoacán
Inédito 2005

Dolores, Marina , Blanca. Les prometí contar lo que pasó aquella noche en que nos despedimos en el bar del D.F. ¿de qué nos despedíamos? De nada y de todo. Bueno sería que nos pasáramos la vida despidiéndonos de lo que no nos sucede. Este lugar es el infierno dijo alguien, que además se reía mientras empujábamos las sillas al pasar. Se equivocaba. El infierno seguramente es mucho peor, pero las mesas estaban demasiado juntas y la música demasiado fuerte y los muchachos eran demasiado jóvenes para nosotras y nos miraban estupefactos porque parecíamos gringas y porque tal vez lo éramos.

Igual todos tenían bellos ojos oscuros y sin misterio , cejas rebeldes abiertas en abanico en medio de unos rostros demasiado lisos. ¿Era una rola lo que tocaban unos chicos tatuados al fondo en una especie de tarima gris? No lo se. No puedo recordarlo Si era una rola era una rola atroz, un ruido infernal y pedimos cerveza en jarra me parece, qué cornos, revivir aquel momento en la plaza de Coayacán o por ahí yo ya no se en donde se parece a un ritual ¿porqué recordar esa y no otra noche cualquiera en cualquier otro lado? Porque si que es la mejor de las razones

Dolores, estaba tu hermosa hija y fue ella la que tuvo la idea de llevarnos a ese sitio o a cualquiera de los sitios de esa cuadra que estaba llena como casi todas las cuadras del DF de muchachas oscuras con peinados de pájaros. La noche de México, nos dijo , es todas las noches de todas las ciudades
Tampoco se si es cierto que les prometí escribir algunas líneas sobre lo que sucedió aquella vez en el Encuentro cuando alguien le dijo al mozo : Somos poetas como si eso significara algo y venimos de leer en el Palacio de las Bellas Artes y nos pusimos a reír hasta las lágrimas porque hubo rebelión y todas quisieron leer aquel día y éramos como cincuenta, una verdadera catástrofe y el mozo sonrió, lindo chaval dijo Marina y le dio la dirección a Cristina para que le mande un libro porque le gustaba la poesía.

¿ Era Cristina, verdad? Qué importa , si, seguramente era ella que quien sabe si le mandó el libro al mozo que tenía los ojos tan limpios y tan negros y tan abiertos como todos los otros en ese bar y que daba la impresión de que la ferocidad de ese lugar no lograba terminar de vaciarlo .

Lo que si es cierto es que alguien tenía un libro de Cavafis en el bolso y es cierto que alguna de ustedes me pidió que leyera un poema y tuve que gritar porque la música atronaba y yo que nunca había leído un poema a los gritos y menos que menos un poema de Constantín Cavafis en un bar de Coayacán en donde se toma cerveza en jarra y aunque era absurdo era hermoso y algunos muchachitos, atolondrados por la bebida, giraron la cabeza y se mordieron la boca morada para tratar de entender como era eso de que de las aguas oscuras del Tirreno sacábamos un marinero blanco, muerto y desnudo como se saca a un pez y lo poníamos sobre la mesa del bar de madera barata para que escurra.

VERANO EN MENDOZA 1998
( de El humo de los músicos)

Un serpentario de tormentas negras
arde en el fondo de la caja de costura.
Entonces los olivos de los oleos se abren con el aceite de plata y la pluma descampada.
La vieja música que viene de los libros empieza.
Es el verano.
Entra en la casa a golpes de tormenta.
Alguien prepara la sartén y unta el plato manchado mientras el granizo se derrumba.
Luego se queda inmóvil.
Inmóviles todos en la casa.
Entonces el piso se mece lentamente.
Ciénaga de terciopelo movida por la mano de niña de la muerte que sabe.
Ni juegos, ni revanchas,
ni se asombra y se lleva
al hombre en pijama que mordía la tabla de lavar
rodeado de humos y tabacos sagrados
cerca de la ventana.

FINIS TERRE
( de Coruña Negra, 2001, inédito)

UNO

Tragedia gótica.
Una mitad de nuestros días no valen tanto pero a veces, una hora, una luz blanca, un gusto a sal, parece como si el pensamiento fuera una lluvia de hielo que barriera de un golpe el caldo de humo pardo que bordea las cosas y así hubiera querido que me escuches pensar
si pudieras, pero es tarde.
Hay guerra. A veces es tan hermosa la estela que dejan los trabajos de los hombres al paso de un puñado de centurias que uno queda en suspenso y parece que fuera a comprender. Entender.
Un peso enorme debajo de las cejas.Pero esa única hora pasa tibia y latiendo como una mano humana abandonada entre las medias sucias del funeral del tiempo.

Flota el faro que hizo tallar
el emperador de Roma.
Avaricia y olivo.
El horizonte sube y baja
Luces entre latines.
El piano suena y suena bailando en la marea como el
mono de Zama que golpeaba en el muelle de Asunción contra las tablas.
¿has oído hablar de Di Benedetto?
El piano suena y suena en la orilla hasta que los náufragos
lo tapan con su propia manta de felpa mojada..
Breas y dientes. Resaca de petróleo.
Los marineros tienen miedo y atan
la Santa Virgen al mástil rojo. Rezos en lengua gala.
Muertos a la deriva.
Lenguas hinchadas entre los incisivos.
Tragedia gótica.
“Aten los muertos” dicen,
aten los muertos que se los lleva el agua.

Menos que espuma. Marea negra.
Me extinguiré desnuda escribiendo finis terre,
Una soga, una madera que flota, la baba
de la resaca del mar en la muralla.
No des leche madre que la nieve está sucia.

Todo brilla.
De los dioses
la mortal gelatina

De los reyes la plata de las vísceras.
Escribo con un hueso de
rata en la parte mojada de la arena.

TRES
Que importa si uno va o viene.
¿Tomar agua en la ostra del peregrino para que vea tus ojos? Correos electrónicos ¿Qué podría cambiar? Empieza el fin del tiempo y una mañana al abrir lentamente la palabra nunca llegamos al borde de la tierra. Las aguas caen hacia cataratas amarillas En las chimeneas de las plantas nucleares, que son las copas de ópalo con que beben los dioses, hay conciertos de rock.

Rock de La Coruña.
Hombres de roma de togas carcomidas y manos ilustradas , miran el mar cansados y dicen FINIS TERRE.
Galos sin dientes,
sin pestañas,
de ojos blancos y trenzas de plumas pardas que hacen barcos de cuero .
Casas cerradas, pintadas para los turistas, con viejos tronos con olor a sexo y a sándalo y a sal. Gatos que duermen demasiado y que no quieren despertar.

Viene con sus largas uñas moras el guitarrista ciego.
Con sus zapatos de taco y golpea las puertas, las patea, las llora y las reseca
y les cuelga flores de papel
para que el aire
destelle.

Rock de tacos rojos y perfumes de muerto en el mar.

Manolo Rivas toca el saxo en la niebla, dice y
dice que porque hay niebla no puedes ver bailar a los
que bailan.
Qué idea rara .
Escribir para nadie y hacer música para nadie.
Esto es sólo una trampa para turistas.
Una palabra tallada con el punzón adentro de una sombra.
Una película sepia que trata sobre el fin del mundo .

UNAS LINEAS PARA LUIS VIALE- 2009

Para salvar a Luis Viale del absurdo de una muerte inútil el intendente de Buenos Aires le levantó un monumento. Había entregado su salvavidas a una mujer y tal vez a un niño y se había ahogado en el Río de la Plata. En el monumento, el heroico señor ya hecho en bronce , gozaba de todas las dignidades. Era una obra magnífica y tenía ahora una talla algo mayor a la de un hombre común. El escultor , un artista italiano , lo retrató inclinado en el acto exacto en que estaba por lanzar el salvavidas al agua. El río se ha retirado ya totalmente en poco más de un siglo y en frente del valiente señor se extiende un pastizal y más allá una foresta isleña que los porteños llaman La Reserva . El absurdo amenaza otra vez el destino de Luis Viale que mira el viejo y descuidado pasto con su hermoso ceño crispado en bronce casi negro a punto de tirar el salvavidas. . El río existe, claro , más allá. Para salvar a Luis Viale del absurdo del retiro de las aguas he escrito estas líneas. Ustedes me dirán entonces porque en ese caso no he escrito un poema. Estamos en 2009 y los poemas ya no existen. La poesía existe aun, claro, más allá.

EL VIOLINISTA-
2009

Las algas en la fosa de la vieja roca parecen criaturas vivas. Los hombres se asoman y las miran y algunos saben que esas suaves agitaciones son porque el peso de las galaxias que se alejan mueve las aguas del universo.
El que es violinista comprende que la fosa en el borde del pozo del mar es aquello que él trata de imitar con el sonido. Si el agua no estuviera tan fría, dice siempre, él se desnudaría y se pondría a tocar ahogado en el fondo del hueco con un pie sobre una verde piedra. Se aleja y se tira en la arena mojada al sol. No hay nada en el cielo que no me pertenezca se dice antes de dormir con la mano clavada como un arpón en la línea de espuma.

LA TRISTEZA DE LA SEÑORA DEL POETA-2008

Conocí una vez a una reciente viuda
Se posaba en la silla como un pájaro
Porque ya no quería sentarse.

Habrán llorado a doctores
A policías
A señores de chaleco de oro
Y a puños con gemelos de jazmín.
Pero a nadie han llorado
Como lloran las viudas de los poetas
a los poetas.

No se dignan sentarse
Y menos que menos lagrimear.
Están encendidas, leves, como un tabaco de marfil
Entrecierran los ojos para hacerle sombra a la memoria
Y durante veinte o treinta años
arden despacio
la despedida.

LA VERDADERA HISTORIA DEL PERRO DE LA CASA-2008

Todos supimos, por aquel tiempo, que estábamos vivos de casualidad.
Que el tafetán de la mesa no existía.
Que había que conversar para que todo se mantuviera en su lugar.
El perro, en cambio, no sabía nada. Cubierto con su piel mucho más hermosa que la nuestra a veces nos miraba como un rey observa a sus ministros.

FEMENINARIOLa Plata , junio de 1978
a mis hermanasLos hombres se han ido ya.

Sólo los gatos que bailan
una lúgubre danza
aman sobre el delirio con sus ojos
de muertos prematuros.
Y nosotras,
aliadas,
que fumamos de espaldas a los cuartos vacíos,
unidas por el viejo testamento de la luna,
nosotras,
hembras delicadas como magnolias,
nuevas hasta no amanecer,
nuevas y atroces hembras,
que ornábamos a las plazas
con aquellos perfiles entre el aire,
apenas ya si oímos a los enamorados que nos nombran,
sus lentas voces,
sus lentas y hondas voces
cavadas en el roble sonoro de la muerte.
(dulce abrigo,
sandalia de azúcar,
jaula de azúcar,
labradora de estrellas,
espejo del espejo,
agua)

Hermanas nosotras.
Amigas queridas de elegidas sonrisas.
Enterrar a los muertos
y a los corderos blancos de ojos inocentes como los de los hijos,
matar un corazón para comer,
nosotras, jazmines de la orilla,
en las islas.

Ladran lejos los perros, rasgando
el aire con sus dientes fríos.
Ellos me llaman y besan mis heridas
con sus largas lenguas húmedas.
Suena
el río del tiempo
(agua sumisa, agua negra)
entre las sombras y las bellísimas paredes donde se apoyan las mujeres
del night que sonríen después de haber llorado.

Mis amigas me llaman para ver las cenizas.
Hay una larga ventana
allí nos hemos sentado para que nuestros vestidos brillen a la luna.
Mi cabellera enciende el polvo rojo de los retratos
mientras tragamos las terribles perlas que nos harán inmortales.
¡Eh melancolía!
déjala a ella
veinte años tiene
y veinte años son
sin ver el mar que alza sus guiños a la muerte.
El cielo insomne
espera
y las estrellas perfuman
como el metal con que los hombres hieren.
Porque la noche está hecha
con todo aquello
que nuestras manos redondas no conocen.

Nada amaremos más que estas horas vacías
con las que nadie ha soñado
y que siempre supimos
que no debieron ser.
Es que la noche se cierra con el hierro del tiempo
como una aldaba
sobre un hijo de artistas con los ojos pintados.

SUEÑA, SUEÑA, SUEÑA.
El río del tiempo con su negro ganado
y su cascabel de dentaduras.
¡Oro para los conquistadores!
¡Oro para los altares!
¡Oro! Para mis medias de oro
que voy a saltar la muerte y a comprar un candelabro en la mañana.
El dulce estío, no volverá esta madrugada,
recuerda, empieza el mes de abril,
y hace frío,
mis hermanas disponen las frazadas.
Cambiaría esta noche
por una noche verde,
mi ventana
por un balcón de transparente hielo
prendido de la roca
en la montaña.
Cambiaría esta noche por una madrugada
cambiaría mi sombra
por un caballo que venga de la vida
contra un caballo que venga de la muerte
bebiendo de mi mano.

Caen las rosas que el verano no ha usado,
caen de noche, lejos de los pájaros,
como caen
dos a la luna y otras a la sombra
nuestras sonrisas recién estranguladas,
Hilos
de mujeres que fuman de espaldas,
hebras que tejen
el recién descubierto medrar
de la filosofía.
Ya los hombres se han ido
y nadie cuidará
mi corazón despedazado en esta noche de mal cielo.
Ya los pechos discretos de las puertas
no guardan,
ya llegan las noticias,
ya vienen de matar,
ya entran con sus pesados pies rojos
con el polvo de tierras incendiadas
a interrogarme con los ojos neutrales.
Ya llegan . Ya vuelven y debiera estar sola.

Ellas contemplan las barcas de los tiempos
y señalan
algún brillo del aire en el azar del humo.
Veo a mi padre
volver herido en la batalla de los sueños
y a mis hermanos haciendo hermosos hijos
y me pregunto
si el día estuvo siempre a mis pies
quién abre esas pesadas puertas.
Toda la noche ladrarán los perros
toda la noche lastimarán mis huesos
toda la noche preguntarán por ellos.
El corazón en la garganta guardan
El barquero del tiempo
me sonríe con su muela lunar
Ya lo sé –le respondo- es sólo el tiempo.

.
Estábamos en guerra o estaremos
Y las manzanas se helarán sin que nadie las junte
Y caerán los picos
De los pájaros muertos
Y en las canastas sonarán como cencerros.
Moriremos antes de ser madres
Dobladas a los pies de nuestros amantes. Hace mucho están ya las casas vacías.
Tampoco era la guerra.
Tampoco era el destino.
Y en los cajones crece la flor de los misterios.
Toda la noche ladrarán los perros.
Ellos tienen el corazón en la garganta
Y sospechan.
¿Oyes esa extrañísima lengua?
Es el final.
Han llamado María a esta mujer.
Es extraño.
Ella nada ha sembrado
Pero conoce esa lengua lejana.
Mis amigas me llaman para ver las cenizas, hasta una larga ventana
Donde nos hemos sentado para que nuestros vestidos brillen a la luna.
¡Vengan a ver el futuro, la mañana que ríe de nosotras¡.
Tontas muchachas somos.
Tontas muchachas y sin embargo
Hay agua.
También más allá el agua ,
que creímos bella,
se escapa
inútil
hacia esa reja manchada por la espuma
tras la cual
un mar pintado
se lleva nuestro perfume.

Publicado en “MUSICA DE INVIERNO” (1982)

Nota:Nació en Mendoza , formó parte de la generación de poetas que en los 80 se nucleó en torno a la revista Ultimo Reino .Publicó: Música de invierno (1981), El humo de los Músicos (2000) la novela La luz de la Siesta (1999) Antología 1940-1960 de Mujeres Poetas Argentinas de Ediciones del Dock, Buenos Aires , 2004. Es arquitecta.

Mercedes Araujo

2011-09-06T18:07:00.000-07:00

De Viajar sola, Ed. Abeja Reina, 2009, Bs. As. Argentina
Viajar sola.
La travesía no será aliviada.
Nací entre montañas, persigo la hierba
y ansío el desierto.
El desierto iguala a los peregrinos.

¿Y a las peregrinas?
A las peregrinas nos mueve la luz
que se desplaza.

***

Píldoras para la malaria, el cólera y la fiebre amarilla
un poema antiguo me indica adónde voy:
“una hiena presa con una correa, un pedazo de carne,
un poco de agua en un vaso puesto junto al fuego”
con el hocico cargado digo mis oraciones
-como una hiena-
mi bendición es mi maldición.

***

El cazador me visita en sueños.
Está apurado, cosas urgentes lo llaman.
Antes de partir me guía hasta los pájaros negros:
se cuelan entre las rejas y roban alpiste.

***

"Deseo tanto tener noticias tuyas"
esa manera pulcra de decir
"deseo tanto tener noticias tuyas"
si dijeras por qué te fuiste
por qué estás trepando
el monte Kenia como cabra.

No trepo el monte Kenia como cabra
soy un carnero vuelto de espalda sobre la piedra
tengo las patas y las manos atadas en ángulo recto
y espero paciente que alguien me dé un nombre.
Quisiera llamarme como un río: Cumene
Cumene es apropiado para renacer.

***

¿Pensaste como el elegido en ser inmortal
hablar swahili
regresar a la orilla
flotar sobre la hierba?

Otros viajeros conversan
no encuentro el momento para decirles
cuando navego soy carnívora, gritar
trepada a la vela, carnívora
ojos de chita furtiva, sanguinaria y cansada.

***

En ese extraño lugar llamado
cocina del infierno
el aire sobre la piel es ráfaga y arena
en ese extraño lugar
una gruesa montaña
se volvió garganta por la erosión del viento.

En ese extraño lugar, tener conciencia
de cualquier paisaje es doloroso
porque se ven las cosas por primera vez
pero sobre todo porque decir así
el lugar roto por sí mismo
demora la marcha y nos hace resbalar
cuando lo que se quiere es huir.

* * *

A mordiscos, dando coces
busco un árbol en la hierba
ancas rebosantes
al borde del río
rayas sobre la estepa
a mordiscos dando coces
con una pesadez que no es mía
a mordiscos dando coces
esa tarde
apacenté entre cebras dispersas
resoplando con esa
pesadez ajena
y volví a decir "dioses cebras"
a mordiscos dando coces
con el cuerpo vendado
hice movimientos inútiles
tensé músculos sanos
hasta el extremo.

***

Vi lo que vi
una jirafa con pestañas de mujer pisando
sus patas derechas a un solo tiempo
turbada, resoplando y turbada.

Una hembra a contraluz del sol
ofreciendo sus ojos.

***

Vi lo que vi: movimientos furtivos en la hierba
cuatro leones atraviesan la bruma
allí en la nada donde las plantas cambian
un bosque que luego es pradera
y nuevamente un bosque.

No me defendí esa noche ni la siguiente.

***

Vi lo que vi
cráneos de elefantes con memoria
hombres lince, mujeres con velos como murallas
una cafetera árabe en una plaza
custodiada por pastores.

Todos los animales tememos a otro.

***

Cuando la chita alcanza su presa y la mata
no puede devorarla ni tampoco defenderla
cansada se echa a un lado y respira
profundos y agotados jadeos.

La luz le besa primero una mejilla
luego la otra
la sangre que maquilla su hocico
se vuelve cárdena, rojo turgente
púrpura y después naranja.

***
Las hembras cazan de noche
esperan y clavan colmillos en garganta
en épocas de celo las hembras
tenemos el pelo brillante
en épocas de celo cambia
el sentido de las palabras
en épocas de celo puedo
quitarme el velo, partir de viaje
brillar o permanecer
-el ritmo es el mismo en cualquier música-

De La isla, Ed. Bajo la luna, 2010, Bs. As. Argentina

Las sombras, las palabras, han cambiado
el tigre camina entre peñascos
y riscos, es príncipe del pelo blanco,
yo le digo el capitán de los tigres,
hay otros que son manchados, pero estoy
tan cerca de mí que no sé si creer en lo que veo,
si cometo un error al distinguirlo
de algunos que tienen piedras rojas en el lomo,
piedras como manchas.
A eso de las seis de la tarde
el gato hunde su cuerpo en el agua
la sangre se le agita
y la flor de la glicina se enlaza a palos secos.

Nota:nació en Mendoza en 1972 y vive en Buenos Aires, Argentina.
Obtuvo los siguientes premios: Segundo Premio del Certamen de Poesía Joven, Mendoza, con la obra Bocetos barrocos, 1993. Selección de diez poetas jóvenes, Fundación El Libro, 2000. Tercer premio del Fondo Nacional de las Artes con el libro La isla, 2010.
Publicó los libros de poesía Ásperos esmeros (Ed. Del Copista) 2003, Duelo (Ed. En Danza) 2005, Viajar sola (Ed. Abeja Reina) 2009 y La isla (Ed. Bajo la luna).
Sus poemas forman parte de la antología Poetas argentinas, 1960-1980, Ed. Del Dock y Hotel Quequén I y IV.
La novela La hija de la Cabra ganó el Primer Premio del Fondo Nacional de las Artes y será publicada este año.
Sus trabajos se pueden leer en el blog, cartasdesdeeljardin.blogspot.com

Paulina Ailín Aliaga

2011-09-05T10:59:00.000-07:00

Zurrar la celestina

Nunca fuimos catequizados. Lo que hicimos fue el carnaval.
Oswald de Andrade

Voy a creer que no hay la verba
clara de la redención
que no hay
no habemos una celestina
que nos lleve.

Mejor.

Una deconstrucción
y un mejor entrenamiento
para estas ladinas urbes

para qué
preguntan los hijos
de mi tiempo
no les voy a responder

Acá se trabaja y se canta
el día
no nos sentamos
a pensar
en las palabras
nos sentamos a mecer
el universo
en la rodillas

Hijas del desmadre

Hermanas,
hijas del desmadre
y el hambre, con su destino inconexo a las vitales del sueño que ay, atraviesa
carretea hecha rezos y andinas excrecencias a las hechiceras, las hijas del error, las
madres.
Las últimas en esperar que el sueño le arrebate el pudor a sus niñas. Las inconvencidas de la muerte y el dolor. Las que se cuecen a fuego lento en las madrugadas cortando la luz a la fiebre.
Mi madre acaparó la misión de desvestir a los santos de su linaje, y echarles fuegos fatuos encima para que chorreen sustancia las falsas deidades falsas etéreas falsas.
Mi madre conminó a las prisiones de la carne en mi a que dejáranme solita que ya iba yo a aprender, aunque doliese, a emanar insanidad de estrellas, baile, soledad de serpentina.
Mi madre es una tigra pájara indócil y arrulla con insidia la palabra agua, la palabra cielo, la remota savia de sus cleros personales.
Mañana abro el pecho a mis navidades únicas, mis rezos, mis misitas de imprecación sabrosa y entran sin que yo tema, porque mi madre auscultó la tierra y atrapó la luz de las guerreras naturales.
Madre me hizo fiera en camisón
hija líquida tierna de la carne viva del mundo.
Curandera:
desmadre tu corazón.

Sangre de pozo

Campos minados
de arroz
de mentiras
afán de lucro, rosácea
en la mirada.
Cortejar un dios ausente
rasgar la piel del canto,
todo eso quise hacer,
¡y no he podido!

El sol hincándose en mi
cuello
matándome el estío
en la sien
para saberme
y yo…!
Desvestir al sol
canalla sueño
para que vea la orfandad,
sangre de pozo
vagando en las costillas
el mal olor, la fiebre
el tiempo que empezaba
a no caer
hasta que vino el cielo
y lo enfrentó.

Parece que odiara a la deidad.
Lo que sucede
realmente
es otra cosa.

Lo limpio

¿No ves cómo se lava la tierra
ante mí?

¿No ves los granos de arena
asemillar la piel de desgano
calentar el músculo,
filmar
la escena del sol

con los reflejos del ojo?

La lavo yo.

Yo revoleo tierra, arena; agua:

le hago la danza al desierto
y se moja entero de adentro; del fondo
de abajo:

llueve
de sur a norte
en los sueños, y en la realidad.

Nota: nació en la ciudad patagónica de Comodoro Rivadavia, el 7 de septiembre de 1985. Es actriz, poeta, estudiante de Ciencia Política en la UBA, y creadora de la productora teatral Musas en Taparrabo. Reside actualmente en la ciudad de Buenos Aires.

Alberto Muñoz

2011-08-29T13:16:00.000-07:00

TREN CRUZANDO EL PUENTE DE HIERRO
Por el río Las Conchas llegábamos a Bella Vista.
Cruzábamos el puente de hierro tragados por un
palacio de canciones y gritos.

Sólo el olor a huevo proveniente de la canasta
de mi madre me devolvía a las ropas: el vagón se movía
como una yegua nerviosa en las murallas del tábano.

Nadie soportaba el olor del río Las Conchas
cambiaron su nombre por el de Reconquista.

El puente de hierro separaba el cuarto de los nenes
de la habitación de la abuela que durante la luna se
levantaba en camisón para rezar y orinar.

La luz exterior vivía de los curiosos
y de las oraciones amarillas flotando como abejas
en la palangana de metal.

Viajábamos los domingos. No había obreros colgados
de la caldera sólo mujeres gordas con crisantemos
arrastrando por los vagones criaturas y periquitos.

Mis padres discutían el arte de Virgina Luque
el derecho del matrimonio a no levantar una roca insólita
la manera en que los días se parecían a los clavos.

Nadie soportaba a Las Conchas.
El olor provenía del río Reconquista.
Yo llevaba mi nombre atado a una hebilla
por temor a que hicieran con él los mismo que habían hecho
en el bautismo del Reconquista.

Que de pronto papá o Lorenzo dijeran Antonio o Ferdinand
y mi cabeza girara llevándome indefenso como un pescado
o como un rey turbado por el acero que le acercan a la garganta.

Oh el olor a huevo crudo de la canasta de Amelia me devolvía
al vagón de madera. “ Comamos”- decía mi madre- improvisando
un mantel de mármol sobre sus rodillas

tomates partidos a la mitad y agua de lluvia
para que los soldados abandonen sus supersticiones:

madre si venimos de Las Conchas
por qué Dios me dijo una vez cruzando el Reconquista:
“ Yo soy el camino”.

CAMIONES

No ha sido el mundo una forma de la fiebre líquida.
hijo mío, estás ahí, tomado a tu tren, al lado de un río
que te dice en su tamaño de agua: camiones.

Camiones junto a la azalea blanca.
has puesto una línea sucesiva de camiones; no tienen
otra ruta que tu mínima mano blanca
entrándolos al mundo.
los quitas del desastre.

Qué otro modo hay de la justicia, sino la forma del camión en la azalea blanca.

Hijo, estás ahí, en el parapeto de la monstruosa evidencia; ¡los grillos han tomado la cabina de tu camión!, engrasan sus patas verdes, apagan la luz, rompen la bahía donde ingresa el vapor de los aceites; están cerca de las azaleas, pero ellos creen que son criaturas del budismo que han llegado a una orilla milagrosa...

Oh, hijo mío, ahí estás jugando con tu pala mecánica; mi tractor de lata está a quince kilómetros de la azalea blanca.

¿Llegarás?

AMANDA DESDESIEMPRE

Asomé el cuello por la ventana del tren para
impregnarme de todo lo que habla de viajes.
Boulogne gira como una nutria congelada de
nocturnos, la llovizna entibia su cuna de plumas
sin aire.

No más que seis vagones atravesando la noche,
en cada uno de ellos viaja un fantasma, una criatura
sola, cada cual con su valija y su cuerpo fuera y
dentro de ella. Los que aman la poesía, los que la
reprimen, los que andan entre socorro y socorro,
los que se vienen de si hasta el lugar de sus
nombres.

Boulogne arde como la gasa de un soldado desertor,
apenas el débil furor momentáneo de las ruedas, la
mano escondida en ese cielo accidental, se muestran
como mudos sordos de la guerra, la guerra distinta,
la del perro paseando al anciano y la mujer descompuesta
en la roca sin océano, la noche imaginaria de Boulogne
no tiene océano, ni velas, ni barca, ni muelle, ni trenes,
ni noche, es el todo en un ojo que encandila hacia
adentro, donde no caben los rieles, ni las marchas
en este ocho de marzo de mil novecientos setenta
y cinco.

Tristeza de trenes, negrura ancha de las máquinas
en desuso que tanto tienen de vapor y sereno.

Comovengas.

Comovengas, fusta del tiempo sin caballo ni jinete,
paso a paso debajo del candil con entreporos en tus
dos manos, y del silencio, nada.

Amanda Desdesiempre, me es intolerable tu
perfume semidios, tu seno extraído de los
gritos del ahorcado, y la playa blanca asomada
en tu cabello.

Han pasado muchos años y muchos años me vuelven,
nada queda que sea mío, y con tanto viento en
las ruedas de la noche, con tanto espejo repartido
por la barba, te siento sobre mis huesos azules
y te reparto en llanto, en una copa de Ovidio,
en una manta de alondras.

Las ventanillas del tren me sorprenden con sus
escenarios diminutos, en cada vidrio un paisaje
y algún veneno emigrando.

Las posiciones del cuerpo me recuerdan el ajedrez
del otoño, los vacíos, el matrimonio de los ojos
cuando pronuncio tu nombre. Boulogne arde como
un tesoro en los talones del explorador, el
buscador de entrañas, el catador de espantos...
Amanda Desdesiempre.

Nota: Nació en Buenos Aires en el año 1951. publicado Floresta-poemas (1979), La compañía mágica del circo (1980), Almagrosa (1981, 2ª ed. 1990), Acordeón a piano (1984), Terra balestra (1985), Dos épicas (con Eduardo Mileo, 1987), Tratado de verdugos (1989), Misa negra (con Eduardo Mileo, 1992), También los jabalíes enloquecen (1998), El deseo en El Pavo Real (2000), Camiones (Ed. En danza, 2001), Venecia negra (con Javier Cófreces, Ed. En danza, 2006), Trenes (Ed. En danza, 2004), Canción de amor vegetal (con J. Cófreces, Ed. En danza, 2006) y Pianoforte (Ed. En danza, 2006).

Esteban Charpentier

2011-08-19T10:08:00.000-07:00

ARTE POÉTICA

Me urge escribir este poema
aunque las palabras no sean por lo común
la mejor manera de decir las cosas
pero la fatiga inconmensurable de cargarlas
cuando se han gestado
avejenta mi espíritu
por eso me jacto de no dominarlas
Digan lo que digan los demás
Espero nunca saber escribir lo que debiera
ponerse oportunamente por escrito

Y así, una vez por mes
salgo a comprar flores de regalo
para poder expresarme de otra forma
digo lo que otros ya han dicho, entrecomillo,
para eximirme de culpas y entreveros

Pero entre urgencias y malabarismos
Alguien debería ponerse un poco severo
Porque la poesía,
es sólo un relieve del silencio.

LA TRECEAVA REVELACIÓN ( Se me cayó la autoestima ) Me dejaste abajo de un farol
Juan Gilberto

Soy el premio menor,
la equivocación manifiesta,
el príncipe pálido,
la pizza fría de tu pijama party,
Soy el pelotazo en contra,
el problema mismo,
el garrón engangrenado,
el último orejón del tarro sin dulce
la resaca.
Soy el separado, el disgregado, el descosido, el descamado,
el pozo vacante,
la pesadilla hueca,
la regla confirmada,
el metáforo pinchado,
el deprimente, el depresor, el deprimido de pomelo.
Soy de Ferro verdolaga, soy poeta, ave negra, manosanta.
Soy la peor de todas...., el peor de todos,
la peoranza.
Pero aproveche Ud. señora,
cómpreme un número por favor,
me queda el 13 y me gana,
aproveche, ya que el día en que la palabra y el corazón tengan valor,
los poetas naceremos pingüinos,
y nadie, pero nadie, ama a esos bichos.

LAS MUCHACHAS QUE YA NO

Las muchachas que ya no puedo amar
llevan enjambres de peces alborotados en sus mochilas,
tiñen sus cabellos del color de las hojas del ciruelo,
vuelcan collares de almendras en sus camisas,
desvirgan sus orejas
con setas y caracoles hundidos.

Las muchachas que ya no me miran
vuelan con alas de seda de bautismos,
toman lo que quieren de los escaparates
elevándose en un vuelo infinito,
llevan guirnaldas encendidas en la frente,
y una cajita de música por vestido.

Las muchachas que ya no me aman,
me dicen, señor me da permiso ?
tienen un aire tan elemental, tan Blancanieves,
que piden desvestirse con la luz encendida
y muerden las manzanas de a poquito.
Las muchachas que ya no me nada
portan panales pequeños en sus corpiños
y vierten sus primeras mieles escarlatas,
en el trono de un príncipe maldito.

Las muchachas que digo, que ya no conmigo,
llevan entre sus piernas
perlas y animalitos.
Dicen que sí tantas veces,
que enamoran hasta a los grillos
y lanzan por las ventanas
sus desnudos cristalinos.

Las muchachas que ya ni mirar puedo
se sacan el corazón para exhibirlo,
tienen dientes de risa nacarada,
pies de mariposa albina,
boca de azúcar y membrillo.

Las muchachas que ya no puedo amar, ni me aman,
que ya no me miran, ni miro,
las muchachas que ya no me nada,
que ya no conmigo,
traen la muerte blanca en sus caricias
y yo les acerco la mejilla
en una suerte de suicidio.

PARÍS - PARÍS

Yo te saludo París,
cuando una rebelión de gárgolas
ebrias levanta el vuelo,
llevándose la catedral a los barrios pérfidos,
donde los jorobados por la vida,
ven cumplirse sus sueños jodidos de locura.
Y una tormenta venérea,
ahuyenta las baladas de los inválidos
que encendieron sus barcazas
en la Isle de la Cité,
para morirse putrefactos o buenos.
Ahí va, toma la ballesta, apunta,
el ángel de los pelos rubios
vuela con los dos corazones galos
y el mismo hábito de ausencia, macabro,
y otra vez errás el disparo,
que mata al gorrión parisino,
que escupe miserias en el pont d’alma.
Y otros también disparan,
con poderosos flashes amarillos
al ángel, a las gárgolas, a los títeres de los claustros,
a los miserables que ahora, roban el pan.
Y mientras corro por las calles
mirando como vuela Notredam,
con sus alas de oro, dorado,
una mujer me patea un penal con una estrella,
en el arco donde se escondió tantas veces el sol
y que le da el tanto del triunfo
entre mis piernas agotadas por el espanto.
Yo te saludo París,
porque tu belleza tiene hedores del infierno,
porque tanta sangre ha corrido por el Sena,
porque eres el alma enamorada de un pintor enano,
porque cobijas a Chopin y hueles a cebolla,
porque de allí vinieron mis ancestros
sin saber que además traían el tango.
Y porque mi corazón sagrado,
volverá un día en una cigüeña negra,
a devolverte aquél pan que me traje,
y así me condenes para siempre a tu milagro .

Nota:nació en la ciudad de Buenos Aires, República Argentina en 1958. Es abogado. Preside la FUNDACION PIBES. Dirige la EDITORIAL ECHARPER. Condujo MALDITA GINEBRA con Urrupuru entre el 98/05. Fundó con Urruspuru y Perrotta la CONTRAFERIA DEL LIBRO en 1997. Conduce ESTA VEZ ES DENSERIO programa de radio dedicado a la difusión poética desde 2008.
Libros Publicados:

Taller de Memorias
La otra Luna
EL jinete de tu galope de risas
Queridos Poetas
Final Poético
Me lo pedía el corazón
Me Alejo Charpentier
El Marinero Bengalí
Reversible
No seré marido pero tengo un remís
La poesía es un alma cansada de futuro

Lucio L. Madariaga

2011-08-13T17:45:00.000-07:00

Mujer Aliada Verde
A Paulina

Tú mi límite radical pendiente
inclinada hacia mi terror
Trama que un velo no arriesga
ocultar ni develar

Batalla que he de perder vencerás
iras que repliegan y no estallan

A tientas andamos el borde secreto
Certera constante
Amantes errantes
Tanto es esperanza como riesgo

Te rechazo en mi desesperación
derrota del escape eterno
Blasfema de mis convicciones
anhelo morir por tu mirada

Incéndiame redúceme a cenizas
Mujer total mujer aliada verde

Diluvia bacchanalia

Llueven pájaros;
¡esto es una fiesta!
El camino de la sangre se acelera
Hierve,
contagia las moléculas del aire
Se resquebraja la meseta y urgen-surgen
picos desde las profundidades

Todo se transforma:
repiquetean tonalidades nuevas, brillan
sonidos auténticos,
hasta el óxido embelesa

Danzan un vals los arrayanes con rítmico
escándalo de tormenta

Alas al diluvio; levito entre plumas
azules, púrpuras, magentas

Las doncellas
con aromas robados a la belleza
nos incitan a la fiesta

Llueven pájaros
y yo
renazco
en estas bacanales

Barriletes rurales

Cualquier lluvia cae muriendo y recordando
Rodolfo Alonso

Voces de chicharras
-como agujas chinas-
penetran la ventana improvisada del rancho

Los alguaciles de la ropa tendida
a la intemperie
alertan

La lluvia de invierno duele en la cara
del abandono

Me retuerzo en la lona helada del catre
y sueño:

fósforos móviles
para sazonar melodías internas
de pájaros que condenan al resguardo de la lluvia

el desierto

de los hombres

Ganbaru

Agujas de sal alilan
el muelle blanco
donde dieron el salto,
en otro tiempo,
las hermosas suicidas.

Soplo de alelí en las venas
a b i e r t a s
de dios:
tejiendo la humedad,

almanaciente del mar.

El canto reo

Un camposanto cobijó nuestros muertos.

Ahora es tiempo de retomar lo bárbaro,
componer la herejía de la herejía.

La poesía es una gran pregunta que acciona.

Certificados de función a la vuelta de la esquina.
A girar la página con un remanso bajo el brazo,
ventajeándole pasos al verano.

Cumpliendo designios
del sol,
con el fervor de criaturas sinceras,
sirenas,
del canto reo.

La cama siempre es París

Primer acto:

La transitada historia de la piel,
el sudor del sol, las sábanas mojadas
y su memoria a prueba de balas.
El aroma libertad,
la brisa por la ventana cosquilleando
espaldas,
los gemidos como propuestas,
el horizonte ya
y un zumbar de estrellas
para ladear
la finitud.

Fuera del tiempo:

Los ojos en estado de abrazo,
masticando los hermosos restos,
respirando la levedad del cuello,
un pie trepa otro pie,
la pierna trenza.

Arrancada la piel del amado atajos
a tajos reedificando el aliento;
lucido lumbre
del roce.
Espanto de la quietud.

La melodía del silencio:

un sueño lúcido.

Nota:Lucio L. Madariaga nació en el barrio de San Cristobal de la Ciudad Autónoma de Buenos Aires el 15 de agosto de 1985. Estudió la carrera de Sociología en la Universidad de Buenos Aires que dejó inconclusa. Actualmente realiza la carrera de Edición Editorial en la misma casa de estudios y periodismo en TEA. Poesía, inédita.

Martín Prieto

2011-08-08T08:30:00.000-07:00

En el ómnibus

Cinco monedas de diez en la mano
hasta antes de ayer ocupada
en oficios,a la vista de los callos, metalúrgicos,
desocupada hasta ayer y desde hoy subocupada
en una actividad más perecedera que humillante,
mientras en el Palacio Vasallo
los que ocupan sus bancas discuten la inconveniencia
de que haya, en los ómnibus, guardas:
"tarjetas magnéticas" dicen unos
y los otros "que corten boletos los colectiveros",
y otros "que log negro vayan a trabajá a gamba"
"¿o no se hicieron, acaso, revoluciones a pie?"

En el banco, cobrando el sueldo de profesor universitario

En el subsuelo del banco de la provincia,
profesores universitarios
como caras de una multitud pintadas
por la mano de un pintor naturalista
que decidió darles, a las menos,
el brillo singular de la inteligencia,
a las más, el gesto adusto del empeño
y de la buena voluntad.
El fondo de la tela, la base, cubierta
de caras incompatibles con el oficio
y con la profesión.

Es la primera vez que hablo en horas.

No había dicho nada
cuando me llamaron por teléfono para avisarme
que la loca se había muerto. Tampoco

dije nada en el viaje de dos horas
con la vista atravesando
el vidrio polarizado de la ventanilla,
mirando de a uno los mojones del camino, "224", "193",
preguntándome cuál de todos los muñequitos
habrá sido el último en ver,
si es que la loca venía, como yo,
atravesando el vidrio con la vista
y no leyendo una revista cualquiera,
el diario, o durmiendo después de una noche
de esas en las que nadie duerme medianamente bien,
por el calor, o por el zumbido
de las paletas del ventilador, o por la falsa virtualidad del ambiente refrigerado.

Tampoco había dicho nada cuando
el covani de saco azul me dió la mano
ni cuando me la dió la covani de blanco
que la iba de enfermera
pero que era de la compañía de seguros.

Tampoco dije nada, ni "mú", cuando el otro,
un hombre negro de cejas rubias, radiantes,
haciéndome pasar bajo un cartel inmenso y colorado
que decía, justo, "no pasar",
abrió algo así como un fichero sin proporción
y con ojos de "yo he visto peor"- y si había visto peor
lo había visto realmente todo, el universo absoluto-
me preguntó si era ella.

Nada, tampoco dije nada
cuando eso que una vez había sido su hermano,
tambaleante en la oscuridad de uno de los pasillos
a la salida de la morgue
trató de sostenerme en un abrazo
ni cuando la otra,
la que sería la cuarta, la décima nueva mujer
de eso que una vez había sido su hermano
me acarició la nuca y a la distraída
pero intencionadamente la base de la oreja.

Tampoco nada había dicho al mediodía
cuando vinieron a buscarme y me sorprendí
de que los árboles estuvieran, como siempre,
con las copas altas hacia el cielo.

Por eso cuando como un latigazo brillante
sobre el anca de un caballo negro
como, propiamente, la noche,
estalló el rayo sobre el tanque de agua
de San Pedro, y miré entonces hacia el cielo
y dije "parece que va a llover",
fue como si el mundo, no sólo el planeta Tierra,
sino también el sistema solar,
éste, el que todos creemos conocer
y también esos otros que dicen, simétricos,
se expanden vaya uno a saber
en qué vericuetos de la imaginación científica,
el mundo entonces, detenido desde que sonó el teléfono
y esa turra me preguntó si yo era quien era
para mandarme después el baldazo de mierda y sangre
se hubiera, ahora,
de un modo perceptible, torpe, mecánico,
a trac mover de trac, trac, nuevo,
y entonces el que está a mi lado
mira también hacia el cielo
y aprovechado de mi locuacidad
me apoya una mano en la pierna, sobre la rodilla,
y me dice, "yo te voy a ayudar".

Claro: vaya uno a saber si es verdad que se ayuda,
y si es verdad, cómo,
pero qué noble esa mano sobre la rodilla,
y qué noble el mundo en detenerse
y qué noble en volver a girar.

Preludios

8- Era tirar la línea al agua y sacarla con un golpe de muñeca para que el balde se fuera llenando de mojarras; después, era ingresar en la modesta mitología de lo exagerado: 87, 153, 350. Pero antes, entre una cosa y la otra, era la poderosa sensación de que un ser desprovisto de conciencia, insensible al dolor, había, flap, mordido la lombriz que vos como un tejedor experto, habías enhebrado en la agujita doblada. Allá, una, embarazada como un corcho de champagne, tomaba sol con los pies en el agua y otro contaba cuánto cobraba el cura del pueblo por celebrar una boda. Cuerdas pulsadas por nadie y para nadie, en una tarde de calor.

*

10- El relámpago de la juventud se apagó justo cuando te escribía una carta que no te mandé. La carta era imperial: hablaba de un tanque australiano donde nos habíamos bañado un verano y de las flores blancas y amarillas de unos nenúfares que se enredaban en tu pelo y volaban como si fuesen marionetas de mariposas cada vez que vos movías la cabeza para sacártelas de encima –y no se iban. ¿Por qué te escribí? ¿Por qué terminó la tormenta que parecía que iba a durar para siempre? ¿Por qué una cosa sucedió mientras sucedía la otra? Envejecí escribiéndote una carta cuya único objeto era retratarte como fuiste una vez y por cada célula tuya que lograba inmortalizar se moría una mía, una mía se moría, se moría.

*

11- Compro velas para mi santuario personal para, cada mañana, rezar porque mi vida sea, no una felicidad de más, sino un desastre de menos. La chica que vende velas se llama Laura Sandoval. Dice que nunca comió con velas y yo no sé si me lo dice porque me está dando una información de la que yo puedo prescindir en los próximos 50 años, o porque quiere que la invite a cenar a las luz de las velas. Algo de ella me dice que lo primero es la verdad; algo mío me dice que lo segundo es más verdad. Prendo una vela por Laura Sandoval, porque ella ha activado el motor oxidado de la duda.

Nota:Nació en Rosario en 1961. . Tiene publicados los libros de poesía Verde y blanco, La música antes, Los temas de peso, Baja presión, entre otros. Es director del Centro Cultural Parque de España. Perteneció al staff de Diario de Poesía.

Liliana Díaz Mindurry

2011-07-31T16:22:00.000-07:00

Juanito Laguna aprende a leer de Antonio Berni

A la memoria de mi primo el doctor Guillermo Díaz Lestrem, víctima de la dictadura

Hay un país simulado
un nombre simulado un tiempo simulado
un viejo país detenido en agujeros negros
el país simulado al fondo
(como un pozo)
oscuro
fabricado en el pozo de los sueños
(ese fondo del fondo)
En un mundo asimétrico lo que está por suceder no termina de suceder porque es posible que no haya suceso
en un mundo asimétrico donde hay carceleros
el carcelero no permite la entrada
aunque dice que la permite y hasta guarda una sonrisa en la pantalla
(Y hay un hombre de negro que mira desde lejos en un hueco del tiempo)
el carcelero dice: el país está cerrado dice: el país es puntual en decir que está cerrado
dice: no
no dice
o está y dice con su presencia
o no está pero es fácil imaginarlo
algo que no termina de suceder

aquí hay marcas y preguntas y zumbidos y ultrajes y perfumes antiguos y hay cosas que llaman el país y el país no se sabe si existe fuera de la palabra fuera del ruido fuera de los signos

fuera del país con pantallas vacías y celulares rotos
fuera del país donde las niñas cibernéticas saltan a la soga
no contestarán las máquinas del sueño
ni los que escriben al departamento de tejido literario
ni los que leen
ni los que escriben a los que leen ni los que leen a los que escriben
y después eso: la repetición de marcas y preguntas y ultrajes y zumbidos y perfumes antiguos y cosas que llaman el país que no se sabe qué es o si existe fuera del movimiento de lengua o de los signos

Un país en blanco y negro donde el futuro parece una mala copia del pasado, un revival extraño
no hay Ley que una estos sangrientos pedazos
un pedazo y otro
sueltos
vacíos
y sin embargo unidos perfectamente en una pantalla
con virtuales páginas de seda
que siguen después de "todavía estamos en la Argentina"
y nunca terminan
hacer entonces como si hubiera mundo
como si el viajero de las sábanas fuera inmortal
como si hubiera un hombre de negro
un resplandor
dentro del pozo de las cosas
como si el pozo de las cosas
no fuera el pozo de las cosas
como si las cosas no fueran un pozo
como si el pozo contuviera cosas
como si hubiera cosas
como si hubiera pozo
como si la palabra por sí misma
diera existencia al pozo de las cosas
a la Ley que ordena las cosas dentro del pozo
o el pozo dentro de las cosas

entonces como si hubiera país
en la noche del país
la Ley abre la boca y dice en la boca de las pantallas
dice
no lo que está bien
sino que está bien lo que ella dice
porque lo que dice está bien porque lo dice
porque el decir es belleza
porque es la posibilidad de seguir viviendo
de llevar el traje de los recuerdos
como si existieran los recuerdos

hace frío aquí
aunque los Poderosos no quieran
hace pánico
el país hace creer que es
hace creer la fe
hace creer que la palabra es
hace creer algo atrás de un ruido
hace creer en un ruido
simula caminos de buena hierba
un país hace creer en un orden
que desgarra la noche

como si hubiera caminos
como si hubiera algo que simulara caminos

y no parece
y hasta se ve la silueta de un carcelero atrás del carcelero
y hasta parece que se inclina y habla
y hasta parece que habla de otros carceleros uno en cada puerta otros carceleros que dicen que no dicen que simulan decir que ni siquiera nombran o que nombran la escritura

para desintegrarla en balbuceos sílabas letras desunidas letras que ya no forman ninguna palabra marcas en el papel rumores en la selva del silencio
y hasta parece que es una infinidad de mundos de simulación de mundos cada uno con una puerta y un carcelero como una infinidad de espejos de simulación de espejos cada uno con una puerta y un carcelero
y en los sueños
hay épica y sufrimiento
hasta que llega dulcemente
la gratuidad
el sinsentido

hasta que algunos borrados se levanten de la inexistencia
son como si no hubieran sido nunca
una brisa olvidada
una brisa entre dos intentos de brisa

hace pánico
digo

pienso en los que borraron en pantallas blancas
la mandíbula que guarda mi lengua

tiembla
se cierra
se cae

hace pobreza
hace dolor aquí adentro de esta pantalla donde vivo
los Poderosos no me guardan del frío ni del miedo
de mala hierba los caminos de la muerte
hasta la tentación de decir injusticia iniquidad
una vez desaparecidos los carceleros
me acuesto
sueño
las posibles palabras que contie¬nen otras puertas posibles
sueño un país
donde la rabia
me devuelva los muertos)

El guitarrista ciego de Pablo Picasso

Se nos habló del ojo como del único sentido para construir el sentido,
las líneas de significaciones.
Algún francés nos habló de la evidencia.

Un español hizo del ojo el único sentido para construir el sentido,
sin buscar claves ni líneas de significaciones evidentes,
juntó casi burlándose
la ceguera y la música
como si la música fuera una cuerda rota,
como si la música fuera por fin
un dejar de ver las formas del mundo,
como si nada,
no quería entregar ninguna llave:
una simple música en un azul de ojos cerrados.

(Y por favor,
que no se espere nada de los colores de una tela
ni aunque sea azul y un joven Picasso haya inventado a un guitarrista ciego).

Como si no sucediera nada hay quien la mira en un azul de ojos cerrados,
como si la ceguera fuera una cuerda rota,
un viejo que toca una guitarra ciega en un vacío.

O sólo eso: nada,
una música que como la muerte,
cierra los ojos.

* * *

Parece que hay dos,
una pareja, dicen,
parece que es un hombre ciego, enfermo y una música ciega, enferma
y parece que es sentarse y llorar la ceguera del hombre, la música que no quiere ver nada,
y no parece pero la música se come al hombre
y el hombre sangra.

Y no parece pero hay una muerte por asomar la cabeza
en alguna parte. Y no parece pero también hay una muerte
ciega
por aplastar a la música,
por aplastar al hombre.
(O la misma música es la muerte).
Y no parece pero es el amor,
o una forma de amor al menos,
una música rota,
la ceguera de dos que no se encuentran nunca.

* * *
Nada de importancia, por supuesto, entonces,
ese hombre ciego puede ser cualquier hombre, de esos que andan en los trenes,
de esos que tienen ojos pero no miran porque alguna música les estalla en las sienes.
Cierta locura.

Cierta locura, dije, cierta locura fría
de mosca que sueña paraísos;
nada de importancia, entonces,
cualquier hombre,
cualquier muerte asomada en una música.

Cualquier forma de no mirar el mundo.
* * *

Es posible que la música
sea una forma ciega de tomar las cosas,
una astilla en el ojo,
la astilla de un ojo que no quiere ver más.

O al menos una forma de guardar la noche,
esa noche donde nada es seguro.

Es posible que la música
sea una forma ciega de verificar las relaciones,
y el ojo abierto,
apenas una trampa desde lo virtual.

Una pequeña bofetada a las ilusiones de este mundo.

Ya se sabe:
la música lo dice:
Estamos hechos para la muerte.

* * *

Si el ciego sabe que la oscuridad es una luz que no espera,
si el ciego sabe que los sonidos son una forma de guardar la extrañeza en el oído,
el ciego sabe
que la música habla de una especie de universo ya extinguido.

Fue cuando los hombres no quisieron ver más la rotación de los días y las noches
y se llagó la piel de la fotografías
y desapareció el tan dulce engaño de las cosas.

El ciego no sabe
que también la música ha dejado de servir
para los ciegos.

Dice la música:
ya no hay nada que hacer.
El peine al peinar arranca pedacitos de cerebro,
hay una araña escondida en los cajones.

(En los cajones aguarda
el temor de los ciegos,
el miedo
de la música).

O es la enorme tristeza.

* * *

Debe haber en el ojo de los ciegos
una sórdida luz de pasillo donde avanzan los bastones blancos,
un pobre pez que se pudre en el agua del mar sin que nadie lo advierta,
una zona sin defensa,
el vientre de las noches sin luna. Se sospecha:
una minuciosidad oscura,
un detalle
que se escapa del cuadro.

Y la música no cura.
Cerrar el ojo e inventar sonidos no inventa
otra luz. Ni siquiera una luz oblicua.

Debe haber un cielo roto de antemano.

* * *

No hay fe.

Ya es tarde para ahuecar aún más el hueco de los ojos
e inventar la música.

Peor aún para juntar
desechos de palabras.

* * *

¿Y si detrás de los ojos
se pudiera
mirar
a la música?

¿Ver el color y la forma del sonido?

* * *

Como si las imágenes fueran otra cosa que el silencio,
como si las imágenes fueran otra cosa que una hierba
para que devore
un ojo
triste.

* * *
Con la mitad del ojo de Picasso
habrá medio ciego azul, media guitarra.

Con la mitad de la música de medio guitarrista ciego
aún es posible abrasarse.

Abrasarse es imaginar algo más que un silencio.
Todavía medio amor
es más fuerte
que cualquier forma
de muerte.

* * *

Tal vez la muerte no sea música
ninguna música,
ni siquiera
una música pintada
o escrita.

Tal vez la muerte sea
un ciego que partió hace mucho de una tela de Picasso
y se le quebró la guitarra
y el azul.

Tal vez Picasso muerto
sea una tela con un guitarrista
que ya no significa;
el azul, el color de una mancha de pintura,
y el ciego,
una teoría sin demostración.

Todo el cuadro:
la irregularidad de un ojo de vidrio que se rompe.
Los pedacitos volando en el espacio,
un vestido de novia comido por hormigas.

Tal vez ese cuadro que alguien mira haya dejado de existir,
porque sólo existía para Picasso.

Es que ese guitarrista de los poemas
ya no es el mismo guitarrista del cuadro.

Es un guitarrista de un azul de palabras
y su ceguera
son unas cuantas letras

para desfigurar el vacío
de la hoja en blanco.

Nota:Liliana Díaz Mindurry: 1º Premio Municipal de Buenos Aires en cuentos editados (90-91), el 1ºPremio Municipal de Córdoba, el 1ºPremio Fondo Nacional de las Artes en novela, Premio Centro Cultural de México, Premio El Espectador de Bogotá (concurso Juan Rulfo de París 93y 94), el 1º Premio Jiménez Campaña de Granada, Premio Municipalidad de Puebla, y otros premios en el exterior. Logró el Premio Planeta 1998 por Pequeña música nocturna. Tiene 17 libros publicados. En poesía: Premio Fondo Nacional de las Artes, el Premio de Antorchas, el 1ºPremio Embajada de Grecia, el 1ºPremio First, etc. (Libros de poesía: Sinfonía en llamas, Paraíso en tinieblas, Wonderland y Resplandor final )

Irma Elena Marc

2011-07-30T10:05:00.000-07:00

EL CHARCO DE LÁGRIMAS

Yo le hablo, pero mis palabras ya no surten efecto,

se oyen como leídas por la voz de una ahogada,

hablo para que me oiga, como si Ella oyese.

Fui tras Ella a la comarca de las Mujeres Mudas,

usando una sombra como polvo enmudecedor para vocecitas

de la penumbra. Caí en un charco de lágrimas y Ella dijo:

¡Oh, ratón!, ¿sabes cómo salir de este charco? Estoy muy cansada

de estar nadando por aquí. ¡Oh, ratón!

Se oyó decir:

Toda habla es falsa y, como tú, cae.

Con un relampagueo de agujas tembló mi voz depositada

a sus pies como una ofrenda .

Toda mi vida es algo que jamás comprenderás,

grité desde la orilla del charco.

Ella pareció comprender

y haciéndome esperar la noche

soltó mi voz que ardía

dando vueltas con el movimiento de las sombras.

EN LO FEROZ

Ella habla en los sitios donde yo era una persona

que no está más.

Ella habla de zonas más allá.

En el caos, en el estupor de donde proceden mis sueños, desguaza mi corazón

y manda al mundo las carnecitas a modos de pulsaciones de la ausencia.

Ella trata de conmoverme con el recuerdo de la infancia

(no es tan fácil, amiga mía, no es tan fácil).

Ahora intenta elevarme a la contemplación de lo maravilloso

(Ella trama conflictos cuando se pone sentimental).

Y dice: “Alguien me hizo comprender que el sexo está acá”

y gatilla sobre su sien un dedo descargado.

(Cómo explicarle mi incertidumbre de lo que es carne,

de lo que no).

Con palabras líquidas como las formas del sueño digo:

“Ven”

(El deseo es pulpa inhabitable,

carneviva cavada en lo feroz del cuerpo,

cómo- de qué modo- quién- cuándo- me llamó,

y es pavor y dulzura

el llamado del amor).

FINAL DE GUERRA O DESPEDIDA

Darle alimento celeste al cuerpito de la rosa

El general Oku fue, además, conde y

samurai. Tomó Nanchán

y venció en Telissu y Tachichao.

Ella lanza hacia mí el corazón como un resplandor

de la guerra,

tiene la estirpe de la tragedia, el linaje del desastre.

El zar Nicolás II reparte imágenes sagradas

a los soldados que van al frente

Ella abre grietas en la muralla que defiende

de la fragmentación el palacio del cuerpo

- lo que brilla habitable en la palabra,

el alabastro del silencio, la opacidad del deseo,

ramas y floraciones en la sangre,

el rumor, el estruendo y el ritmo de la noche y el día-
bendición de cadáveres en Sha-Ho, 1904

puentes de una blandura insoportable

entre mi corazón y la caída de la rosa

dos grabados de la batalla naval de

Tsushima acontecida el 27 de mayo de 1905

dos monedas cubriendo tiernamente

los ojos, el cuerpito danzando

para nadie.

Fiesta de la victoria en el parque

Hi-Ni-Yo de Tokio, al término de la guerra.

La larga espera comenzó de nuevo,

la larga espera en ausencia de la guerra.

TRANSFORMACIONES

Qué horadó tan lejos mi inocencia más inocente

mi nombre más puro y desde entonces

mi pena se renueva sin cesar

y Ella está cada vez más perdida

ante mis ojos

Algo la cautivó en la noche tejiendo sus

vestidos con qué a qué a quién

en cada abandono pero por qué el retorno

al inmenso continente

que la separó de la ganancia deseando otra

carne para su alma otra alma para mi carne

en la distancia de lo expulsado del paraíso

y engullido por la sombra

aproximándose a la muerte

para que obtenga mi placer

matándolo

Nota:AÑO 2003: 1ra.mención género poesía Concurso Internacional Fundación Honorarte. AÑO 2004: Finalista Concurso nacional de cuento fantástico, Fundación Ciudad de Arena. Finalista Concurso Internacional, en el marco del III Congreso de la Lengua Española, género poesía. Seleccionada (18 de todo el país) para un seminario coordinado por Diana Bellessi, en la Casa de la Poesía de Bs. Aires. AÑO 2005: 3er. Premio Concurso Nacional Suplemento Literario El Subsuelo, (Buenos Aires), género microrrelatos . Finalista del Premio Municipal de poesía F. Aldana de Rosario. AÑO 2007: Finalista concurso de Poesía: Junín-País y Palabra viva de España. AÑO 2008: Finalista Concurso de Narrativa de la Editorial de la Universidad Nacional de Rosario. Antología de Poetas del Tercer mundo 2008. Finalista Concurso Nacional de Cuento Macedonio Fernández. AÑO 2009: Finalista concurso nacional de narrativa- Casa de la Cultura de Adrogué. AÑO 2010: 1er. Premio Concurso Nacional de Novela de la Municipalidad de San Martín-Pcia. De Buenos Aires- Integra numerosas antologías, blogs, portales, páginas, nacionales e internacionales.

Vanesa Cuello

2011-07-27T08:49:00.000-07:00

I

cada palabra
me lleva a otra,
y a otra
y a otra más
insuficiente.
así comienza
la larga retahíla de
vacíos.
infestos anagramas
que me comen.

II

la voz se arrulla
al oído para decirle;
“nadie puede cometer
un error y equivocarse”.

III

un calambre
en la lengua
titubea;
no decir
no es lo mismo
que callarse.

IV

acaso entiendas que
hay de mí pedazos.
trozos míos.
humos andrajosos.
asma y obsecuencia.
camino de serpientes
que adhiero a tu ropaje.
todo de mí en tu insomnio.
yo no sueño.
me voy en pesadillas.

V

una mujer
abraza a otra.
se dicen
palabras de amor
y desamor,
cosas obscenas.
una mujer
la toca a otra.
el aire
es más liviano
cuando el beso.
una es ella.
la otra
yo.

Nota: nací en Buenos Aires. Parte de la infancia y algo de la adolescencia viví en Villa Mercedes donde a los 13 años tuve el privilegio de conocer a Patricio Torne. Fue en el taller de Patricio donde encontré el lugar y el espacio que necesitaba para aprender el uso de herramientas que me permitieran decir cómo y lo que quería decir. No sólo encontré un maestro y formador sino un gran, gran amigo.Volví a Buenos Aires, tuve un bar, anduve haciendo un par de cosas (talleres de guión, teatro, etc) Hace cuatro años volví a Mercedes.

Franco Gargiulo

2011-07-18T17:23:00.000-07:00

PASAJE

esa noche naturalmente stanley hook se murió
antes les dio terribles puñetazos a las paredes de su cuarto en representación de sí mismo
(Juan Gelman)

Una rodilla me está pegando con la otra
(Enrique Jardiel Poncela)

No da el brazo a torcer. Gira. Presta
la nuca y el rabo para el cric
de la tira de vértebras contra la rodilla
del otro.

La posición erguida terminó,
con la moral, con la palabra,
con los cien metros llanos hasta el crimen,
aquella competencia sin empate posible.

De esa muerte nacen el monstruo y la intriga.

Nadie sabe cómo puede tener
tanta furia si
el eje quebrado de la espalda era
nada más ni nada menos
que la memoria,
cómo el horror
sobrevive al olvido.

MEDITACIÓN

Me pregunté cómo esperarte, amor.
Y la respuesta no vino.

Te esperé. Y, y el amor apareció,
sopló una montaña de labios
nacida del vidrio ardiente,
cosechó campos que sembró la noche con horrores,
llenó de peligro la desesperación entonces:

en tanta incomprensión del goce,
se veía el riesgo a través de la mirilla del silencio,
¿hasta cuándo duraría?
¿cómo repartiríamos los restos?

DE “HA MUERTO UN NIÑO”

Papá, ¿dónde estuviste cuando te necesitaba?
Papá, ¿dónde estás cuando no te necesito?
¿Qué te espera? ¿Nos volveremos a ver?
¿Estás donde te dejé
o me busco donde me abandonaste?
¿Me escuchás?
¿Me podés escuchar, papá?

CONSECUENCIAS

quien se aprovecha de la fragilidad
puede terminar
con los pies cortados

como quien ya no puede
dibujar un corazón entero
sin levantar el lápiz

Nota:Franco Gargiulo (1989), Río Cuarto, Córdoba. Vivió la mayor parte de su vida en Villa Mercedes, San Luis, y volvió a su ciudad natal a estudiar Filosofía porque las demás carreras son más difíciles de aguantar. Para no ser devorado por la academia y su ritmo, lee y escribe en sus blogs (http://buzomelomano.blogspot.com), en la revista Destiempos Modernos (http://destiemposmodernos.blogspot.com) y organiza exposiciones de arte en esa localidad junto al grupo de amigos con los que lleva adelante la revista.

Francisca Rojo

2011-07-15T04:01:00.000-07:00

Mansedumbre en el blanco
de los dedos rayados.

Sola, con la rapidez en el desequilibrio
de la melena, dejó ver la belleza
de su cuello de jirafa.
Quiso la claridad, y así se quedó, inmóvil hacia el norte
a ciegas.

En cuadros reluce el esplendor de su brillo,
con el que no quiere competir.

Es difícil el hacer de artista en este lugar.

………………………………………………………………………………………………………………………………………

En lo circular, yace el opaco segundo
de los acontecimientos de risa.
Brotan semillas negras
de pensamientos austeros.

En la lejanía, el canario
despierta con su canto, las líneas oblicuas
que dejarán marcas
para quien quiera descifrarlas

…………………………………………………………………………………………………………………………………

Son maravillas
del decir ausente,
de la agonía sin retorno
de cascabeles.
La mansedumbre jubilar
deja en reposo el juego
de miradas amarillas,
de ojos cuadriculados.
No es la lucidez celestina
sino el decir armonioso
en noches incipiente
bajo el agua espesa.

………………………………………………………………………………………………………………………………………

Son las marcas sin nivel de las sierras.
Es más sobria la belleza de los monos
gimiendo de amor los atrevidos.
Juntos allí, ojos mirones. Agua murmurando
a quien contar la situación.
Si lo bello es sentir, a quién le importa.
Flores y plantas siguen su producción
bajo la sombra paciente.
Algo de construcción. Habitaciones que no dejan
puertas entornadas. Pero los ojos quieren ver
sus camas con pensamientos ingenuos.
Por algo he venido
con la curiosidad a cuesta,
y una inquietud salvaje que recorre,
sin saber de qué color es el misterio.

……………………………………………………………………………………………………………………………………...

Has marchado tarde
en búsqueda de árboles tiernos,
donde las mariposas con sus aleteos,
dejan lo visual en constante parpadeo. Como
un recital.
Ambiciosa pienso y dejo en libertad lo de entonces.
La naturaleza, que de nada se priva, está alerta
en los cambios. Siempre se guarda
experiencias en tiempo, hora y lugar
en los ecos del ayer.

………………………………………………………………………………………………………………………………………

Agüita fresca es la que renace cada día en la espera
de lo real. En lo que anuncia para aniversario
equivocado de la abuela, quien después de hacerlos bailar
a todos dice: “¿Dónde hay un fuego
encendido para mantener vivos los pensamientos?”
Audaz como pocas,
voy donde relucen las piedras
que el sol marchita
cuando niega la mirada.
Sin dejar de estar viva,
la quietud en lo inesperado
en tiempo de decisiones.

………………………………………………………………………………………………………………………………………

He de mirar con ojos nuevos
aquel cruce del canal con agua
por su crujiente puente.
Ruidos de latas que estremecen.
La ciudad y la distancia son
las que sorprenden.
El negocio de venta de prendas de vestir
es divertido, cuando el que quiere
lo que quiere no le es conveniente.
Cuestiones santas es el rocío si es el que acompaña
con su transparencia sin igual. Se mira, se toca, se disuelve
a la hora exacta que deja de ser lágrima.
Todo se parece en el existir y en el amor.

………………………………………………………………………………………………………………………………………

No he marcado los caminos, pero a Ud. le encargo
“cuide a mi amigo, que se abrigue la barriga
que es donde guarda el frío”.
Serán largas las horas sin luz,
Que cuando decida volver de mi muerte,
él no me reconocerá, aunque me siente
en la mecedora, junto a la planta de alcanfor.
A mi ruido de arrastrar los pies
le pondré música que no es su preferida.
Pero le brillarán los ojos.

………………………………………………………………………………………………………………………………

El tiempo doloroso
cautivó la herencia de lo real.
Dejó ver lo más importante,
escribió sin letras,
le supo leer el alma.
Le hizo conocer la luz del día.
El crepúsculo se negó a volver.

………………………………………………………………………………………………………………………………………

Viajé en forma común,
salté por el incendio, bailé la jota.
Volé como mariposa tras el asombro.
El vaivén de mi cuerpo
quedó incierto.

……………………………………………………………………………………………………………………………………

En tus bosques de arena líquida *
pintas hojas sembradas al viento azul.
Arena que buscas dónde trepar,
no olvides que el bosque está a tus pies. Las huellas irán
hablando por su herida.
Pero en los bordes dejen escrito “me fui”

*Coral Bracho

…………………………………………………………………………………………………………………………………

En estas horas de luz
puede elegir las verduras que por su brillo hablan.
Junto al que las acaricia para filetearlas
con suavidad de artesano, para que cuando reciba su amor,
estén en la mesa.
Con fiel reflejo de armonía,
con el mejor arreglo floral
sin ser perfumadas.
La iluminación le preocupa,
dejó cerradas las ventanas.

………………………………………………………………………………………………………………………………………

Con temible habilidad pude ocultar
esta fascinación de amor por quien no puede hablar.
Su inmóvil cuerpo, sin vida, me deja indefensa.
No de amor, sino delante del derrumbe
de la habitación.
Quienes vienen en mi ayuda
me roban el secreto, y sólo
las lágrimas me contestan.
Es así.

…………………………………………………………………………………………………………………………………

Con mente fresca, hacia la salida,
a cielo abierto. Jugando
la mirada con el espejismo.
Se acerca la sombra, no la de las nubes,
sino del engaño de una estela
estremecedora
de un paraguas.

…………………………………………………………………………………………………………………………………

En la noche oscura
se me rompió la carne de las manos.
Con qué voy a sacudir la guitarra
para ganarme unos pesos?
Ojalá cantara como los pájaros
en el sauce.
Una mujer –la del gitano- se acerca.
Al verme arruga la frente
y dice “sólo a los locos
les pasa todo esto”.

……………………………………………………………………………………………………………………………………

No sabe donde ir buscando
consuelo de lo que ya no tiene.
Vistió sus pies con patas de rana.
Oyó el canto lastimero.
Una estela blanca lo iluminó.
Fue el momento ideal para desaparecer.

……………………………………………………………………………………………………………………………………

Los locos aman
La distancia del infinito.
No existe el nombre
al tiempo ausente.
Se refleja en el agua
el llanto burlón, sonríe.
Navegan en el pensamiento
las figuras de los ojos
sin pestañas.
Volvió el color más ligero
sin amanecer.

………………………………………………………………………………………………………………………………………

Aunque solamente lo que hacía era suspirar
en ese viaje en el que nadie hablaba a mi alrededor,
pude observar las desventuras
de quien se rompió un diente, y quiso dejarlo
en la llanura.
Será para que el que pase en otro tren
pueda reconocerlo por su brillo.
Nada es más triste que no poder trasladar
el aire fresco allí existente.

…………………………………………………………………………………………………………………………………

*Tantas veces creí ver la muerte que hoy
ya es una realidad.
Sin olvidar en este instante
que la voluntad, cuando se enajena,
siempre tiene sus resultados.
De buscar, me enamoré de Cristian en especial.
Ya mis piernas se despiden de los pajonales
que las acarician .
Voy a dejarles mis quejidos y los versos del rosario
para que en compañía de los que no tienen alma
comiencen a entonarlos.
Al carruaje, lo dejarán a la sombra
O lejos de sus ojos?

*Texto inspirado en el cuento “La intrusa” de J.L. Borges

………………………………………………………………………………………………………………………………

Guardo en el hueco redondo
la brisa de la soledad.
Espero en el silencio.
Canta el viento y silba tan sólo para el oído
de las hormigas.
Si conocés el verde de algún paraíso
marcá la aurora tras los días de ausencia.
La experiencia está siempre
presente
sin conocer el camino.

……………………………………………………………………………………………………………………………

No puedo alejarme de la naturaleza.
De ella soy parte.
Esperar una voz sin que ella exista. La escucho.
El rosado esplendor del amanecer
deja sin abrigo los pensamientos.
Veo volar a cuanto pájaro se le ocurre
echar una mirada, y le respondo con la mía.
Me alegro. Alguien allí
me ha descubierto.
Comparto el perfume de la audacia verde
de enrejados hilos tiernos.

……………………………………………………………………………………………………………………………………

Asoma a lo largo de la marca,
bajo el agua que no habla. Sólo marcha.
el crepúsculo azul que alguien espera.
No deja detalles del encuentro. Pero si
el señero de la que no quiere entender
de aquella visita inesperada.
Ha visto en el mapa un barco lejano
que puesto en escena
deposita sus ideas de lo que quiere contar.
La curiosa hostilidad
de los que no quieren morir.

……………………………………………………………………………………………………………………………………

Cuídate pequeña que la vida es larga
para equivocaciones.
No dejes tu cuerpo a gentiles
que de huesitos estará llena
tu panza.

Subí las escaleras,
pinté mis labios, llamé
con ruidos de la tos a los ojos mirones,
pero sólo los perros
me contestaron llorando.
No era momento oportuno
para dejar la inocencia. Quería ser atrevida
en los hechos, no con palabras.
Los años arrugaron la ilusión.

Nota:su relación con la escritura comienza hace unos pocos años cuando se decide a participar del Taller Literario para Adultos Mayores que, entonces, dictaba Patricio Torne en la Secretaría de Extensión Universitaria en la F.I.C.E.S. de la U.N.S.L.
Aunque nació en la ciudad de San Luis, el 11 de julio de 1947, siempre residió en Villa Mercedes.
Actualmente forma parte del Taller Literario que coordina Patricio Torne.

Sebastián Quiroga Torres

2011-07-11T06:14:00.000-07:00

SOLILOQUIO

Es tiempo de que empieces a entender
que la muerte no es una sola…
Ya deberías haberte exiliado
en la tierra de tu deseo…
¿De qué te han servido las múltiples impresiones de tu memoria,
las vagas perduraciones de tu insistencia?...
No es verdad que los alcoholes
vayan a devorar las amargas concepciones
ni que vayas a ver la luz
haciendo esto o aquello para tu redención…
Si hay una forma de desconsuelo
ese es el humo
en que se corta tu noche quedando ciega…
Deberías revolcarte, como el viento, en el techo, contra sus chapas…,
gritar al borde de lo real que no ha sido…
Igual que el aplazo de días derrumbados
sobre una pieza irregular
que ya no tiene solución en tu rompecabezas

REDUCCIONES, SOPORES…

Después del whisky y otros sopores específicos,
nadie espera ver la última luz para su redención…

No es de una triste reducción, esto, de lo que hablo,
ni de una acotada mesura…,

ni siquiera de una objetividad inútil,
vista a través del vidrio empañado de una ventana
centrada en su cotidianeidad…

Todo sigue
y cae
donde se agitan imprecisiones
que devoraría la realidad…,

a la vez que, inútilmente, te lamentás
y vas igual que un perro insano
por no encontrar un pedazo de tierra
o surco
donde poner a caminar tus pies

UN INSTANTE DE DIÁLOGO (EN LA ESCENA)

Un whisky doble estará bien…
Alivianará la tierra que traigo como tatuada en la garganta…

(es obvio eso)…

No te lo he dicho: te sienta bien esa ropa…,
me trae viejos recuerdos…

Pero mejor no hablar de eso, ¿no?...

Estoy un poco cansado ahora…, en la ruta
sólo se veían cardos moviéndose
como un cliché de película,
un far west agotado…

Mientras viajaba, en medio de esa soledad específica,
bajo un sol viejo, insoportable, comiéndome la cara,
me pregunté cuántos miles de tipos como yo
-consumidos por el arte de su desidia-
serían suficientes para cambiar, un poco,
algo de todo esto…

Cosas así, pensaba…
Pocas iluminaciones. Ninguna certeza…

Esas cosas me hacen descostillar
por la carcajada que se me desprende
con sólo imaginarlo…

Y a veces llorar…

Todo es tan claro a medida que pasa el tiempo…

¿Te molesta si fumo?...

La vida, creo, no nos ha cambiado mucho
La noche sigue golpeándome igual…
Me sigue azotando…

Sí. Es cierto lo que decís
También lo que no decís
Lo que guardás torpemente
como en un archivo inconsulto…

Cosas así, siempre fueron tuyas…

Te ves más vieja
Me veo más viejo
Es lo simple…

La vejez es una pausa
que miramos todos los días pasar
renovándose…

Espero que no hagas de esto un sollozo continuo
Lo demás, también pasa…

Deberíamos quitarnos la ropa, pienso…
Pero tal vez tengas razón…,
en nosotros
eso es ya un uso anticuado,
anacrónico,
vegetal…

Deberían bastarnos, entonces, las palabras,
las pocas…

Aún para montar el simulacro
de creer una vez más
que el mundo todavía es nuestro

ORACIÓN JUNTO A PAUL CELÁN

Ciégate para siempre como quería Celán…
porque no es el dolor
ni el severo arco de tus desgracias
lo que come ahora de tu mano…

Deberías arder, arder,
no regresar,
cuando a esta hora la claridad se agita
como un error exacto
de tu voluntad…

Ciégate

No vengas a sacudir tus muertos
en esta instancia…

Estarías loco
proponiéndote al sueño de tu irrealidad…

De todos los éxtasis y exordios a tu condición
nada baja
sin recoger el pan que le has dado de comer…

Lo exigido sin demoras…

Ciégate
cuando el día toca
en lo áspero de tu soledad…,

porque perdida y muerta
está la sombra sin cumplimientos…,

la última
en que gira, colérica,
tu estancia en la tierra

Nota:Sebastián Quiroga Torres, 1978, Villa Mercedes (San Luis, Argentina). Escribe poesía y narrativa. Estudió Letras. Codirigió las revistas La regla (revista menstrual de literatura y afines) y -turas (revista de cultura y opinión).
Codirige interrup/ciones (revista objeto de poesía y arte contemporáneo, www.revista-interrupciones.blogspot.com), la cual recibe colaboraciones de diversos países.
Ha publicado en diversos medios independientes. Tiene inéditos los libros de poesía Fanerón, Zíngara Street y el libro de cuentos Polsky.
En la actualidad trabaja en los libros de poesía Diálogos con Porfirio y Bestias arreciarán.

Luis Franco

2011-07-08T05:39:00.000-07:00

Nocturno 3

Con hambre y sed de soledad,
a estas orillas vino mi corazón nocturno a pastorear sus penas.
Como en el puente de un barco mirando más allá de las olas y la noche.
Junto a mí, con su mano sobre mi hombro,
siempre el recuerdo con sus ojos cansados,
y todas mis lejanías, holladas o vírgenes.
Tú en mí, siempre, como una patria en el pecho de un héroe,
y mis sueños que tienen forma de ala y tienen el color de tus ojos.
Dolorida más que una carne el alma,
y el líquido rumor de la fuente que lava las calladas heridas.

Tu lejanía se aprieta sobre mi ansia y yo arañando en la hondura
quiero desengarzar para mandarte la estrella más latidora.
Viviéndote, maravillosa, en pulso y en respiro,
con la vehemente vigilia de las estrellas hasta el alba velaré tu recuerdo;

De pronto te me apareces…
¿Dónde?
Y cierro bien los ojos porque no te me vayas.
Pero no hay más que tu ausencia, la ausencia que agranda la noche.

Hablo en nombre del alba

Los pájaros no saben qué hacer con tanto cielo.
Es sólo un puro azoro el alba
de una resurrección rasgando su sudario.
El horizonte ofrece su diadema
y el menor soplo asciende a numen.

Un viento aún azul de lejanía
viene en busca del alma velera de los pájaros
que estallan sin demora en un motín de alas,
mientras el cielo empieza a sonar en sus picos
igual que el mar suena en las caracolas.

Navidad, crecimiento. Y lo viviente
con su inmortalidad de cada día.
Los pájaros no saben qué hacer con tanto cielo.
El cielo, el cielo, el cielo
proponiendo el olvido de la tierra
como los ojos de la amada
proponen el olvido de su cuerpo.

Tatuaje

Toda mi piel está tatuada
y mi sangre y lo que lleva más allá de mi sangre.
Tatuadas llevo noches y más noches y noches
de tinieblas cerradas y estrellas ventaneras.
Y auroras desfilando en vuelo de flamencos.
Y el mar con sus mareas de ida y vuelta
como la savia de los árboles.
Y helechos publicando la pubertad primera de la tierra
y bosques cobijando sus dédalos nocturnos.
Y tardos delegados del abismo.
Y esculturales y ágiles transeúntes de los prados.
Y pájaros con su alta rima de canto y vuelo.
Y un simio entre los simios izando el chato cráneo
hasta el dintel de la conciencia
y trocando sus remos delanteros
en sus manos replasmantes de las formas del Génesis.
Y el todo en incesante emigración y cambio.
Y el viejo Adán volviéndose a medias al pasado
y el aún nonato haciendo señas desde el futuro.

Nota:Poeta y ensayista argentino nacido en Belén, provincia de Catamarca. Algunos de sus libros son,. "La flaura de caña"Libro del gay vivir, Coplas del pueblo, Los trabajos y los días, Suma, Pan y Constelación.

Marita Balla

2011-07-02T16:36:00.000-07:00

Los equilibristas

en la imperfección quizás
estén los signos que buscamos
en la serenidad los libros
a modo de relámpago de dios
o de los hombres
que viajan
contra corriente pura
bañándose en los ríos de las uvas
¿y la hermosura dónde?

Pequeño desorden verde Agua

retorno por donde va la hoja en su costado
como las palomas que advierten el final
pero abajo está la libertad
la lengua
un gol el cántaro
el ojo que se aparta

desorden
la poca inteligencia emocional
la incongruencia
nada es fácil

me recuesto en el imaginario
y vuelvo tímida a pensar
en lo que no se nombra

la compra y venta de la noche
la noche gris trenzada
las malas compañías
pocos amaneceres
las mentiras los aviones
los malos poetas los años 35
todavía se escuchan los perros
los perros y el aullido

a ciegas la calle de Santiago
un cuento como en la calle tuya
que sólo yo me sé

abajo del párpado
los sueños como un borroso mapa
abajo está la biblia los augurios
el acto fallido y la comparación

para la miel un gesto tuyo
único impregna la memoria

todo es posible se abre la boca
el brillo fugaz en la mirada
lo grande lo pequeño en la canción

cierro los ojos como una arqueología
como una procesión en lo caliente
la gente pide lo que no puede dar

Mortales

¿En la pobreza qué se puede hacer
más que cantar?

Danzamos aire en la garganta
trenzamos el paso veloz de la música
que emana sudor en la poesía
fugándose la inútil realidad en el papel.

Hacia la medianoche por donde el fingimiento
ponemos total indiferencia incluso
dejamos que el agua corra hacia su cauce.

Una vez más como una ceremonia
lloramos muy bien aquel exilio
en una estampita de mujer.

Precipitación natural

Templaremos el agua en la guitarra
se desvestirán de a poco los silencios
hasta temblar descalzos.
Así será la reverencia marina natural
por las esquinas desnudas de la piel.

Nota: nació en julio al 1974 en Paraná, Entre Ríos.
Los poemas corresponden al Libro
Como una Bailarina sobre la luz del agua-
Alción Editora 2011.

Rosa Machado

2011-06-18T13:42:00.000-07:00

Ceremonias suntuosas

Si todas las personas del planeta
se bañaran todos los días
se acabaría el agua potable
Por eso los pobres limpian su alma
en otras aguas
y de este modo soportan
el lujo de esa otra parte del mundo
Todo lujo esconde algo vulgar

Los Guardianes

Entre los millones de fragmentos
dispersos en el universo escrito
los que el poeta invoca acuden
cuando levanta los ojos pidiendo una respuesta.
La inteligencia del camino
tiene guardianes atentos.
Paisaje oracular que hace del poeta
un visionario traspasado por los tiempos,aunque lo expone a la más ingrata
de las intemperies materiales.

Golpeado por los vientos

Los hermanos vinieron a vestirlo
en la muerte
Jugaban con él como de niños
Tentaban sus piernas de bailarín
del siglo pasado
Trajinaban el cuerpo heroico
del dios ingenuo
Lo alzaron como a un niño
para que la madre no lo viera
dormido en la vereda
Una camisa blanca, un buen traje,
mocasines, corbata
Libre de la prisión de la materia,
le llenaron los ojos de alboradas
y se quedaron con todas las palabras
Resuena su voz en la memoria
Su risa, de reírse hasta el enojo,
y el canto humano del hermano

Nota:Rosa Machado nació en Salta en 1954. Sus libros publicados son “Canción de la ballena” (1993), Fiesta de mandarinas (1999) y Salmos domésticos (2001).

Dorilda Pereyra

2011-06-09T15:24:00.000-07:00

3

Lo sé
no quiero ver.
Me interno en este río
que canta
busco piedras redondas
las acaricio
las dejo en su lugar.

La primavera
llenó la casa de jazmines.
Dejo que su perfume
me vuelva inofensiva;
lavo mis manos de la sangre de ayer
y me siento a mirar como aparecen limpias
las estrellas.

4

En enero escucho a pájaros hambrientos
posarse en la higuera
lanzar gritos agudos
y luego el sonido de higos que caen
indefensos.

(La higuera se balancea indiferente con sus ramas pesadas.)

El tiempo pasó
y ahora cocino ese verano en almíbar
con el perfume áspero de febrero.

11.

Calles grises, el olor a abandono,
La tristeza, el caos, todas esas derrotas.
Y el frío. El frío.

Rara lluvia de Julio sobre el patio
de entonces

Aquel pacto no hablado que nos unió.
La astucia y el amor con que inventamos
la esperanza.

17.

Llueve en La Bolsa, un gallo anuncia el día.
A distintas distancias
los pájaros arrojan sus cantos al voleo
y enlazan las ramas dormidas.

Yo miro cómo la lila
aún sostiene sus racimos de flores,
miles de insectos
susurran un motivo prudente
parecido a sí mismo,
un sonido que me envuelve de dicha.

La vida ha fermentado una dulzura quieta:
mi alma, como el pasto, la tierra,
las hojas de los árboles
elabora sus jugos.

Nota:Nació en 1932 en una zona rural entre Arroyo Cabral y La Palestina, en la Provincia de Córdoba. Tiene inéditos libros de poemas y de cuentos. Veinte gansos es su primer poemario publicado y a él pertenecen los siguientes poemas.

Valeria de Vito

2011-06-07T14:31:00.000-07:00

REDONDA

no es que salgo,
corro o
me alejo,
vuelvo, retomo y rehago
es que en mi círculo infinito estoy detenida, parada,

con las armas enrodadas, caramelizadas..
pero por las dudas, golpeá,
tal vez estoy adentro.

EL ANILLO

El anillo
atascado
antepone la palma al dedo
y el dedo al juego del surco-tajo daditativo de vida
sospecha saliva salina,
sourfea.

El anillo de agua marina, desemboca en la boca
con luna media
entre estrellas.
Más tarde el sol colgante, empuja las circunferencias
en la mañana.

ANFIBIA

Invernante o diamante
crustácea de sol, paz, sal

…y el mar…manjar,

del mudar hacia el par

escamar, mar marear y tornar

hincan las espinas
suenan las sirenas
en los sordos barcos
aúllan los marineros.

Nota:nació en diciembre de 1977 en Argentina. Estudió Castellano, Literatura y Latín, en el I.S.P Dr. Joaquín V. González. Es poeta, docente y editora del sello editorial El Ojo del Mármol, bajo el cual edita títulos de poesía, en formatos fanzine, series despegables y libros temáticos o de autor.
Coordina talleres de lectura y escritura (http://literariostalleres.blogspot.com ), Gestiona el blog TRANSFUSIÓN DE ARTISTAS (http://entrevistastransfusiondeartistas.blogspot.com),
un espacio virtual de conocimiento y promoción de los artistas de hoy.
publicó:
En 2009: +ESTIRPE. (lleva su tercera edición)
En 2o10: +Corte y Confección (hilvanes y retazos de una poeta)
+INSTALACIONES, un libro de poesía.
Estos poemas y otros se pueden leer en http://elojodelmarmol.blogspot.com

Los poemas publicados son inéditos, y pertenecen al proyecto Anfibia.

Santiago Llach

2011-05-31T11:41:00.000-07:00

Eggers

Corre diciembre de 1990
Es un viernes en la noche, y en una
antigua fábrica de cigarrillos
en la que otros justifican la caída del muro de Berlín
y sus derivaciones vernáculas con ecuaciones lógicas
que en última instancia van a morir
en una modesta proposición del alemán Frege
o en un breve panegírico
del inglés Alfred Tarski, o bien
dotando a todas las interpretaciones,
exageradamente, de un tufillo ininteligible
que leídas de un modo
podrían tacharse de ejercicios literarios a la manera
de Michel Foucault, yo
escucho a Conrado Eggers Lan
Es el último ejemplar
de los filósofos de alguna especie
Uno más de los equívocos
abundantes que nos legaron los años sesenta:
ese hombre alto, refinado, etcétera
tuvo como padre y madre ideológicos
a los mismos que ese aborto
llamado Organización Peronista Montoneros.
Ah, pero ese cosmológico Max Scheler
ese amigo del magnífico
Rodolfo Mondolfo, expone esa noche
su metafísica personal
A ella recurriré cuando más tarde, a los 4,
León aún ni siquiera imaginado me pregunte
qué hay atrás de todo,
en el cielo, y yo busque algo más
que la negatividad cultural de la época
y la afirmación trascendente más banal:
ahí vive, le diré, el soporte de todas las cosas,
la suma de los deseos y lo que provoca mayor asombro
entre todos nosotros.

Nueva narrativa argentina

Mi novia y mi ex-mujer están en una antología
de la nueva narrativa argentina.
El editor organizó un asado en Don Torcuato
para festejar la aparición del libro.
Como los domingos mis hijos están conmigo
y la separación es más o menos reciente
ni ellos ni yo vamos a ir al asado.
Ana, mis hijos y yo
despertamos ese domingo
en el departamento hermoso y decadente
que Ana tiene en el Once.Pero Fiona se enteró del asado
y quiere ir con la madre.
Después se entera Benicio
y también quiere ir al asado.
La combinación automovilística es compleja
pero el resultado es este:
una hora más tarde,
desde la puerta de una casa hermosa en Barrio Norte
en la que solía dormir
arrancan dos autos.
En uno van mi novia, mi hijo y tres escritoras.
En el otro van mi ex mujer, mi hija, tres escritores y una pelota de fútbol.
Mi novia y mi ex mujer son las conductoras de los autos respectivos.
Yo me voy caminando con el bolso negro
que me acompaña en mi vida nómade.
Esto es lo más importante que le pasó a la literatura actual en los últimos años,
al menos desde mi punto de vista.

Paz romana

Esa noche , el poeta no recibe
la visita de las musas. Figli,
escribe, estoy entrando de lleno
a la era de la verdad. Quizás
los años contemplen como exceso
lo que para mí hoy es pura
intuición. Corre abril
de 1991. La última tormenta del verano
estira sus efectos más visibles:
un cielo de nácar, el silencio húmedo
de un pueblo de la costa sólo
interrumpido por los más precoces
de los miembros de la raza
nocturna de los grillos. Figli, repite, como /calando
el blanco de una hoja con tinta
indeleble. Pero ese hombre
ya no será visitado por las musas,
al menos por diez años. En cambio,
aliviará
la angustia que le causan sus dolores más /secretos
como capitán de un regimiento de artilleros.
Un regimiento de artilleros, sí.
La expresión es correcta; ahí
en el caos voluntario, dedicará
los días de franco a burilar su sintaxis.

La Única Antología en la que Yo Quería Estar

¿Quién es ese pordiosero
que entra al mediodía a Banchero
a comer de parado?
Cuando paga
ya no lo pueden echar.
Soy yo
el que ves bajar por la montaña.
Traigo novedades
de la cueva del sacrificio.
Soy yo el que se encarga
de pagar las deudas.
¿Quién soy?
¿Qué hago acá?
Ya es hora
de que te preguntes
si querés tomar café con leche
todas las mañanas
apenas te despertás.

Soy el Maestro del Trip
estuve meditando
y resolví pedir prestado un bajo.
Bueno, nada, eso.
Te mando un abrazo.
Containers aplastados
fútbol 5 abajo de una higuera
y una caseta de chapas
con máquinas expendedoras de boletos
en mal estado.
Escritos con resaltador
los nombres de los clubes
de la zona norte:
Tigre, Platense, Excursionistas
Defensores de Belgrano.
Somos los restauradores de los años noventa
se dijeron tantas boludeces
que ya perdimos la cuenta.
Que fácil es la rima fácil.
Guardianes del Verso 0
Defensores del Verso 4
Excursionistas
de la causa del sacrificio
Mientras lavaba los platos
me corté el tendón del pulgar
La sangre manaba hacia arriba
y se la mostré a mis hijos.
Ahora ya no puedo disparar
como mi abuelo.
Ahora
ya no puedo
militar.
Los que se quedaron afuera
de la antología
están ahora en la cueva
escribiendo poesía
Era la noche de año nuevo
y habíamos tomado
Paramos con el auto abajo
del puente
de Alcorta
y bajamos
con unos Barón B en la mano.
Trepamos por un camino de tierra,
queríamos ver quién vivía
en las casillas de chapa
que veíamos desde los trenes
Un chico de tres años
saltaba entre los durmientes
Pasamos la noche con ellos:
champaña y confitería.
En esas casillas vivían
los que se quedaron afuera
de todas las antologías.
Soy el que ves
bajar por la montaña
Abajo
ya sé
se juntó una banda.
Quiero que me digas esas cosas
que no se dicen con palabras.
Somos grupos de autoayuda
cortados con la terapia
de la mala leche
Este es un juego
de rol
basado en los hechos que narró el apóstol.
Esta noche soy el precursor
Esta noche sos el salvador
Esta noche
hacé frío allá afuera
Espero que a los pibes que duermen en la rúa
no les falte una botella de tinto, un pelpa de frula.

Nota: nació en 1972 en Buenos Aires. Publicó La Raza (Siesta, Buenos Aires, 1998), La verdad láctea (Vox, Bahía Blanca, 1998) y La causa de la guerra (Siesta, 2001)y Aramburu (Vox)

María Fernanda Fayanás

2011-05-22T08:49:00.000-07:00

I

Algunas noches quisiera
la desesperación
de un naufragio verdadero
en lugar de abrir mi boca
y que quede tan vacía.

III

Te deseaba lo mejor
el cristal de las copas
era lo de menos.
Brindábamos

pero lo que chocaba en el aire
no hacía música.

XII

Mi cuerpo
como un mar de tormenta
se expande
sin continente
sin brazos
ajena a las costas
no se qué falta
ni qué permanece.

Desparramadas

Me manché con las moras
que arrancamos del árbol
intentaba descubrir
el correr de la tinta
mis dedos y las partes de mi
quedaron bordó oscuro.
Me mirabas con media sonrisa
yo tratando de sacarme
el desastre.
Ellas seguían cayendo
tanto tirar nosotros
de las ramas.
Dispersas caían
desparramadas todas
yo
y las frutas en el campo.

Nota: Nació en julio de 1975 en la Provincia de Buenos Aires. Estudió algo de Psicología, algo de Sistemas Informáticos, y algo de Letras. Escribe poesía desde hace 7 años y este es un camino que decidió no abandonar nunca. Hacer taller de poesía con Alicia Smolovich. Los poemas que se transcriben pertenecen a su primer libro de poemas “Lo que chocaba en el aire no hacía música” de Ediciones del Dock. Actualmente trabaja en un libro de poemas acerca de Reinas. Tiene un blog “Pastillas para no dormir” http://mariafernandafayanas.blogspot.com.

Fernando Delgado

2011-05-20T15:52:00.001-07:00

Si supieras el trabajo que me dio olvidarte

Amontonaba preguntas el día
como si yo mismo
fuera un lugar vacío / un depósito
para tu maldición
Del primer momento apresuraste por doler
de a poco
fui perdiendo la idea de verme y juro
que pensé en matarte toda
y de una sola vez
hubiese admitido cualquier cosa
con tal de borrarte en mi cabeza
De todas formas
no resigné encontrar una salvación
dejé que duermas en mis ojos
que hicieras a tu agrado lo que venga
pensando que de a poco
te perderías entre la gente
hasta no darme cuenta.
Que ya no estás.

Cuando era bajito

¿Qué iba yo a saber
con una estampita en la mano?
pensaba
solo pensaba.

Piedra libre

¿nadie me busca?
no juego más.

Últimas voces en el columpio

Ahora voy / ya vengo
estoy arriba / voy abajo
más cerca / más lejos que se mueve
ahora hormiga / rascacielos
un ojo en la rodilla
una ciruela en la cabeza
estoy arriba / abajo
¿qué querés Juan?

Que bajes papá.

Aquí

En la sombra mordida del alba
todo vuela inflamable
Tanta cosa de lejos
¿qué infierno / cabe en lo que falta?
qué cansancio robusto
en las paredes del aire
Sin pudor nace otro día

Lectura de aparatos

El hombre de la cama 14
hace rayitas en la pantalla
una mujer de blanco
muy generosa
inyecta sonrisas al corazón
El parte de las once
dice tranquilos
está todo bien.

Ríe a escondidas

Una mujer se inclina
junta palabras
vuelve la mirada al punto ciego
del camino
Esa mujer
sería capaz de desovar fantasmas
de volver a la infancia
llena de palabras
en silencio repetirse una
y otra vez
quiero ser la elegida
quiero ser la elegida.

Del otro lado

”dicen los titulares del diario, detienen a un pibe
por cortar la digestión de la culpa”

Los diarios hablan de justicia.
Hoy en Buenos Aires
en una pizzería de Buenos Aires
de una principal arteria porteña
como si nada hablan
como si dijeran
qué pasa en las horas muertas
del otro lado del vidrio.

No se cansan de cinchar

Todo se llevan
el día / la noche se llevan
multiplicados por cien por mil se llevan
como a una antigua cacería del sueño
del cadáver del sueño.
Muerden con sus propias manos
y sobran palabras.
Se llevan todo
todo a la memoria

Animal doméstico

Otra vez sopa
y no quiero.
Me acuerdo de vos, sabés
la cuchara vacía
el espejo de la cuchara vacía.
No quiero sopa
ni que me veas mirándote mirar
voy a dejar que me pases
la risa el sueño
por encima por abajo
y voy a llorar completo en pedacitos
como dios manda
igual que en los aeropuertos
para siempre
por unos días, voy
a velarme sin vos.
Porque no quiero sopa
no quiero mas.

La pensadora dice

Hay que buscar algo adonde hacer tope
o hacerse el distraído
hasta que pase de largo.
La silenciosa mira
y sonríe
mientras se carga otra mirada
al revoleo

Ahora llueve en otra parte

Uno se va como puede / se rompe las manos / resbala del corazón
más plano de la tierra / hace un pozo sobre las pocas muertes
enteras / dice pedacitos de palabra / entonces la campana
se llena de viento y no elige cuándo / dónde / detenerse.

Desde el bar de enfrente

Una madre feliz
niños protegidos del sol
Dermaglós dice el cartel
sobre un costado del colectivo
que ya se aleja.
Ahora son vacas
las que me clavan los ojos
no la madre / el mar
ni los niños
pasa otro camión
por su caja luminosa arranca un taxi
ahora un auto rojo / una moto
y la gente
pasea sus ganas por las vidrieras
otras vuelven a la fila / esperan /
hay abuelos / embarazadas / guardapolvos /
también los del bolsito
todos arriba: dice el chofer
una mujer se asoma
desde el cartel saluda por el escote del dos mil once
hay gritos en la avenida
delirios de una ambulancia
mientras sigo aquí sentado
la vida / no deja de pasar.

Nota:(1954) Nació en Wilde, partido de Avellaneda. Pcia. de Buenos Aires.
Participó en talleres literarios con los maestros Carlos Patiño y Marcos Silber.
Realizó en sitio Web oficial de Bernal “La poesía de los martes” difusión de poetas locales y con la misma temática en un local céntrico de la ciudad de Bernal, en lámina A4 la poesía en vidriera, con poetas de nuestro país, cada “martes” durante 2 años consecutivos. (2006-2007)
Se presentó en lecturas del Ciclo de poesía en Quilmas organizada por “Araca la poesía”
y “El ojo de la ballena” en la Casa de la Cultura, junto a los poetas Miguel Ángel Morelli (2010) y Jorge Ariel Madrazo (2011).
Colaborador en el “Ciclo de poesía en Quilmes” (2010-2011)
Desde hace más de un año y medio realiza 2 Blogs de poesía, junto a la poeta
Valeria Assenza Parisi.

www.estacionquilmes.blogspot.com
www.poesiadelmondongo.blogspot.com

Washington Cucurto

2011-05-18T14:19:00.000-07:00

Mis amigos peronistas...

Ya no me saludan, ayer,
en un festival de poesía me los encontré a todos, cuántos días sin verlos,
poetas peronistas del 90, buenos muchachos...
admiradores de la Montaña Mágica, de la credibilidad
de la realidad que se
rompe.
Qué alegría de verlos... están frente a mí,
qué sensación, están todos los cerebros lúcidos
de la vieja patria peronista y montonera
que sólo existe en un par de versos prodigiosos...
Es otoño, muchachos, salgan a las calles.
Una alegría de verlos, gran emoción
pensé en abrazarlos...
Mas mi amigos peronistas ni un “hola”,
yo andaba como siempre pensando en mis hijos
con mi compañera cartonera hablándole a gente de Gonzalo Millán,
de la importancia para el mundo que tiene la alegría de La Casa de Cartón,
Martín Adán...
para el mundo del Instituto Goethe del centro de la Ciudad...
Ayer, con mis amigos peronistas
comíamos pizzas,
jugábamos al fútbol, hablábamos de poesía, la mente burguesa
no inundaba la esfera de las atrocidades
¿qué fue de los crecimientos libres, de las estéticas liberadoras?
¿Qué fue, dónde carajo está la poesía del futuro que cambiaría
el mundo? ¿Qué hacen con la cabeza llena de formalidades, vanguardias y retaguardias?
Siguen envueltos en la seda de la poesía igual que en un capullo...
subnormales, 30 % de hombres, Fidel los hubiera colgado a todos...
tendidos humildemente para que el capitalismo se los culee.

Ángeles guardianes de la esfera del oro,
practicantes de la mejor poesía,
ya ni me ven,
ni me saludan, ayer, nomás,
pensar que me querían tanto,
y yo sigo siendo aquél
que ayer nomás decía
el canto azul y la canción profana
ayer...
hoy, soy invisible,
les gritó “¡Oa, muchachos, mírenme!”

¡Es otoño, muchachos!

Acá estoy, mírenme
trabajo cada día más,
mis amigos peronistas se volvieron viejos y panzudos,
hasta pelados, a mí no me llegará la vejez a los 45 años y pelado,
jamás la vejez me llegará pelado, sino con canas blancas, pero jamás pelado,
y qué exito
tendré con las mujeres: Imaginensé:
un negro con una cabellera blanca.
Completamente blanco.
Mis amigos peronistas, ex admiradores de montos, porque montos no pudieron ser,
no les daba el cuero, tenían cinco años.
Pero disfrutaron de la década del 90 más que cualquier monto,
de las putas dominicanas,
Brasil, los viajes a la Conchinchina...
La pasaron bien.
Mis amigos peronistas ya no son más amigos míos,
comentan del cartonerío como una mala salida, se volvieron viejos,
ya no pueden correr una pelota,
están pelados y panzones...
... Yo tengo la necesidad... de comprar...:
cuatro prestobarbas por semana,
voy 3 veces al mes al peluquero...
Soy el lobizón en un mundo de finlandeses...

¡Es otoño, muchachos salgan a la calle,
no me hablen más de rimas!
Este poema es para que quede bien en claro...
qué es el peronismo... peronismo, sagrada palabra...
Mis amigos peronistas tienen el peor concepto del peronismo,
creen que el peronismo es la interpretación,
la intelectualidad burguesa,
muchachos, viejos del orto, el peronismo es juventud...
no se puede ser peronista sin ser joven.

Regla número 1:

En el viejo y revolucionario Partido
no se aceptan viejos chotos pelados
pálidos sin vida. E incapaces de
agarrar una pala, poner agua en un termo.

Regla número 2:

El Viejo Partido, no acepta
poetas sicoanalizados...
El sicoanalista del pueblo es Juan Perón...
El antiquísimo Partido no se encontrará nunca
con los grandes poetas peronistas de este país.
No aplasta el culo a la silla diez horas por día.
Yo aplasto el culo diez horas y otras 20 corro, corto, cojo, boxeo y escribo poemas a favor de mis amigos peronistas.
Mi día tiene 40 horas.
Mi día no se acaba nunca, no conoce la oscuridad,
en él retumba la cumbia... como en mi corazón...
Además tengo dos hijos y hermanos, compañeros del trabajo,
y tengo dos mujeres de este pueblo, ellas no escriben versos,
no pierden el tiempo en reuniones de poetas o presentaciones de libros,
mis dos mujeres trabajan cada día,
ellas son el triunfo final, de sus vientres saldrán
las personas que harán olvidar a estos viejos chotos,
pelados del orto, ellas están de parte de la vida, son la vida,
me dan vida y retoños hasta que cumpla 80 años.
Mis amigos peronistas, burgueses subsidiados por sus padres o el estado,
o la renta, hijos de políticos, de profesores, de ex montos que ahora tienen empresas, el zorzal llama a los montos,
el monto llamo al mono
pero el mono se ha independizado
ahora lee y escribe y certifica
“no se hace llamar peronista”.

Dice el burgués horrendo, cerdo acodado en los medios del Poder:
“Estan envueltos en la red de la poesía, igual que en un capullo”.
Yo agregaría, de estos judíos saldrá el monstruo o mariposa,
palidez y panza.

Fauna onceana

Gordos vendedores de maní con chocolate.
Gordos vendedores de medias futboleras de equipos europeos .
Gordos vendedores, ex pasteleros, de pastelitos de membrillo.
Gordos, perversos vendedores que venden a sus hijas como si fuesen ropa.
(Bombachas, medias, remeritas, topsitos. Se pajean con ellos).
Gordos, cerdos vendedores de choripanes, morcipanes, riñopanes,
adobados con la carne de sus propias mierdas.
Gordos vendedores que dan la hora.
Gordos, calculadores vendedores que te dan el día y la hora exacta de tu muerte.
Gordos, tétricos vendedores que se cargan a la muerte, por encargo.
Gordos, velocísimos vendedores que ponen en juego tu imaginación:
te venden un juego de agua con lucecitas fluorescentes, más alarma y dos pilas
de regalo.
Gordos, tropicalísimos vendedores emparentados de inmediato con tus ganas de escuchar música.
Gordos, grasas y tránsfugas vendedores que te venden lo que tu vida no necesitaba hasta que llegaron ellos.
¿Por qué aparecerán? ¿Quién los llamó?
Gordos, hispanos vendedores de toda la hispanidad mundante: antologías de García Lorca, novelones de J. Amado, Guías de calles de la Ciudad, Biblias, mapas, posters.
Gordos, simpaticones vendedores dispuestos a venderte la mar en coche enmoñada, el moro y el oro, un fangote de moscas y hasta un amor.
Gordos, necesarios vendedores que alimentan tu imaginación y comienzas a necesitar.
Gordos, peligrosos vendedores que te apuntan a la cabeza con un arma.
Gordos vendedores que te anuncian el jeans más barato por altoparlante.
Gordos, arequipeños vendedores de pilas, linternas, lotos, cotos, alegres o tristes, como usted quiera. “Lo que usted quiera”.
Gordos, subsidiarios vendedores que hunden y salvan al mundo a cada grito.

Una cartonería en Buenos Aires

¡Cómo les explico, señores lo que es una cartonería en Buenos Aires!
No hay palabras para semejante despropósito de amor.
El poeta al final del día tampoco encuentra las palabras adecuadas.
Es que no las hay.
En la calle Brandsen del barrio de La Boca, en esta tarde otoñal
late una cartonería, un tallercito donde unos jóvenes osados
fabrican los libros más lindos que vi. No soy un
bibliofilo, pero esto lo puede constatar un bibliotecario yanqui
con familia en México. O un mexicano estadounidenseado.
¡Por qué todos los bibliotecarios yanquis son latinos?

En la cartonería en Buenos Aires, están los hombres más simpáticos,
esos a los que nunca tendremos el disgusto de conocer y el placer de leer.
Que sea siempre así, en esta cartoneria donde un grupo de
trabajadores sueñan, pintan tapas y recortan el cartón de las calles
Pero es dificil explicarles con lujo de detalles qué es una cartonería.
Nadie lo sabe, ni siquiera nosotros.

Nota: seudónimo de Santiago Vega, poeta, narrador y editor argentino, nacido en Quilmes hacia 1973.Zelarayán, La máquina de hacer paraguayitos, 20 pungas contra un pasajero, La luna en tus manos y Hatuchay son alunos de sus libros en poesía.

Andrés Boiero

2011-05-10T11:47:00.000-07:00

1-

¿Será la torpeza? Digo: los espacios entre palabras (la mirada en la ventana. El mozo y el hambre. Los golpes de puño en la mesa) ¿Habrán sido los abrazos no dados de mi padre? ¿Los bostezos? ¿Los pretextos estúpidos de la infancia: "fijate bien por dónde caminás. No llegues tarde a casa". (Las moscas en los vidrios. La masticación (silenciosa) de los órganos. El vasco viejo. Los rufianes de pelo largo). ¿Habrá sido la doble escolaridad en el colegio Castelli (la uña de Caro (el director) sobre el mantel diciendo: "No deje nada en el plato". La guerra de panes. La hija de Martín Karadagián) ¿Serán los suspensos? ¿Las rutas perdidas de los países perdidos? ¿Los mostradores vencidos por la arritmia de la noche? ¿Montevideo? ¿Los perros? ¿El café Roma de la Boca? ¿Serán las películas de clase B? ¿Las salas de cine condicionado de la ciudad de Córdoba (la carta que escribiste en el bar en forma circular cuyo principio y final eran el mismo: el terror al amor, a las ambulancias, a las camas de dos plazas, al sexo sostenido por el látex) ¿Habrá sido la casa de dos plantas en la calle Larsen en el barrio de Villa Pueyrredón, con la parrilla y el quincho y la amarga sensación del fracaso? ¿Será la primer novia, allá por los ochenta y esas figuritas que pegabas en el albúm? ¿Las mudanzas? ¿El quiosco de "De la Rua" justo mirando la ventana de tu dormitorio? ¿Los pasillos destrozados? ¿Las máquinas hacedoras de cemento en la mitad del paso? ¿Los vecinos? ¿La profesora de danza con sus babones blancos? ¿Será tu primer par de zapatillas topper (celestes) y ese cigarrillo que tiraron desde lo alto? ¿Los incendios? ¿Será el nombre de la madre, del amigo, de la mina que te deja sin decir por qué, ni cómo, ni cúando? Lo que te hicieron sentarte y escribir monólogos eternos, donde lo que "es" queda agraviado por lo que pensás que no fue.

Las vías del tren y la estación Coghlan y esos rudimentarios mecanismos del adiós.

2-

¿Sabés cómo viajan los verdaderos Poetas de nuestra Tierra? ¿Cómo viven, con quién hacen el amor, dónde duermen? ¿Sabés cómo se ganan la vida los verdaderos Poetas de nuestra Tierra? ¿Quiénes son? ¿Serán aquellos que la Academia pondera? ¿Octavio Paz, T.S Eliot, Roberto Juarroz, Marosa di Giorgio, el Conde de Lautrémont?

¿O serán los hombres y mujeres anónimas de nuestra Tierra que día a día o que noche a noche trabajan en silencio (como una araña envenenada) tejiendo y destejiendo acertijos? ¿Serán los hombres y las mujeres que no esperan ningún reconocimiento, que después de una jornada agotadora abrazan a sus hijos, maridos, amantes, en la oscuridad? ¿O serán nuestros hermanos sin rostro que cruzan la frontera evitando los radares, los calibres largos, las serpientes?¿Serán los asesinos, los atracadores, los infames, los maricones, las putas, los estafadores, los rufianes, los borrachines, los puentes, los disparos, la nada?
¿O serán aquellas promesas incumplidas (la voz del padre y ese lugar repleto de juguetes) las que nos obligaron a ser un verdadero Poeta de nuestra Tierra?
Lejos: una voz en off.
Una pantalla en blanco. Butacas vacías.

3-

El domingo
te permite
lavarte los dientes un rato más

mirarte en el espejo
y palpar la grasa
del abdomen
(despreocupado)

el dinero
te alcanza
para unos kilos
de rosbif

y quien durmió
junto a tu insomnio
se estira
en la cama
y por primera
vez
tenés ganas
de un abrazo

preferís
abrir
una botella
y decir
que los domingos
son como esos
basurales
donde
los automóviles
aceleran
ante la menor
sospecha

4-

Al abuelo
lo sostiene la muerte
no quiere
irse
un 12 de agosto
justo en el cumpleaños de su nieto
lucha
(tiene las manos y las piernas atadas
la sangre sigue inundando el cerebro)
la perra picha quedó en casa
también
las fotos
y esas medias rayadas que siempre usaba
el abuelo
se fue contra las cuerdas
la muerte
tenía unos músculos de acero
había ganado por knock- out
en Dallas
en Boston
en San Miguel
había destrozado las mandíbulas de los peores asesinos
el abuelo
contra el piso
con su pantalón marrón
y la manta de llama en los hombros
tirado
en la estación de Villa Domínico
esquivando golpes
un cross de derecha
un gancho al hígado
los médicos en el hospital no pudieron hacer nada
el viejo murió un día después de mi cumple
la peleó hasta el final
no quiso joderme la fiesta
ni los payasos
ni los regalos de compromiso
ni las ausencias
ni esas presencias que nunca dejaron de inquietarme
el viejo
quedó ahí
mirando el reloj del estadio

descomponiéndose

Nota: Nació en Buenos Aires. Estudió Filosofía y Matemática. En su infancia soñó con ser un científico de ahí las lecturas de Einstein y Asimov. Un día leyó un poema (Cristo en la cruz. De Borges) y algo despertó. Viajó a los Estados Unidos. En Texas compartió su vida con sus hermanos latinoamericanos: mexicanos, peruanos, cubanos. Lavó autos, repartió pizzas. Todas esas historias las escribió en una columna semanal en el periódico El Mundo, de Austin, Texas.
Actualmente reside en Buenos Aires, en el barrio de Coghlan, es librero, bebedor nocturno y adora los perros.
Tiene un blog: www.losperrosromanticos.blogspot.com y publicó su primer libro de poemas Texas.

Verónica Laurino

2011-04-21T13:10:00.000-07:00

Fuerzas vivas

El llanto de las palomas

La convivencia obligada
de la habitación de un Hospital
los parientes
las visitas
las mujeres que cuidan a los enfermos:
Ramona, Laureana y
los pacientes
que a fuerza de humillaciones
ya no tienen brillo en los ojos y
hacen de la resignación una religión
y del cigarrillo en un baño
el único entretenimiento digno.
Contar los azulejos
sostenida del pie del suero.
Los elementos de tortura:
chatas, papagallos diseminados por ahí
una minúscula ventana
que esconde en un ficus
un nido
unas palomas.
Los horarios determinados
por el sistema de salud
comer sin hambre
dormir, dormir
ver crónica tv
la eterna demora del alta.
La docilidad la administran en sachet
pierden fiereza fuerza
gota a gota
Las manos arrugadas y
manchadas se aferran
a otras manos
a los plieges de las sábanas.
La incomodidad de dormir sentada y
esperar.
La vida suspendida.
Las horas muertas.

Las cortinas

Estaban prolijamente tejidas al crochet
pequeñas florcitas
que luego se cosían
formando
la totalidad del campo
un campo calado.
Primeramente fue una colcha.
Las historias y los mitos familiares
se mezclaron en su compartida autoría
la continua labor
de una sucesiva herencia.
Obediente
las llevé al lavadero
regresaron envueltas en un olor sospechoso
artificial
durante la ceremonia de retirarlas de la bolsa
se esfumaron
como por arte de magia
convertidas en pelusas de algodón
la obra del centrifugado del lavarropas industrial.

Reposo absoluto

Me abandoné
aunque no es del todo voluntario
al descanso recetado
me entrego a la cama
escucho cuando todo arranca
la luz
los motores
los pájaros
el despertador es definitivo
pero
esta vez
no es para mí
mi familia me conoce
desayunan
ofrecen un te y
salen y entran
los gatos me buscan
visito a los médicos
en sus infecciosas salas de espera
estrechan mi sudorosa mano
ninguna certeza
esquivan los diagnósticos
obedezco
compro los medicamentos
tomo las cápsulas
me regalan un libro
el tamaño indica una larga convalecencia
espío la televisión
la programación de la tarde
acelera el deseo de la muerte
observo como todo se ensucia
el caos me paraliza
el dolor también
La mesita de luz se transforma
llena de cajitas
papelitos
vasos con agua
aprovecho el tiempo y
lo pierdo con pasión.

Rati Salil

Llega la temporada de la tristeza
escucho un cd
pelo las papas, se hierve la leche,
hablo por teléfono, miro televisión y
todo termina en lágrimas.
A veces es justificado el dolor
la muerte
la enfermedad
la ruptura
asegurándonos la continuidad de la temporada
En la farmacia
la publicidad de un medicamento
me vende
el fin del dolor
lo compro
e inmediatamente me lo aplico en todo el cuerpo.

Nota:Nació en 1967 en Rosario y es bibliotecaria.
En el 2002 escribió una novela “Breves fragmentos” que en el 2006 recibió el primer premio del Concejo Deliberante de Rosario y se publicó en el 2007. El libro de poemas “25 malestares y algunos placeres” fue dos veces finalista del premio Felipe Aldana y finalmente publicó la editorial Ciudad Gótica en el 2006.
Fue seleccionada, en el 2005, para realizar un taller de poesía con Irene Gruss en la casa de la poesía de la ciudad autónoma de Buenos Aires,También asistió al taller de escritura del escritor rosarino Marcelo Scalona.
En el 2007se publica el libro de poemas: Ruta 11 (editorial Vox).Ganó la beca que otorga el Ministerio de Innovación y Cultura de la Provincia para escribir una novela “Jardines del Infierno”. En 2009 publica “Comida china” (Alción) en coautoría con Carlos Descarga y en 2011 editorial Signar publica la novela infanto juvenil “Vergüenza” escrita junto a Tomás Boasso.
Participa en los ciclos: Poesía en los Bares y Arte por la Paz, Poetas del tercer mundo, Salida al mar y en Festival Internacional de poesía de Rosario.

Clara Vasco

2011-04-19T07:46:00.000-07:00

Copa

Se busca alguien para besar, amor.
No pago con dinero
sí con la dulce oscura lava que me nace.
Profunda ahí donde la lengua
el amplio lago, la garganta.
Ya no quiero la letra por la carne.
No quiero volver, amor
las letras no saben a pecado.
Agua boca sangre.
Te quiero desde la infancia,
antes de todo.
Casa cal, me doy a beber a vos
entera desde adentro, donde mana.
Volcarme blanca mar sobre tus alas.
Bendito áspero húmedo manto
me condenas al desierto.

Y porqué rechazas esta copa.

El amor es un pájaro escondido en la infancia
Para Asención Recalde

La infancia fue una caja oscura atada al sueño
hervida en leche agria
y leones a punto de morir

Ella vuelve ahora tras la niebla
pañuelos en llamas vestidos de colores
para mí
cuando quizás alguna vez fui niña entre sus hilos
asombrada por sus tijeras de sol
y mandarinas de sol

Adónde fueron Asención
tus telas silenciosas
tu palabra de arpa

En la cocina de granito rojo de mi casa
pisaste la hierba descalza
de tu país de hambre y hombres aniquilados

tus hermanos
cuántos
te esperaron con flores en los labios
y tu madre
curtida de selva y naranjas
azulada en el recuerdo y los siglos
pequeña inmensa

Tu amor
vuelve ahora irrumpe en mi mesa porque sí
abuela
duende
hada madrina
yo te dí mi candor amortajado
y la piel justa de los 11 años

Hoy dormís sola en un cuarto sin banderas
sola en tu desnudez de tierra
las almohadas blancas
y el cabello anaranjado
adornado con dedales de plata
hablando en español
en indio
en guaraní

Los Barquitos de Dios

y mientras pienso en estas cosas
arrojo unas monedas sobre la mesa
y calculo qué parte de esos treinta centavos
se juntará con otros tantos
y para qué la usará a fin de mes el mozo
con quien he establecido una breve pero importante relación
esa tarde en que huyendo corrí a beber algo de poesía

en la calle aún están los árboles
los puestos de flores
y los rastros de mis lágrimas y de las lágrimas de todos
que forman verdaderos ríos invisibles
donde navegan los pálidos barquitos de dios.

Petite Poeme

Cuando los pájaros nos miraron en las escalinatas
la ciudad fue ajena y luminosa

la foto de tu sombra se echó al mar
se abrió las manos

El cuerpo se untó de silencio.

Pero una vez, la tarde fue dorada.

Las aves

El ya no vive cerca
Se mudó a otra mujer

Sus brazos se alargan con la lluvia
para tocar el desamparo de las aves
en los puertos por donde viaja su alma

Yo
pasajera del día
más frágil que las aves
saludo a la distancia

El habita sin embargo en mí
polizonte
hace maniobras en el agua de mi cuerpo

la tarde se ha puesto transparente
es un sombrero de copa
la hojas anidan en el pavimento
el frío es un cuerpo que canta

Umbrales

cuando salgo del amor ando por la calle
con un puñal en la garganta y otro en el corazón
me entrego a los umbrales como a un regazo

las calles de los hombres que amo son misteriosas
guardan el perfume de sus cabellos
y el gesto de la mañana cuando salen a vivir

las calles donde están las casas de los hombres que amo
guardan retazos de mar en las ventanas
una violencia me obliga a transitarlas
como una sonámbula
buscando rastros de piel

siento el mundo apretándose en mi cuerpo cuando amo
laten conmigo los pájaros de la cuadra
y otros hombres que pasan y me ven así
me dicen obscenidades
o piropos inocentes
y yo los perdono

Tábanos

Tábanos
pájaros de la noche
avanzan en vuelo vertical

hormigas
millares de hormigas formando una montaña
en el cielo

coleópteros
zumban en vuelo nupcial
me hablan
cuando en medio del día
el verdugo hunde sus uñas en la carne

Sale un hilo transparente
como una agua natal

Ruido de alas y más alas

Pido un viento para peinar esta cabellera
antes de que caiga la noche

Antes de que vengan hablando
los vestidos de negro
a encerrarme
en una caja de vidrio
que tiene la forma de mi cuerpo
y un pequeño hueco para respirar

Los cuerpos

morado
morado de sangre agolpada
morado de herida fresca

hay cuerpos con esqueletos que son poemas
hay cuerpos que transitan el espacio sin modificarlo
hay cuerpos que sangran sin darse cuenta
son los cuerpos negros
que agitan su piel como una bandera

I

El perro es una figurita china

que se recorta sobre el deslumbrante brillo

del sol sobre las aguas

II

En la tarde

cuando duermen los lobos

a la sombra del volcán

recorto este poema con tijera escolar

callo este poema que no es

sino cartas de piel

sangre que sangra el habla

III

No estoy acá

no tengo cuerpo

no sé vivir.

Hoy estoy arena

gracias por la arena

este refugio

en mi absoluta desnudez.

IV

Un gallo negro guarda mi ventana

allí sólo fosforece la luz de las estrellas.

De cada una

baja un hilo a temblar

en los senos del desierto.

V

Acá soy un ser distinto

anclado en el aire.

Yo no quiero la madera húmeda.

Sí el ardor de una catarata blanca

entre la garganta y el sol.

El naufragio de una mujer anfibio

Estoy juntando
los restos de un naufragio
Llevo
la estola de dolor del hombre príncipe
el mar
y las cigarras

La piel atada con cebo
se ahoga en mis pulmones
Queman los restos del palacio de oro
y las anclas oxidadas
abren tajos en las manos

anzuelos azules que no cesan
cajones de remedios
cajones de palabras
cajones de muertos flotando en la laguna

yo, sirena de penumbras,
me perfumo con las gotas de los cuerpos
que hacen un gesto desde la orilla

Allí están todos mis queridos:
yo me sumerjo
entre las piedras umbrías
y el ardor

A mi me dieron de mamar
palabras de sangre
una leche inconclusa de flor en el desierto

Allí vienen todos los cajones
y nos sentamos a tomar el té

Yo tuve humildes
que pisaron la tierra con zapatos de hierro
Los frascos de dulce casero
se apilan en los estantes con los libros
y las flores que pintó mi abuela
la tapada
que calmaba el bullir de su savia
bailando alrededor de la mesa
(cuando se quedaba sola
y prendía la radio
y podía latir
sus manos delicadas
con anillos y zafiros ya extraviados)

¿Qué lluvia
qué esperma
qué vientre lleno de semillas
quedó atrapado entre las algas?

Echo un puñado de lágrimas al mar
hago un surco en la tierra
¡adiós! - digo -
sigo mi camino

Entre el agua y el fuego
nada queda del naufragio
El ave de la vigilia me cubre el cabello
que se vuelve polvo

¿Crees que es tan sencillo cerrar la boca de una herida?
Jean Cocteau

Los Ahogados

Esto que traigo
como una cabellera de ahogado
me deja con sed cada noche
es collar de alambre a la madrugada

Antes de nacer
mi madre me salvó de todas mis muertes
(mi madre tiene un cántaro en el pecho)

Yo bebí la leche dulcísima de su cuerpo lunar
de su cabeza en flor
(es que antes del nacimiento hubo una fiesta)

Después
ni fiesta ni piernas ni viento en la cara
ni mano sobre mano

Una tarde inconclusa
la leche se cortó
vinieron los ahogados
y esto que traigo
persiste en acompañarme
como un perro sin dueño

La terquedad o la vida

A mi madre

Te dejaron los abrazos
el sexo ofrecido como flores
cuando hundías tu piel en la vida
mujer pequeña

Te dejaron lo que podían
trajes de hombre
perfumados en noches de Buenos Aires
vestiditos de colores
una madre moribunda
un inválido
dos niñas
para armar con eso la felicidad

Vos te fuiste a las aulas
con las ventanas rotas
a hablar de sonetos
mientras helaba el viejo sol

Mujercita
hija de las palabras
te criaron Machado, Cervantes, Valle Inclán
damita de oligarquía extraviada
acosada por embriagados
en tu cálido canto de sirena
y el verdor perfumado de tus piernas

Te dejaron lo que pudieron
Vos
vestida con traje de terquedad
amaste con eso una canción

A mí se me mete aún en las noches
cuando abro los ojos y afuera es el mundo

Yo me quedé izando la bandera
con las trenzas bien apretaditas
moñitos de sopa
en casa sin novedades
papá trabaja mamá trabaja
a portarse como niñas buenas
yo me quedé en la bronca a borbotones
me fue llenando la sangre
y ahora ya no sé dónde ponerla

El amor dejaste escrito
A mi padre

Las hojas de la memoria las tazas de café
cuando tu amor impregnaba la calle French
el jardín, el cantero, y el lomo de los gatos
acariciados por tu pensamiento hecho brazos
pierna, tambor

No hay ausencia (estás en el mundo)
palabras de aire, palabras de fuego
dejaste escritas en la piedra del mundo
dejaste escritas tus mañanas
tu perfume de campo
de escuela primaria
de alumno

Dejaste escrita
la pasión de tu cabeza feroz, de tu corazón feroz
de tu alma
en las hojas en el níspero
(en tus hijas, en tu mujer)
escrita tu elegancia de caballero, de maestro, de hombre

Tus abrazos imposibles los mandaste por carta
por transatlántico
a tus amigos
A todos nos llegaron
desde la silla inmóvil
con la piel de tus cartas sembraste una red
que hoy sostiene las caídas de todos los abismos

Cómo hiciste
mi querido
para darme la mano a los 12 años
cuando me escribiste un poema
cómo hiciste para hacerme mujer
desde esa silla

Ya no tengo miedo
todo tiene un sentido
todo vale la pena
me explicaste:
la vida es para internarse a fondo en su corriente
no importa qué cosas se interpongan
que el río arrastre cadáveres, maderos
ramas de tormenta
que se despeñen rocas
cuchillos
o gárgolas negras

Estamos aquí para vivir
Estamos para ser lo mejor de nosotros
A tu salud
Brindo

Yanina Magrini

2011-04-18T14:28:00.000-07:00

SMS-1
Hace frío en el micro.
Tengo cosas chiquititas
inútiles por llevar.
Tengo las veintidós
del miedo
y monosílabos tiritando
detrás del vidrio.

SMS-2
Tu noche es nada
corazón de autista
y los únicos
que prestamos atención
al mundo
somos ladrones.

se hace

Escribió el parabrisa de mi auto:
“el corazón de buitre espera su tiempo, baléame y sangraré”.

Después vino a casa
de madrugada
a patear la puerta
(y no era joda)
los vecinos saben
del abuso

fuego de bestia

el insano
acabará
mansamente

en uno
diez minutos
se detiene
y llora

(se hace
el adiestrado).

SMS-1
Me sacás d 1 duda?
¿cómo digo ke pude volver
a lo que no entiendo
ke no parece la nada
sino ke había nadie
cuando era un niño?.

SMS-2
Se dice: I´m back to the old mystery
(memoria de soltar
un ombligo
al vacío del mundo
de caer en soledad
como único signo
que la costumbre no agobia).

sólo solo (también)

Abre las ventanas
cambia los muebles de lugar
inventa un viaje
arrastra
su caparazón por la casa
deja la baba en los canteros
oprime globitos
bajo el agua
sacrifica a su perro
golpea
no abre
guiso de lentejas
no cena
se acuesta
vestido
y duerme
abrazando el mundo
como niño en su bolsita.

De “acabarlo a mano”. Editorial Cartografías. 2010.

Nota:nació en la ciudad de Río Cuarto, provincia de Córdoba,
Argentina.
Recibió la Mención de Honor por Contenido del “Centro Internacional de Escritores Noveles” (2002).
Fue distinguida con el 1º premio del certamen internacional
“Pablo Neruda III”, con la publicación del libro de poemas
“miralo bien” (C.I.E.N. 2002).
También obtuvo el 1º premio “Juninpais 2003”, de la Editorial de las Tres Lagunas,
quienes editaron el libro de poesía “cromosoma en jeans”, con prólogo de Jorge Boccanera.
En el año 2004 ganó el “V Concurso Hispanoamericano Almafuerte”,
con el 1º premio en poesía y la publicación de un libro en formato e-book.
Alción Editora le publica el libro de poemas “avuso”, en el año 2005.
En el año 2007 gana en ESPAÑA, el 1º premio de Poesía “Leonor de Córdoba”,
convocado por la Asociación Cultural Andrómina y patrocinado por el Ayuntamiento de Córdoba.
con la edición del libro “ternura menos, menos vuelo”.
En el año 2010, Editorial Cartografías le edita el libro “acabarlo a mano”
A partir del año 2000, participó y ganó numerosos premios.
Publicó en distintas revistas y suplementos literarios nacionales e internaciones, como así también
ha participado como jurado de pre-selección y de selección final en diferentes certámenes literarios del país.
Colabora en espacios virtuales y páginas de internet. Sus poemas fueron traducidos al inglés,portugués, italiano y catalán.
Sitio oficial: www.espiralesrotos.blogspot.com

Manuel J. Castilla

2011-04-16T09:14:00.000-07:00

Gente en los sueños

Los sueños tienen gente.
y uno, dormido, es como una casa
que de golpe se llena de personas.

Hay veces que ellas y uno, todos, caminamos y hablamos
y nos oímos apenas como si conversáramos desde lejos.

Uno habla con los amigos muertos.

Y cuando se recuerda
se hunde en un espejo, de espaldas,
las manos llenas de ademanes vacíos.
Y un día brillante queda lejos y solo.

El Gozante

Me dejo estar sobre la tierra porque soy el gozante.
El que bajo las nubes se queda silencioso.
Pienso: si alguno me tocara las manos
se iría enloquecido de eternidad,
húmedo de astros lilas, relucientes.
Estoy solo de espaldas transformándome.
En este mismo instante un saurio me envejece y soy
leña
y miro por los ojos de las alas de las mariposas
un ocaso vinoso y transparente.
En mis ojos cobijo todo el ramaje vivo del quebracho.
De mi nacen los gérmenes de todas las semillas y los riego con rocío.
Sé que en este momento, dentro de mí,
nace el viento como un enardecido río de uñas y de
agua.
Dentro del monte yazgo preñado de quietudes furiosas.
A veces un lapacho me corona con flores blancas
y me bebo esa leche como si fuera el niño más viejo
de la tierra.
(...) De cara al infinito
siento que pone huevos sobre mi pecho el tiempo.
Si se me antoja, digo, si esperase un momento,
puedo dejar que encima de mis ingles
amamante la luna sus colmillos pequeños.
Zorros la cola como cortaderas,
gualacates rocosos,
corzuelas con sus ángeles temblando a su costado,
garzas meditabundas
yararás despielándose,
acatancas rodando la bosta de su mundo,
todo eso está en mis ojos que ven mi propia triste
nada y mi alegría.
Después, si ya estoy muerto,
échenme arena y agua. Así regreso. (*)

Esta tierra es hermosa

Esta tierra es hermosa.
Crece sobre mis ojos como una abierta claridad asombrada.
La nombro con las cosas que voy amando y que me duelen;
Montañas pensativas, lunas que se alzan sobre el chaco
Como una boca de horno de pan recién prendido,
Yuchanes de leyenda
En donde duermen indios y ríos esplendentes,
Gauchos envueltos en una gruesa cáscara de silencio
Y bejucos volcando su azulina inocencia.
Todo eso quiero.
Y hablo de contrapuntos encrespados
Y de lo que ellos para virilmente sangrientos
Cuando el vino en la muerte es un adios morado.

Esta tierra es hermosa.
Déjenme que la alabe desbordado,
Que la vaya cavando
De canto en canto turbio
Y en semilla y semilla demorado.
Ocurre que me pasa que la pienso despacio
Y que empieza a dolerme casi como un recuerdo,
Y sin embargo, triste, la festejo.
Mato los colibríes que la elogian
Como quien apagara los pétalos del aire.
Hondeo como un niño ángeles y campanas
Y cuando así, dolido, la desnudo,
Cuando así la lastimo,
Me crece, ay, una lágrima en la que apenas si me reconozco.

Digo que me le entrego.
Digo que sin saber la voy amando,
Y digo que me vaya perdonando
Y en un perdón y en otro que le pido
Digo que alegremente voy sangrando.

Niño dormido en un mercado

He visto un niño colgado del techo de un mercado
en Santa Cruz de la Sierra, en Bolivia.

Dormía en su cuna de lona
entre el chillido verde tierno y hediondo de los monos,
entre ramos de acelgas arrugados,
entre los mágicos y desnudos cuerpos humanos de las zanahorias
junto al hebroso y blanco de las mandiocas

Ahora lo recuerdo
su sueño me quema todavía
con la leche apurada que le daba su madre,
con el pico crepuscular de los tucanes
que lo hubieran tragado como un tamarindo.

El niño era una semilla preñándose en la lluvia
sin saber si iba a ser una flor o una lechuga.

Nota:Manuel J. Castilla nació en Cerrillos (Salta), el día 14 de agosto de 1918. .
Se dedicó al periodismo y las letras. Publicó:
Agua de lluvia (1941), Luna Muerta (1944), La niebla y el árbol (1946), Copajira (1949,1964, 1974), La tierra de uno (1951, 1964), Norte adentro (1954), El cielo lejos (1959), Bajo las lentas nubes (1963), Amantes bajo la lluvia (1963), Posesión entre pájaros (1966), Andenes al ocaso (1967), Tres veranos (1970), El verde vuelve (1970) y Cantos del gozante (1972), Triste de la lluvia (1977), Cuatro Carnavales (1979). También publicó un texto en prosa: De solo estar (dos ediciones en 1957) y el libro Coplas de Salta (1972, con prólogo y recopilación de Castilla).

Juan Ramón Ortiz Galeano

2011-04-09T15:06:00.000-07:00

ESTOS VERSOS EN EL AGUA

* los versos con asterisco y entre comillas marcados en la quinta estrofa son de
Gertrúdis Gómez de Avellaneda

Yacía este poeta fumando el veneno de las uvas,
mi llanto inconcluso llevaba lustros de silencio,
lo cual me iba disolviendo junto al humo tinto.

Me cruzó un joven mil veces desgraciado pero entero,
y me dijo:
"Deberías ir en busca de la Maga en el Agua,
no deberás mirarla a los ojos, ni a los senos, ni a la boca;
ella te enseñará el sortilegio que concluirá tu llanto.
Tu cariño te irá marcando el derrotero".

Atravesé los ríos de Burdeos
y los valles de La Coruña
(linderos con los granizos de Madrid
y los llantos de Camagüey)
hasta vestir a gritos las tormentas de Sevilla.

El quejido de un águila moribunda
o el siniestro canto de un ave nocturna me otorgó
la morada final de la educadora...

Al verla no la vi pero supe que aguardaba mi llegada,
pues tras un ademán de sus manos intuí estos versos:
"Del huracán espíritu potente..."*
"Ni libre soy, ni la prisión me encierra... "*
"Es la hora grata del feliz reposo..."*

En silencio caí de rodillas y concluí mi llanto.
Hoy desperté escribiendo estos versos en el agua.

A la memoria de
Gertrúdis Gómez de Avellaneda

TAN LEJOS, A UN PASO LUZ...

“Siguen clavándole esos clavos en los ojos
ardientes,
aunque sigue mirando
morena, mutilada, revoltosa y sangrante
velando por los hijos (esas sombras anónimas
que la siguen llevando)”
Elvio Romero

Parados uno frente al otro,
nos reflejamos,
pero en el reflejo estamos de espaldas
(o en el reflejo hay algo que nos confunde);
tan lejos, hermano americano,
tan lejos, a un giro, a un paso luz...

Busco tus ojos y no los encuentro,
y pienso: “Tal vez estén ocupados
en busca los míos...”
y tal vez estén tan lejos,
hermano americano, tan lejos,
a una mirada, a un paso luz.

Entonces busco tu atención,
pero no la consigo;
te hablo, te llamo,
te grito y no me oyes;
y pienso: “Quizá sus gritos
le impiden oír los míos”

... y si los gritos con que intentas responderme
te impiden escucharme,
y si los gritos mutuos nos impiden entendernos,
es que estamos tan lejos, hermano americano,
tan lejos, a una pausa de distancia,
a un paso luz.

A veces te encuentro callado,
ensimismado y cabizbajo,
y no me atrevo a importunarte,
y los dos, permanecemos en silencio...

y me pregunto: “¿No será él
quien no se atreve a importunarme,
pues también me ve callado,
ensimismado y cabizbajo?”
estamos tan lejos, hermano americano,
tan lejos, a un llamado de distancia,
a un paso luz.
Otras veces te encuentro lastimado,
y no me contengo,
y me atrevo, y me acerco
a limpiar tus heridas;
y mientras lo hago veo sin sorpresa
que tu sangre
también brota de mis manos,
y lo veo sin sorpresa,
hermano americano,
porque tus heridas, hermano mío,
tus heridas… también son mías.

LLEVADO POR LOS FAROS DEL BOSQUE

¿Qué sonido trae el horizonte,
qué sonido?
arde un tam tam lejano y mío,
se enciende en mi centro un anhelo, un estampido
nocturno que reverbera desde el suelo
y huele a damasco y quebrachales.

¿Qué llamado se deshoja desde el cerro,
qué llamado?
asemeja un alarido inquieto, ingrávido, codiciado,
y en mis oídos un puño de ríos invulnerables
inicia su trote firme y milenario...
palpando, acariciando el curso fértil,
intuyo palmas de ombúes, de ciruelos, de nogales.

¿Qué luces destellan desde la espesura,
qué luces?
en mi retina jadeante fulgura
una constelación de bestias y luciérnagas,
y mientras descifro su código mudo y musical
-esplendoroso, inmemorial- resplandece
la belleza de los búhos (faros del bosque),
así sus ojos: senderos
de barro y luz atravesando el aguacero del olvido,
ya me indican el destino, y ya lo entiendo,
ya lo acepto, ya me muevo,
ya sigo el derrotero...

Tercera Observación: SOMOS
(La interpelación inútil: El Verdugo Jadeante)

Somos carne sin reposo;
un péndulo en la penumbra
nos columpia en el vacío;
amarrados a él,
su balanceo nos erosiona.

Elevados en cansancio sin reposo
(el movimiento es interno,
el andar o no, cambia poco)
envejecemos como somos:
naipes ajándose en paño eterno.

En las garras del Tiempo
somos carne jugada,
¡jadeante verdugo
que decapitas tu reflejo!
sueño somos, somos nada...

Dedicado a Doña Celsa Galeano Rolón de Ortiz ("Ma")

Nota:escritor argentino nacido en Buenos Aires (1975). Tiene estudios de Derecho. Premio “Igriega” de Relato Breve 2002 (Sevilla-España); Premio “El Arte de Escribir” de Poesía 2009, Finalista (Barcelona-España); Premio “Literarte” de Poesía 2010, Finalista (Buenos Aires-Argentina); Premio “Latin Heritage Foundation” de Poesía 2011 (Washington-Estados Unidos); Premio del Público “Poemas sin Rostro” 2011, Finalista (Murcia-España); Premio “Flor de Poesía” 2011, Finalista/en curso (Buenos Aires-Argentina).
Sitio: www.juanramonortizgaleano.blogspot.com

Pablo Giordano

2011-04-03T18:01:00.000-07:00

amanece
en lo viejo de la plaza
abrazo las ventanas
les doy de beber a los manteles
baño de luces los muebles

otra vez no tengo qué hacer ni qué decir

voy a comerme de un bostezo
la vía pública

corro descalzo
sin moverme de mi cuarto

a mi lado
el frío se come un perro
me mira de reojo
espera
relame los huesos
los estudia
les arranca lo que queda

(el problema es que siempre quise decir nada)

LA CIVILIZACIÓN

nuestra guerra fue en los yuyos
soñando captar
las alas rojas
o fucsias
de las langostas

trepar a los techos
para ver el futuro
las líneas marcianas cruzarse en las llanuras

a lo lejos
el hombre construyó la civilización
la muerte de los padres

las nubes del atardecer en el horizonte
como montañas nevadas
anhelaban animales del frío
trepando las laderas
o rutas
surcadas por camiones

vivíamos en un pueblo donde
los vecinos
se ahorcaban en los árboles de la vereda

GÜERO BAR

las patas de las sillas apuntan al techo
estacas de una aldea esperando
sus decapitaciones

somos
fantasmas del vacío
migas de luna
lagañas

restos de olvido en los vasos

Nota:Pablo Giordano (Las Varillas - Argentina -1977) publicó en los suplementos culturales de los diarios El Especial de Nueva York-Nueva Jersey, La Voz del Interior de Córdoba y Perfil de Buenos Aires, entre otros. Ha publicado en revistas de Argentina, México, Cuba, Estados Unidos, Portugal, Brasil, Perú, Colombia, Venezuela y España; entre las que se destacan: Punto en línea (de la Universidad Nacional de México) yAlex Lootz de Madrid. Integró las antologías: 25 ciudades. Las mejores lecturas de verano de La Voz del Interior (Universidad Católica de Córdoba – 2007) y Es lo que Hay. Narrativa Jovén en Córdoba. (Babel Ediciones – Córdoba – 2009), entre otras.
Publicó La Felicidad es un Gordini (Textos de Cartón - poesía - Córdoba 2009) y La Muerta (La Propia - cuentos - Montevideo 2009) Sus textos fueron traducidos al inglés, portugués y servio.

pgiordano@lasvarinet.com.ar

Ricardo Costa

2011-04-02T07:52:00.000-07:00

Puntos de vista

La forma más sencilla de celebrar una fundación
es marcar un punto junto al vacío.
Un punto es una partícula del todo imponiéndose
sobre la nada.
Un punto establece el origen de todas las formas
que caben en el universo, y el universo se mueve
sobre una sucesión de puntos encadenados
en el espacio.
Sobre uno de estos puntos estamos nosotros,
abrazándonos y girando en un vacío que nos mantiene
flotando sobre un silencio absoluto.
Pero lo mejor de esto no es el silencio ni lo absoluto.
Lo mejor de esto es que nadie sabe que flotamos
porque obedecemos una ley fundamental.
Creo que ese es el punto: flotar abrazados a la idea de la nada
mientras los cuerpos se mueven y la fundación se convierte
en un acto de amor junto al vacío.

de: Veda negra, 2001. Ediciones del Dock

Una naranja

EL cuchillo recorta circularmente la naranja
bajo su cáscara.
Hace correr el jugo entre el filo y la pulpa,
marcando el cauce de un camino líquido
que rodea a la fruta para venirse a tu mano.
Viéndote ejecutar esa maniobra, pienso que
algo terrible ocurriría con mi corazón
si tu apetito cayera en desgracia.
Ese movimiento giratorio, ese descascarar
en crudo para llegar al brillo de la pulpa,
daría con la parte más débil de un hombre
y la desnudez de su sangre brotaría hasta
manchar sus ojos de la manera más vergonzosa.
La diferencia la marcaría el ángel que mueve
tus manos.
Porque la fruta gira entre tus dedos para que
su carne se abra por entero a la luz.
En cambio, un corazón se pudre si no se lo corta
en el momento preciso.
Queda dudando lejos, cavado en una ruina oscura,
a treinta y cinco centímetros por debajo
de la boca.

Mundo crudo: Patagonia satori, 2005. Ed. Limón

Fenómeno natural

El viento aniquila la luz en esta parte del mundo.
Cada vez que sopla contra la casa, nada parece merecer
la más mínima contemplación.
Yo pensaba que una familia entera estaría abrazándose
ahora mismo bajo las cobijas y rogando por la clavadura
de las chapas contra el techo.
Ruedan botellas en el patio.
Se desgaja la ropa colgada.
Un pollo escapa y resiste bajo el piletón de lavar.
Todo el aliento muerto de la miseria parece ahogarse
contra esas cuatro paredes.
Sin embargo, en apoyo oblicuo contra el viento,
la hija sale de la casa, se acurruca junto al pollo
y comienza a cantarle suave.
A pesar del temporal, ella cree que el amor es un fenómeno natural
que habita en lo más pequeño de la estepa.
Por eso abraza al animal y se convence de que la brutalidad del aire
es un mundo vacío que va muriéndose de a poco.

de: Fauna cruda (inédito, 2011)

Noche perfecta

Bajamos del auto para ver el atardecer.
En verdad que el peso del cielo parece apretar la última lámina
del día hasta doblarla por detrás del planeta.
Nosotros, tu pueblo, la buena memoria, todo permanecerá cautivo
mientras la noche nos eleve por sobre los límites del tiempo.
No de otro modo la naturaleza agradece la insignificancia
de nuestra presencia, así, con un corazón junto a otro;
algo que nadie sabe que sobrevivirá a la revelación del día.
Cuando todo termine, lo que quede del universo será pasado.
Nada más que eso.
Entonces, el sólo hecho de haber sobrevivido de palabras
será suficiente para iluminar el mundo, otro. El que de noche
va de tus ojos a los míos y hace que la sombra de las preguntas
se hunda en la tibieza de tu boca.

de: Fauna cruda (inédito, 2011)

Ricardo Costa: es docente y reside en la ciudad de Neuquén, Patagonia Argentina.
Obras publicadas: Árbol de tres copas (1988); Casa mordaza (1990); Homo dixit(1993); Teatro teorema(1996); Danza curva(1999); Veda negra(2001); Mundo crudo: Patagonia satori(2005) y Un referente fundacional-Las Letras neuquinas (1981-2005) y su (in)transferencia al campo educativo (2007).
Algunos reconocimientos: Bienal Argentina de Poesía 1991: Concurso Premio Plural, México 1992; Fundación Antorchas. Becas y Subsidios a la Creación Artística 1995; Premio Fondo Nacional de las Artes 1998; Tercer Premio Conc. Iberoamericano de Poesía Neruda, Chile 2000, Conc. Poesía en Tierra. Fondo de Cultura Económica-Centro Cultural de España 2004 y Premio Internacional para Obra Publicada Macedonio Palomino, México 2008

Dolores Espeja

2011-03-23T14:55:00.000-07:00

Pero si te vas compro un
cuchillo de campo. Hago ruido
con tacos y con monedas. Las doy
y me llevo alguna cosa.
Después veo si la uso.
Hay como una lluvia
de julio. Después veo si la pierdo.

***

mi mamá me manda
a través de Enzo
y un chicle de fruta
siempre en el labio
inferior los suficientes
años de la escuela.
sentada neutral en el
Chaco las cinco viejas
esperan que viajemos
las dos los tres
y el dolor de cabeza
que provoca el paisaje
sin vacas la mandíbula
batiente los cuerpos
que se van mojando.

***

Cuando nos encontramos (teníamos calor) dije varias cosas, no sé si habían pasado del todo.
Hace un rato largo que caminamos así. Derechos. Pisándonos la sombra. Vos bostezás bastante.
Por el tajo de mi pollera asoma cada dos tiempos una rodilla raspada.

***

La muerte y la soga van juntas en todas las escenas
la vista parcial de la fortaleza desata el frío
plano muy largo de Alemaná-si en Italia
y un gordo que roba una gallinita.
Baja la señora
que tiene sólo tres manos.
Las cabezas de los sinvergüenzas
atan y desatan
la noche.
Y la música cambia a la mosca
de su sitio; y vuela la música,
se detiene la mosca.
¿Quién se murió?
La María encantada
la muerta antes
la casi serpiente
la loca le decían.
El arzobispo borracho la amaba.
Ancha, muy ancha
y pobre la estructura, la cucha.
Profanus Vulgus.
El rebaño despierta con el cura a la cabeza
y en su cabeza.
Teje las palabras de la misa, cierran las puertas, amasan la
pasta, lana cruda en el sur de Italia.
El despojo viene a buscar las riquezas de los muertos.

Nota:Dolores Espeja nació en San Miguel de Tucumán, Argentina, en 1972.
Egresada de la Universidad del Cine (Buenos Aires), se desempeña como guionista en cine, teatro y televisión. En Barcelona y Milán realizó estudios de perfeccionamiento en cinematografía. Allí se dedicó exhaustivamente a la difusión de la cultura argentina y del diálogo transoceánico, a través de sus espectáculos vinculados a la poética del tango (Tanguera-el musical argentino, Acorralada, Tanghi Chiacchieroni, In bocca al tango, entre otros). Algunos de sus poemas formaron parte de la antología La niña bonita (Ed. Alción, 2000), iniciativa de la Fundación Antorchas, en el marco de una beca de formación coordinada por los poetas Diana Bellessi, Teresa Arijón y Arturo Carrera. Participó de la antología Poesía Joven del Noroeste Argentino, de Santiago Sylvester (Editada por el Fondo Nacional de las Artes, 2008). Integró también la antología Poéticas al encuentro – Poesía Argentina y Libanesa Contemporánea (Ed. Tantalia, 2008). Coordinó durante 2009 y 2010 el ciclo Intervenciones Críticas en el Centro Cultural de la Cooperación Floreal Gorini.
Su libro Paradas estratégicas, chicas y gomerías fue editado en el 2010 por El Suri Porfiado, en versión bilingüe español-italiano.
Ver: http://espinudaybarata.blogspot.com y http://tangoscript.blogspot.com

Enrique Nanti

2011-03-18T10:08:00.000-07:00

La puerta

Tumbado sobre la cama,
drogado en la cama,
precipitado.
Las mujeres entran y salen de mi cuarto.
Voy a ponerle un candado a la puerta,
no para que no entren
sino para que no salgan
de una vez por todas.

Cabildo cerrado

Si vos estás
y yo estoy,
ya está.
¿Se rompe el mundo?
que se rompa.
¿Afuera llueve fuego?
que llueva.

Besos en el culo

¿Dónde limarme la boca?,
¿dónde inhumar los labios para que germinen?,
¿dónde meterse para estar a salvo de lo que es feo?

Beso tu culo porque me lo pide la voz.
Callarse ahí
es decir la belleza impronunciable.

Nota: nació en Buenos Aires en 1966 y reside en Viedma, Río Negro.
Publicó trece libros, dos de ellos con editorial Planeta de México, país donde residió durante siete años. Algunos títulos: Sermón de los ojos (poemario, 1991), Babel (poemario, 1993), Por partes (poemario, 1994), El Maquío Clouthier (Planeta 1998, biografía), Según mi corazón (Planeta 1999, poemario), Suicidio por encargo (novela, 2002), Tala de sombras (novela, 2002), Madera prima (poemario, 2002), Falsario (poemario, 2005), El huelguista (novela, 2009).

Carolina Esses

2011-03-17T11:56:00.001-07:00

Portugal

Saliste de casa como quien se va
a un país lejano. Portugal, podrías haber dicho.
Una pareja de turistas camina hasta los acantilados.
¿Son pájaros o es la espuma que golpea
al bies la piedra, allá abajo
donde adivinaron un mar revuelto y oscuro?
Lo extraño era que ese rincón de Portugal
no se parecía en nada a la Europa doméstica
ni a la agreste fotografía de playa
lo que veían, era otro paisaje;
salvo que lo negro de las rocas
se transformara por arte de magia
en arena y el vacío en una superficie generosa
dispuesta a alivianar el peso de cualquier caída.
Yo te saludé desde la puerta
Adiós amor mío, que te vaya bien
desanudé de un tirón mi bata y me sumergí
en la mórbida cadencia de nuestras sábanas.

Mi poema sentimental

¿Queda algo del mundo todavía
para seguir mirando el espectáculo
de los que vienen?

Silvio Mattoni, Poemas Sentimentales

Acaricio el libro que traje a la cama.
Lo palpo como si fuese ciega e intentara
reconocer las letras
en el relieve mínimo de la tinta.
Es como si lo pesara o lo midiera
su lomo, el azul satinado de la tapa
el precio escrito en lápiz.
El poeta habla de sus hijas. Esos versos dichosos
hoy me parecen inmensamente tristes.
¿Soy la madre mala de los cuentos?
¿O la mala lectora?
El bebé duerme hace sólo un rato
y en lugar de celebrar mi merecida independencia
examino un libro ajeno
tapa, contratapa, precio. Leo páginas al azar pendiente
de una respiración apenas audible
uso el teléfono, suspendo toda valoración sobre el libro
lo acomodo al lado de otros que nunca terminaré de leer
tan similares en tamaño a este, a mi hijo antes de pertenecer
como todos
al transcurso de las horas y de los días.

Literatura

Distribuidos los nombres
barajados de una vez y para siempre los atributos
la jerarquía es una cuestión de poca importancia.
Se habla de las influencias
como un pan duro que sólo algunos
han podido masticar, deglutir y mostrar
en oportunos pliegos.
Hemos llegado tarde, hermana.
Como la vida misma
la literatura como la vida misma.

( inéditos)

Como una procesión antigua
como si alguien dijera afuera está helando
una manada de bisontes ha hecho cueva
en nuestro silencio cotidiano.

Husmean
como chicos encerrados en departamentos
una huella, algo que no aburra.
Cae sobre la alfombra, exhausto, un bisonte.
¿Es su destino morir así
en lugar de dejarse llevar una noche
a través de la estepa cubierta de nieve?

En reposo pareces un animal enfermo
no herido, ni ultrajado por un cazador
sino enfermo.
¿Mueren así los animales?
¿Engañados como nosotros en la quietud del paisaje?

De Temporada de invierno, Bajo la luna, 2009

Nota: Buenos Aires, 1974. Es Licenciada en Letras. Estudió también Bellas Artes en la Escuela Nacional Prilidiano Pueyrredón. Como poeta publicó los libros, Duelo, junto a Mercedes Araujo y Cecilia Romana (Ediciones Del Dock, 2006) y Temporada de invierno (Bajo la luna 2009), que resultó finalista en el concurso de poesía Olga Orozco organizado por la UNSAM, con un jurado compuesto por Juan Gelman, Antonio Gamoneda y Jorge Boccanera. Poemas suyas particpan en las antologías: Hotel Quequén (Selección a cargo de Cecilia Romana, Editorial Sigamos enamoradas), Poetas argentinas 1961-1980 (selección a cargo de Andi Nachon, ediciones del Dock, ), Quedar en lo cantado (selección a cargo de Florencia Castellano, Editorial El fin de la noche.) En el campo de la literatura infantil la editorial Urano a través de su sello Uranito publicó Valerio y la ciudad liviana y la colección Historias de Pestronio (El mar debajo de las baldosas, El cocodrilo manso, El circo mágico, El concurso de canto).
Como periodista es colaboradora de revistas y suplementos culturales.
Blog: www.unatemporadadeinvierno.blogspot.com

Iván Moiseeff

2011-03-16T13:38:00.000-07:00

Maldonado

1
los perros salen corriendo
se internan en el yuyal
persiguien
algo invisible

vuelvo a tumbarme sobre la loneta
la piel tirante pica al sol
cierro los ojos: rojo
abro: celeste
rojo
un dedo patina contra las lajas de la pileta

el aire arrastra el aleteo
de las hojas de revista
entre las reposeras

2
los chillidos de los pájaros
distraen el calor de la tarde
las gramáticas de la siesta
con sus hormigas sobre las piedras blancas
y las ramas
puntos movedizos

de lo abominable

3
calor calor
calor
idea de renuncia
desvanecerse en lo contiguo
sillas de acero
charcos
insectos
minúsculas esporas que flotan
por el aire

4
estado mental submarino
en el quincho
ellos hablan de política
tras el asado
frente a tacitas art decó
y migajas asesinadas contra los bordes del plato

5
ha llegado el ex presidente
con una chomba rosada
los pelos tirados para atrás
actúa como un hombre cualquiera
“Hola, presidente”
rojo
verde
plumas
sobre el jardín
la mancha gris
de una paloma
deshecha por los perros

6
“¿Él es del partido blanco?”
“Él ha votado distintas cosas”
se acerca a la pileta
a seguir la charla bajo el sol
-calor-
conversación sonámbula

7
mamá dice que escucha
una radio durante
la noche

“Estamos en medio del campo”

No quiere entender razones
prefiere internarse en
confusas explicaciones científicas
acerca de las ondas cerebrales
y la radiofonía

8“en San Carlos le di una pensión a un hombre
que no dejaba de escuchar Radio Clarín
veinticuatro horas al servicio del tango
la apagaba pero la melodía
continuaba en su cabeza”

“¿Cuánta plata?”
“Dos mil uruguayos, ochenta dólares”

9“No, no, yo escucho gente
gente que habla
propagandas
de mayonesa”,
dice mamá

10
El sonido de los vasos
sobre las baldosas
transcurrir

11
Ouet chien
la revista francesa pasa de manos
con dos perros amariconados en la tapa
peinados con colitas

Alguien considera comprar un bullterrier
(“quiero algo chiquito y agresivo”)

12
Yo sugiero un pomeraniam
una chispa peluda
con cara de adolescente drogado en una fiesta de verano
caminando lentamente como un salvaje
entre los cuerpos
alimentándose de placeres primitivos
colores, movimientos
el gusto del infinito

el jadeo de los perros

13
esta pileta es tan honda
y grande
y yo recuerdo nuestros cálidos manoseos
en la pelopincho del jardín
con el fondo del mar
pintado en lo profundo de la lona

14
mientras el agua se seca en los bordes de la pileta
me entero que al casero
le deben diez meses de sueldo

lo imagino incendiando la casa
mientras dormimos

soy un invitado,
pero no va a advertirme

mis pies descalzos
el torso rosado

todo este calor, fijándonos en el instante

calculo la distancia que separa
la ventana de mi cuarto
del jardín
(¿cuatro metros?)

15
Después la conversación
–y todos–
se desintegran

menos ese duro chillido
de los insectos
que sube desde la maleza

Nota:nació en Buenos Aires en 1975. Es escritor y creador del sello editorial Clase Turista (edclaseturista.com.ar). Publicó las plaquetas de poemas “¡Adiós, pomeraniam” en Horny Housewife Kidnapped (CT) y Supranatural (CILC), el libro de poemas Troll (Vox) y el Manual de Supervivencia para los Días del Gran Desastre.

Juan Salzano

2011-03-15T10:07:00.000-07:00

De la serie AMEBA MAGA (inédito)

que me dejen, Simorgh, que me dejen
tirado sobre esta alfombra erizada
de enredaderas y ramas y rumores animales

que me dejen en la cálida
emponchada meditación de la vizcacha
en el despertar irracional de una proteína
de mi cuerpo ya sin mí
huésped kamikaze que irrumpe
luego del deshielo en la resurrección del colibrí

y si una célula inasimilable se desprende
de mi piel deleble y salta
de corteza en corteza
del cerebro al árbol y de éste al cerebro
cromodinámico que vive desperdigado en los plumajes
de todos los reinos de todas las horas
y se enfauna y se enflora
cepa frágil de inter-reinos
como una antigua operadora de la transmisión vegetativa
que ensanchara el sensorio hasta abarcar
el sudor inhumano de esta fábrica de impregnaciones
(de sí misma materia prima
la ola intensa y sus destellos)

que lo dejen a este primate
tirado sobre la alfombra irisada
de las efigies móviles y las especies que se deshacen
que pierda refugio el ex humano (este hechizo
recientemente exhumado)
y se rinda ante la experiencia, oh Simorgh
de la pasta blanda que somos

***

monstruo flujo monstruo menstruo
mantra un entre de ingrávido trino
recorre mis escamas una por una
hasta minar el cuerpo y su intacta telaraña

trino guía o más bien trino
brujo que dispersa el tímpano de leche
y lo adhiere a la paciencia abisal
de un iceberg que lentamente se desangra

el témpano vivo adelgaza al invocar
el viaje del trino el enfático trineo
por cada viraje transpira una bruma
sin escamas vuelve el cuerpo hecho glaciar

monstruo vaina menstruo slalom
si hubiera acaso un pensamiento hialino
para rozar esta crin apenas de un hachazo
o la crisma bajo hechizo de esta reciente amebaba

monstruo halo maestro hielo si me
autoiniciara

***

no es en las muñecas ni en sus venas azules
que hallamos que podemos hallar un arroyo frío
desde donde nos miremos el cuerpo los huesos temblar
como un bidón de vibraciones que sirviera
que pudiera servir a un polizonte cualquiera
para hacerlo estallar –al cuerpo– con la sola mirada
espía pero liberadora de una llama líquida
que creciera que pudiera crecer en las cuencas
oscuras y marinas de un jabalí o de una muñeca
que no dice mamá ni papá cuando se tira
de la cuerda en su espalda cuando se tira
cual clavadista –el cuerpo– a las cuencas oscuras
y profundas del cráneo del jabalí que no son
–las cuencas– tu puta madre ni es esa reluciente calavera
el bufido de tu padre ni es éste el que pudiera
volverte polizonte en un espacio cualquiera sino éste
el que podría parirte –polizonte– como un huevo en llamas
flotando entre las estrías de un arroyo frío
que no brotara de las muñecas ni de sus venas en relieve
de un azul profundo como el del plástico lejano del cuerpo
de esta muñeca sin memoria sin historia que no dice
lo que pasa o pudiera estar pasando
en sus entrañas marinas y oscuras como la Luz
que nos baña y contempla desde todos los puntos
del espacio como una ubicua llama líquida
desde donde nos miremos –polizontes de nos– el cuerpo
temblar como un huevo que pudiera parir que ya estuviera
pariendo un clavadista un bidón de vibraciones siempre a punto
de zambullirse y estallar en las mareas de la Luz

***

de obús ferino a lúpulo vaho
de ínsula difusa a infusa duermevela
me trepo y me retrepo y desenvaino hasta yacer
volátil en el tufo de la savia alucinada
o abducida tromba que desfila
en la eléctrica fronda subnacer
a los deltas del rizoma ameboidal
o ya no ser sino la anguila
transplantada a la astilla estelar
donde bulle lunar el latido y subterráneo
levar la dosis hasta que fibrile

***

corazón que nada
en un jardín oculto
marinado a fuelle
del bosque pulmonar
inflama el pneuma
un surtidor que late
sin forma sin
surtidor sin
latido
sin mal ni
bien sin
pecado ¡just sing!
no me han pescado
soy un pez
aún aurando
arando el aura
el agua de la aurora
del alba coronada
donde hoy nado y bailo
inflamado y nada
urde esta llama
ni mi omega
ameba maga

Nota:nació en Buenos Aires, Argentina, en el año 1980. Es poeta, performer y Prof. de Filosofía (U.B.A.). Miembro de los grupos La madre-Res, Manikhem, Laboratorio Sintético Deleuziano (LSD), Frente Dionisíaco, y del proyecto extitucional: Escuela Cuaternaria Inter-Reinos (ECI-R), propiciado por la Estación Alógena. Ha publicado: Muletología (Buenos Aires, Tsé=Tsé, 2006) y ¡Afrodictum! (Montevideo, La Propia Cartonera, 2010). También compiló y prologó: Nosotros, los brujos. Apuntes de arte, poesía y brujería (Buenos Aires, Santiago Arcos, 2008), y realizó la selección, traducción y prólogo de: Deleuze y la brujería (Buenos Aires, Las Cuarenta, 2009), con textos de Matt Lee y Mark Fisher. Ha publicado en revistas y antologías de poesía -virtuales y en papel- de Argentina, Brasil, Uruguay y Perú. En la actualidad, prepara la edición argentina de ¡Afrodictum! para la editorial ALLOX de Buenos Aires y se enfrasca en la escritura de un nuevo libro: AMEBA MAGA

Gonzalo Ledesma

2011-03-14T14:46:00.000-07:00

*
el espectáculo de habilidad e ingenio fue
sin lugar a dudas
mayor a la distancia recorrida
por el 494
más la combinación
que tuvimos que hacer
con un 316
para llegar a ver a los negros
jugar al basquetbol

*
la entrada multicolor
en el cajón de la cómoda de mi viejo
cambiaba la leyenda de Harlem
con letras amarillas
por un dedo pulgar hacia arriba
de una mano que se hundía
en el ácido.
Terminator o algún otro personaje de cinema
con el tatuaje de un 9 y un 0 en nuestros brazos
haría que jamás volviera a repetirse la historia

*
dicen que
Wilt Chamberlain
tirando triples
viajó
de Nueva York a Chicago
y de Chicago a Villa Española
solo para decirle al Canario Luna
que si hubiera cantado una canción
también sería para el Villa.
Después de eso retiraron el número 13 del team
de manera
muy sabia
pero tuvieron que pasar 10 años

*
el 90 también
fue un gran año para Whoopi Goldberg,
Ghost fue como hundirla
después de un traveling
y así fue que la nombraron
honorary member
y yo como no me creo menos
quiero que quede sentado
que en este momento
nombro a Goldberg
madrina de esa década

*
qué hubiera pasado si se cambiara
la voz de Celine Dion que salía de los altoparlantes
por la figura de un hombre entrajado llamado Yesty Prieto
moviendo lentamente su pelvis
en el centro del escenario
cantando
y sugiriendo al hielo derretirse lentamente
para formar una piscina de agua fresca
donde la gente se zambullera
en el momento en que no diera más del calor
por tanto baile y alboroto
cerca de las chapas del techo

*
el mismo sonido se colaba entre los árboles
que separan mi casa de la de mis vecinos
poco tiempo después
mientras intentaba, solitario
completar la figura de un reloj

Nota: nació en abril de 1984 en Montevideo, Uruguay.
Es Co-editor de La Propia Cartonera e integrante de la brigada de arte Lágrimas de Chipre, con la cual hacen una revista mensual llamada Caracú.
Publicó Sudáfrica, antología poética en la que participan: Élder Silva (uy), Diego Recoba (uy), Pablo García (ar), Ricardo Piña (ar), Manuel Forega (es), David Liquen (es), Manuel Podestá (ar) y Juan Luis Saldaña (es), que salió en los tres países.
Escribe sobre fútbol en su blog: golderodriguez.blogspot.com y prepara
su poemario Harlem Globetrotters que saldrá en España en abril de 2011.

Alberto G. Fritz

2011-03-12T12:16:00.000-08:00

Al borde de una definición

Extremo bautismal
el caracol.

A su lado la jarra
vuelve real
lo que el ojo
ve.

(Se explora una condición
para obtener un concepto de niebla
de la bárbara desnudez.)

El griego

Ahora que sentado a la mesa
escribo esto
sé que la escritura
es una pérdida de tiempo.

Pero me siento un griego en este ocio.

Mentiría
si no digo que a veces pienso
que un poema
puede mejorar el mundo.

En lo vacío hay una cierta belleza,
en el espacio, un pájaro candente.

Diario de Madrid

Repentinamente deja de llover.
Afuera, oscuros seres retoman calles,
bares, discursos, melodías.
Desde la habitación, un hombre observa
cómo algunos pájaros abandonan los nidos
en busca de alimento para las crías.
Cierra, al escuchar el revoloteo agitado
contra los ventanales, un libro de poemas.
Después se levanta y calienta agua para el café.
En un poema, Carver habla de su padre
y de cómo es posible estar en dos lugares
al mismo tiempo. Eso le ocurre
cuando al cruzar hacia la habitación,
fugazmente, sobre la mesa, el retrato de ella
parece observarlo.
Está aquí, solo, y allá, en el pasado,
sentado a su lado, a la vera del río, sonriendo.

Glauce

Me han referido que un perro estuvo enamorado
de la citarista Glauce. Pero hay quienes aseguran que el enamorado fue un cordero, y no un perro, y otros dicen que se trataba de un ganso...En Esparta, una graja cayó rendida de amor ante los encantos de otro adolescente.

Claudio Eliano, Libro I
Historia de los animales

Siglos hace ya Glauce
que enamorado de ti,
yazgo en el umbral de oscuridad.
Esta patria se parece a la inmortalidad.
He visto por años a viajeros desplazarse
hacia el país de los sueños en busca de tu música.
Aquí dejaron frutas y bocados exóticos
que hace décadas ya no pruebo.
Son los años Glauce, el recuerdo que alimenta
la ignorancia, lo que me torna parte del tiempo
y algo parecido a los hombres.
Debiera ladrar o callar, pero he aprendido
un lenguaje casi humano para nombrarte.
Llevo en mí la dolorosa hybris,
y aunque pueda presagiar el paso de la nube,
duermo en la voracidad de tu vertical figura.
¿Cuál de todas las condiciones del alma
sopla como el viento en la verdad?
Así, parezco mover mi cola
pero son nacimientos
de una danza última y delicada.
Entro y salgo del deseo y te otorgo,
detenida, la belleza del cristal del aire.
No podrá el tiempo osar con su vacío
detener tu cítara, querida Glauce,
la música de sus cuerdas en tus manos.
Y acaso el infinito, que con la muerte
otorga la mitad de un sueño,
se suceda centauro, y yo, tu cuerpo.

Nota:nació en Viedma, Río Negro, en 1962, donde reside. Editó entre 1989 y 1995 del periódico mural de literatura: Cavernícolas, no más ciudades planas. Poesía publicada: Animal sumergido (1989), Los juegos menores (1991), Fuegos (1996) Fragmentos de un diario de mar (2001), Ecología del amor (2001), y El lugar más iluminado (2006.) Los poemas publicados en Poetas Argentinos, pertenecen al libro inédito: Lo que queda del alba.

Gael Sevilla

2011-03-11T07:32:00.001-08:00

ZOMBIES

ESC. 1 – INT. – SALÓN - NOCHE

Al tumulto de caras y de risas
adherimos también un movimiento rítmico
luces de colores un secuenciador
sumemos flashes en algún momento
Finalmente
demos la entrada triunfal
Trávelin en slow motion
a la inoportuna cara familiar
apoyándote en la barra
te sirven lo que sería una “cerveza”
alguien te acompaña
por supuesto que a esta fiesta
no podías venir solo

ESC. 2 – EXT. – BALCONY – NOCHE (cont. ESC.2)

Detalle el DJ deja los auriculares
lo seguimos hasta el ventanal
fuma lo que sería un “cigarrillo”
el balcón está resbaloso
la Zombie se desagota sobre un helecho
Penoso primer plano
toda la noche vengo evitando
cadáveres por la casa
caídos de guerra
manoteando las paredes

ESC. 3 – INT. – TOILLET – NOCHE

Plano el reflejo del DJ que se lava las manos
el baño debería estar poco iluminado
algún lugar común por favor:
luz de tubo que titila, etc.
Acaba de pasar un terremoto

ESC. 4 – INT. – SALÓN – NOCHE

Más tarde ya los pescados
solo boquean
a contracampo
te veo hacer facha
la Zombie te habla
pero nada te causa
el DJ iluminado únicamente
con la luz de una compu
Plano detalle
sube el fader
ecualiza los graves
fundido a negro

ESC. 5 – INT. – PASILLO – NOCHE

Primer plano de la Zombie
se escapa entre el tumulto
acompañemos con estroboscópicas
Plano secuencia con steady
seguimos hasta la puerta
buscando el equilibrio contra un marco
Contraplano del zapato que perdió
y una llaves que se le caen
hoy Dios no estaba en la Disco

ESC. 6 – INT. – BEDROOM – ATARDECER (FLASHBACK)

Un cuarto lleno de almohadas
dos individuos
Plano detalle de una tetilla
la luz de este sol pica en los ojos
lo que debería ser acogedor
se convierte en somnífero
Plano detalle de un pelo sudando
todas las tardes y todas las veces
mirando el ventilador
juntos
envenenados en el piso

ESC. 7 – INT. – SALÓN – AMANECER (cont. ESC. 5)

Panorámica lenta del tumulto que se desplaza
el sonido proviene claramente
desde adentro de una lata
por la única rendija
entra luz natural
la canción que suena versa
“but how do you kill yourself/if you are already dead?”

ESC. 8 – EXT. – FIN DE FIESTA – DÍA

Paneo de la calle rueda un vaso por la vereda
el piso está mojado
cargando un bafle salen dos chicas
A las posibles resoluciones a tomar
una imagen valdrá siempre más que mil palabras
con la justa certeza de que sabías
tomó como una declaración de guerra tu visita

ESC. 9 – EXT. – TAXI – DÍA

Plano contrapicado ventana del taxi
atrás, se aleja la ciudad
foco hacia oriente
auto, sol, un monumento
sos la anécdota del calendario
Paneo lento saltamos el eje horizontalmente
faltan datos para saber
no es que se entiende o se sabe
concretamente qué pasó
sobra la duda, merecemos
un llamado telefónico
pero este es un tiempo sin amor
Detenemos el trávelin en seco
vemos pasar la patente del taxi
alejarse, perderse en la rotonda
un tiempo sin amor
acordes de una guitarra
fundido a negro
créditos finales

Marina Mariasch

2011-03-10T07:34:00.000-08:00

de noche, con plata

En qué playa nos dejará este oleaje incesante.
Qué pasó cuando bailamos, coordinados
los troncos para un lado y para el otro
de la pista, oponiéndose
esquivos como imanes dados vuelta.
La atmósfera cargada de tensión económica y sexual
Y del campo magnético entre nos salió
música, algo realmente abstracto
se generaba y bifurcaba, qué pasaba. Fantasía y fuga.
Los pasos iban saliendo bien, incluso bruscos.
Y en la idiotez afectiva un reflector
nos iluminaba sólo a nosotros, en el medio
de la cara, no se veía nada. La cara pálida era un augurio
de la matemática posterior de la semana.

¿En manos de quién están los hilos del tiempo?
En la voz que se usa con los chicos
nos acordamos de las primeras cosas
que tocamos, nos manteníamos
dentro del círculo de luz y si la música formara palabras
le habría dado nombre a un hijo. Aunque no hablamos:
nos separaba una barrera de sonido, cada pisada retumbaba
en todas mis posesiones a una velocidad que nunca fue tuya.

El silencio era moral, el precavido de los borrachos y tontos.
Vibrábamos como locos -pero disimulados.
Eran aproximaciones, igual a no decir nada. Vos no eras el inventor
de mis triunfos ni yo el de todos
tus fracasos. Sin riesgo no había gimnasia, buscábamos
conocimiento, nos dejábamos arrastrar
por el cordón del perro. Todo delirio
tiene un núcleo de verdad apagada. Y apagamos el incendio
con un hacha.

***

Mi dormitorio es el lugar donde paso la mayor parte de mi tiempo
¿Saben? Cuando estoy en la calle miro los autos
Me acuerdo cómo estaban las cosas adentro de la casa
vi sus ojotas en el balcón, sus cigarrillos en el cenicero
pasamos por esta experiencia loca
En pleno verano estaba con buzo de mangas largas
Le mandé un mensaje a mi hermana
pidiéndole que se fuera a fijar a un bar al que iba siempre a ver si estaba y no me contestó
nada.
Fue eterno y rápido a la vez.
Lloro sentada, acostada, parada, pero inmóvil
Cuando voy caminando y veo una chica con esas camperas tipo tubo..
Es viernes y bajan un poco las revoluciones y empiezo a pensar
Había unos cables
que eran para colgar la ropa y que habíamos sacado porque lastimaban
al árbol en el que estaban.
Durante toda la mañana hizo las cosas que hacía todos los días
No podía estar mirando todo el tiempo, lo hacía cuando cocinaba, controlaba que no hubiera cuchillos cerca.
Ahora no estoy tan enojada. Revolver sus cosas
me trajo sentimientos de ternura.
Las vísperas siguen siendo algo triste.
Ahora pienso: y si se fue esperando encontrar algo mejor y no encontró nada?

El árbol de zapatillas

En la calle cuelga un par, mojón
del diablo, síntoma
de algo. La visita hace que afloren
polleritas y una música
que es para empezar
a bailar de a poco, con un vaso
en la mano mientras le mirás
los libros al dueño. Ahí se dan
el beso como una provocación
al contexto y se abre
el primer racimo
de nubes. Igual,
es secular. Los pensamientos
se van sentando como se sientan
los caballos de noche
en un campo seco.
Esto es el drama del amor
no te digo hackear la clave
demasiado sólido, el otro.
Amar es un intransitivo muy común
en el habla se oscurece
en la redención se enciende
en el riesgo del cierre
que sube y raspa, viste
de otro, calienta. ah, pero
cómo te pone lo nuevo
Nunca voy a saber
si enamorarse es lindo o feo.

***

recibo en casa, soy
hombre en cuero
el pantalón baila
tengo todo esto. más allá
las mujeres hablan de arte.
fumo -no fumo
más hace mal. extraño
a mi mamá que no está más
extraño a mi mujer que no
cocina más. en la cacerola
hierve una rebelión violenta
recibo misiles de preguntas. debo
imponer justicia, alimentarlos
al calor de un negocio trabado
a altas horas. bendigo
a los chiquitos con los ojos
chinos. un doble agente
de lo sólido y lo derretido.

Jorge Paolantonio

2011-03-09T07:40:00.000-08:00

Pañuelo blanco

Me dijo
que le faltaban
una uña y un hijo
que solían dolerle en la cocina
para que yo conteste
doblando trapos y cartas de amor
dictadas con la última tarde
rondando su pantano de silencio
sus nieblas de tizne y romero

Me dijo
que crujían algunas palabras
mientras tostaba harina de su mar lejano
y los robles
hablaban su lengua de jarro y nácar
profanando la fiebre del torturado
pero siempre desnudo
frente a todos los espejos

de la pesada carga

The heavy burden of de growing soul
Perplexes and offends more, day by day…

Animula, T.S. ELIOT

no puede abjurarse de las viejas máscaras
como quien vende un caballo cansado
no es castigo
sino carga pesada
que sacude huesos y destripa letargos
para señalarnos cómo amamos
cuánto
tanto

una tristeza sube a mi cuchara

y como de las hilachas de mi nombre
para que las almas
aligeren
la llaga
de la perplejidad

del caminante que larga vía toma

no hay sueño posible
que habite estos despojos
digo
y aprieto el paso jadeando
contenido en los zapatos

ya no soy yo ni ese verso desgraciado
qué puntual paradoja
esa grieta
una hendija
y la gata una pariente
que me tumba
me deja
sus crías ciegas

levísimas
rasguñan el centro de mi pecho

arriba muy arriba las estrellas

en el campo todo yermo las espinas

la partenaire

nada por aquí nada por allá
salvo su ajada belleza y los afeites
erguida en sus tacones
tocado de plumas
y el hartazgo de saber
que en las galeras no hay conejos
las flores son de tela

las palomas carroñeras
picotean en su encierro

el armario la ahoga
le va quitando el aire

la rutina es sólo eso

todo tiene un doble fondo
un pie que no se ve
un estante oculto
una mentira que aprieta su sonrisa
y duele como muela mala

esos brazos esas manos esos guantes
que apuntan
a la ilusión ajena

nada por aquí nada por allá

la magia es haber sobrevivido

Nota:Catamarca, 1947. Escritor, docente, periodista. Egresado de la UNCBa, becario del FNA, posgrado en Stockwell [Kent] y doctorado en Lengua Modernas, USal. Ejerció la docencia universitaria hasta 2008. Realiza crítica teatral para Diario Z/Caras&Caretas. Ha publicado ocho volúmenes de poesía: Clave (1973), A Imagen y Semejanza (1978), Extraña Manera de Asomarse (1989), Estaba la muerte sentada (1991), Resplandor de los Días Inusados (1993), Lengua devorada (1994), Huaco (2000), Peso Muerto (2008); Favor del viento, antología breve (2005).
Dramaturgia: piezas estrenadas: Rosas de Sal, Reinas del Plata, Las Llanistas, LaPayana, Mueca del Angel, La carta, El cartonero. Todas editadas en Teatro I (2003) y Teatro II (2009). Novelas. Año de Serpientes (1995); Ceniza de Orquídeas (2003 y 2008); Ashes of Orchids (2009); Algo en el aire (2004); La Fiamma, Vida de Opera, (2008).
Figura en antologías nacionales e internacionales. Distinguido por Universidad de Cáceres (Extremadura) y The Irish Poetry Review por sus versiones de poetas ingleses y de habla hispana. Obtuvo, entre otros, los premios Regional-Nacional de Poesía (Zona NOA); 1er Premio Municipal de Poesía (SFV, Catamarca); 1er Premio Municipal de Novela de la Ciudad Autónoma de Bs As, 2007 (bienio 2002-3), 1er Premio Internacional de Dramaturgia Breve, Fundación Garzón Céspedes, Madrid (2010).

H. A. Murena

2011-03-08T08:18:00.000-08:00

Trabajo central

El instante
en que la espada
de lo posible
súbitamente
se inyecta de sol,
gira,
a segar empieza
los limbos palpitantes.

Y más allá,
cuando como diluvio
de pétalos descienden
las tibias, las fuertes
y finas,
las iridiscentes palabras
recogidas
con ambas manos
antes de que se posen
sobre la realidad

Precisamente
libre de libertad,
lento vuelo
de pájaros
visto en un espejo,
rumor aciago,
fruta absoluta,
un cadalso cubierto
de polen.

Que se entienda
esta dicha terrible
que es cualquier barco
hacia todo naufragio.

Glicinas

El gran poeta
Li Po
nunca escribió
ningun poema.

Miraba ramos
de glicina.

Reía siempre
a veces
lloraba
también.

Espejo
de lo creado.

Eso
fue todo.

Camino abierto

La página
en blanco
y
la caligrafía
que la invade.

Pero
yo no puedo
dejar
de amar.

Un silencio
redimirá mañana
el ruido
de mis pasos.

Nota:Nació en Buenos Aires en el año 1923 y murió en la misma ciudad en 1975. Ensayista, narrador, poeta y traductor. Fue colaborador de la revista Sur y del suplemento cultural del diario La Nación.
Algunos de sus libros:
Primer testamento, 1946
Fragmentos de los anales secretos, 1948
La fatalidad de los cuerpos, 1955
Homo atómicus, 1962
Ensayos sobre subversión, 1962
El pecado original de América, 1965
El nombre secreto, 1969
Epitalámica, 1969
La cárcel de la mente, 1971
La metáfora y lo sagrado, 1973

Eloísa Oliva

2011-03-06T09:29:00.000-08:00

Nosotros adoramos
a la lentitud
por eso
nuestro dios es ese álamo
que ahora,
a las siete de la tarde
dibuja su figura en la pared
del edificio

padre a hijo

ahora, de pie frente a los restos
la cara opaca y la parrilla
sin carbón
le dice vos sabés, Agustín,
de un paquete así de leña
no queda más que esta ceniza

y la ceniza va haciéndose nubes
nubes chiquitas
que se alejan

1 de enero

En el jardín las flores tiemblan
en la brasa del último aire. Un hombre
se acerca y hunde
su cuerpo en la silla
olvidada junto a las hortensias.
Cruza los brazos, un short
es todo lo que lo protege
de la inclemencia de un nuevo año
Como si plantara
una semilla el hombre
mira
un punto fijo en la tarde. Y espera
que finalmente ahí
crezca algo
así como un sueño, y venga
de la noche calurosa, hacia él.

***

Corríamos
alrededor del farol
los cuerpos
de los cascarudos
deshaciéndose
bajo las zapatillas

Ciegamente
corríamos

hacia la luz, al grillo

escondiéndonos, aprendiéndonos
la música

Nota:Nació en 1978, en Buenos Aires. Vivió gran parte de su niñez y adolescencia en Neuquén y actualmente reside en Córdoba. Estudió comunicación social y cine. Participó en las antologías Espuma de rabia (La Creciente, 2004), Mirad al cielo: ¡Los renos caen ardiendo! (Clase Turista / CCEBA, 2009), Cucrito (Textos de Cartón 2010) y Dora narra (Caballo Negro / Recovecos, 2010). Las publicaciones Alguien llama, El banquete, Diario de Poesía y Replicante incluyeron una selección de sus poemas. Publicó los libros Humus (La Creciente, 2005), y 1027 (Nudista, 2010). Fue residente en RUSA (Residencia Un Solo Artista, Rosario, 2008). Entre 2007 y 2008 formó parte de editorial La Creciente.

Marina Coronel

2011-03-03T10:52:00.000-08:00

ese hombre

el hombre
amansado en la tarde
o en la noche
de su dolor
se desencadena de su boca
la voz se le estira hasta la palabra
y es lo mudo lo que le cuesta
acostumbrarse a paladear cenizas
a rumiar ortigas bajo la lengua
tal vez se obligue a matar la sorpresa
con un tiro de gracia en la nuca
o entre los ojos
que es lo mismo
cansado de vomitar ayeres
meterá el dedo en el grito
y rascará con automatismo de loco
las urgencias
abrirá la garganta por completo
para tragarse la muerte
de memoria

felicidad artificial

amargura de amargas quejas/
alambres
retorcijones en los dedos
soplos /amurados/
un aullido aleatorio
y una pequeña bronca germinando
bajo tus pies de niebla

prohibido hablar

una posición bastante incómoda para ser sombra
resuelta a moverse con la primera
orden del día/
el asfalto la desluce/
y toda chatarra
toda mugre que queda
pegada a su zapato
se dilapida ante la vista
cada vez menos pura

saberse sombra es
saberse humano
demasiado hombre para deletrear caras
demasiado grave
para abrir la boca

/una posición de silencio
es un lugar de sombra/
todo lo demás
queda prohibido

***

se huele en las paredes
el sudor de las tormentas/
un efecto de pájaro manco
ondea los techos
/no iré esta tarde/

la sala se desborda y crece
/no me iré esta tarde/

un soplo erguido se decide y entra/
cae/ caigo/ de rodillas
bailando se desmorona lentamente
/no iré/

la mugre persiste en los tapices
y la lámpara titila
pero sin voz

/ya es tarde para éso
aunque arrecie
no iré más/

Nota:Nació en Resistencia, Chaco (1982). Es estudiante de la carrera de Letras de la Universidad Nacional del Nordeste. Fundadora del café literario “Oral” (2005-2007) Obtuvo el primer y segundo premio rubro poesía en el concurso literario provincial “Alfredo Veiravé” en el año 2006. Partricipó de la antología poética de autores jóvenes, chaqueños y correntinos Ida y vuelta. (2007). La antología poética Poesía chaqueña. Entre la tradición y la vanguardia (2009). Publicó el poemario Bocas que no saben (2009) Actualmente es coordinadora de talleres literarios impulsados por la Dirección Letras del Instituto de Cultura de la Provincia del Chaco.

Leticia Ressia

2011-02-16T17:00:00.000-08:00

De "Irse con elefantes"

Idiosincrasia

Ser esa lombriz que duerme
bajo la tierra negra
en el fondo del patio,
habitar cavernas casas.

Ser esa cuchara sopera
en desuso
para jugar con el barro y
romper cavernas casas

Deshabitarme lombriz
cuchara
sólo ser
uñas negras niñas
comidas
que escarban.

Ruidos

Esta aberración de cigüeñas
su estampido de nacimientos incontrolable
nos dice, madre,
que nosotras ya no somos como antes.
Yo no podré con estos niños
que se niegan
que se escapan cada vez que cierro
el puño en la soledad del aire
y tú, ya no puedes conmigo
en el espejo del baño
en el espejo de la habitación.
Huyo de tus ojos como ellos se esconden
de los míos
pero los oigo gemir detrás
de los muebles de la casa
y durante el tiempo que dura la noche
no paran de nacer
en el ruido de las cosas muertas.

El Fauno

El animal que criaste en el fondo
atado al tronco de la acacia
ha desbordado las muros del patio,
no podrás asomarte más a la puerta
para tirarle las sobras del almuerzo
ni acariciarlo con un palo
como a un hijo al que no se quiere.
Simplemente, ha crecido.

Una mortal culebrilla es lo que dejó
el paso de la cadena por el tronco
una monotonía circular imposible
que le dio el ejercicio para odiarte.
Aún te teme.
Sospecha que una de estas noches
ya dormido
vienes a liberarlo.

Irse con elefantes

Voy a morir mañana
hay un elefante en la puerta
será algo obvio,
verdadero.
Las cosas que no tuve
serán definitivas
y el amor que alcancé
algo que él olvide.

Voy a irme,
es preciso hacerme pequeña
decir que esa, no soy yo,
romper el espejo deforme
con la manzana de Eva
salvarme y morir.

Que no crea que ha sido por él
no,
jamás lo será.
Me voy con los elefantes
ya no puedo esperar
esta muerte larga.

Todo es lejos
como la vida que tuve
esa sonrisa en la boca de un muñeco.
Entonces elijo
hacerme pequeña en la puerta
con el cariño enfermo
de quien no tiene más palabras.

De "Libro del buen amor"

Estoy cansada
quiero sentarme con vos
y tomar unos mates
mientras el sol aplasta
mi columna
mi espalda rota por el peso del tiempo.
A pesar de todo cumplo:
yo tapo mis muertos
les cuento los dedos,
están completos.

Quiero dejar de ser
Antígona
renunciar al rito diario
de enterrar mi cadáver hermano
sacar las manos húmedas
a la luz de la mañana
respirar como si fuera
un gorrión recién nacido,
un ser horrible
temblando por vivir.

Nota:Pellegrini Prov. De Bs.As en 1979. Vive en Córdoba desde hace 13 años. Estudió letras modernas en la Universidad Nacional de Córdoba. Participó de antologías conjuntas, fue mención especial en el año 2001 en los premios estímulo con el librio Día de los inocentes y desde el 2007 lleva su blog: La laucha manca : www.lauchamanca.blogspot.com

Cecilia Eraso

2011-02-14T07:56:00.000-08:00

MONOAMBIENTE (2004)

ORIENTACIÓN OESTE

Resquicio

El borde de la ventana está tan sucio
de apoyarme mientras miro hacia el
oeste

al este no hay más que torres
lo contrario es un atajo: una brecha
que se abre y devela la impudicia
de tapar con edificios algo hermoso

Génesis

Comenzó con un naranja tímido
que ahora deviene rosa y violeta
sobre fondo celeste.

El color viene hacia acá, se expande, se excita antes
de morir.

Las existencias fugaces entristecen.

Postales

Defino mejor el campo
y agudizo la mirada,
queda así: dos edificios
que recortan una franja
roja de horizonte
y abajo, una amarilla.

(parece postal, lástima
en el medio el edificio)

Una línea de atardecer
en mí traza su círculo
interrumpido por manchones
y eso que no veo.

Miro siempre, misma hora,
por el rojo atardecer,
el amarillo atardecer,
el negro desteñido atardecer.

Feriado

Se anochece con viento

(–¿De dónde vino?–
–No sé, y no es nativo–)

y la tintura anaranjada destiñéndose.

Juncos

¿Quién iba a decirte que podrías ver
la dulce franja del atardecer
desde el plácido reposo de tu cama?

Hacia allá está orientada la ventana
más atrás el viento hostiga
las abandonadas antenas de tele
que crecen como juncos, como pastos,
florecidas, algunas, otras peladas,
se balancean.

También se menea como loco
el malvón, rojo y rosa,
perdiendo pétalos que se meten
para adentro y manchan la alfombra.

Mapa

Yo digo el oeste pero no
acá nomás: lo más Oeste
que se pueda.

Una vez fui desde la muerte,
hasta el estreno de esta vida.

Si la vibración se dirige
desde el Este hacia aquel punto
lejano,
entonces yo y el mundo
vamos en sentido contrario.

Viento
No tengo nada de lo que pueda decir: esto es mío
F. Hölderlin, Hiperión

Desde aquel hacia este punto lejano,
vine
y no hace diferencia alguna
si traigo jirones de luz pegados
a los pies.

Lo que después nace, como un mapa
trazado sobre mí, es este viento
sin arrancar.

Pero entonces me atrapa la certeza:
todo ya es de otros, no hay espacio
para mí en este lugar.

perspectiva

Un departamento con vista abierta
y nada de pulmones de manzana,
ni de laterales o frente a la calle:
una vista de precipicio
algo de salto, de abismo, de cosmos.

Ni ojos del alma ni vista en la mente,
mirar sin artificios ni hamacas,
sin pensamientos, ni infancia ni viento

la imposible mirada pura.

Desahuciarse

Estar a punto de llorar
pero nunca se hace.
En vez de eso,
alquilar una película
que ayude,
o dormir la siesta hasta que
se hace de noche,
o llamar amigos que ya se sabe
que están ocupados,
o pensar

o sentarse en silencio
a mirar el cielo ponerse rojo.

Vacío

A veces, la ciudad me hace perder
mi sentido de lo inmenso
entonces voy
y veo
hasta dónde aguantan mis prejuicios

y entiendo por qué se apiñan
en las ciudades.

Planicie

El sol no se pone y desafía
mi espera.

Mientras tanto, veo el alambrado
interminable de unas tierras,
nadie sabe bien de quién.

Qué locura la alegría de este
auténtico atardecer
en el que miro el sol vivir.

Anamnesis

Afuera todo era amarillo,
afuera todo
y desde ahí me vi morir
muertes intachables, antológicas:
debajo de las ruedas de los trenes,
a la hora de la siesta atragantada con saliva
me vi caer tan cascarudo, seca y dura,
imitándome a mí misma en el morir.

ORIENTACIÓN ESTE

Estreno

Los habrá traído la sequía,
llenándolo todo de parientes.

Vaporcito

Hubo en el parque una locomotora vieja,
oxidada, para que jugáramos, sucia
con desperdicios humanos y tan felices
nosotros descompuestos.

La preferíamos por sobre el pasamanos,
más que a la pista, los patines, bicicletas;
la preferíamos tan sucia y descuidada

En aquel parque, hubo una locomotora
oxidada
por el pis y la arena del desierto.

Canto

Jugábamos a los ecos
si uno se escuchaba
repetía el gesto
nuestras voces vivas
iluminando
las relaciones insospechadas
de nuestros movimientos.

Debieran identificarse
con cantos

los armamos
y olvidamos los valores.

Hay restos de voz,
una cuenca de río
alguien pisa en falso y cae
la duda
como lluvia sobre un cubo.

Novela familiar

Igualita a vos, igualita
esa vieja mala con bigotes.
Igualita a vos, la mala
de la familia.

mocedad

Era de noche esas mañanas
de conventos, y las veredas
abatidas por el hielo,
podían matar ahí.

El miedo de aburrirme siempre,
que la muerte sea eso.

Salmo

Felices los niños modelistas, y los no tan niños;
apasionados detallistas compulsivos obsesivos
de los miniatura trenes maquetita;
arquitectura de lo inútil, farolitos,
lo real en copia a escala.

Felices entre ellos, en el mundo inabarcable
de los hobbies: emulación, puesta en escena,
todo hecho fosforitos, todo igual
a las ciudades.

Feliz el modelista en su tarea
tan inservible a los profetas

Deudos

Nos comimos las uñas, más tarde,
cuando supimos:
se tiró debajo del tren.
Cuántos parientes muertos
se alinean, durmientes de las vías.

Cuando supimos que llevábamos
la marca de ese nombre,
nos comimos las uñas.
Todo fue casualidad, respondieron
a la pregunta por la causa,
todo, todo sin querer.

Cuántas las versiones
para un mismo hecho:
si estamos lejos no podemos
preguntar, pero estando cerca
es mala educación.

¿Por qué?
¿Por qué se tiran los parientes
debajo de los trenes?

Silencio,
la familia intenta dormir la siesta.

todos saben

¿Qué vendría a importarme justamente a mí
si del subte los sándwiches comías,
si tomabas de banana esos licuados,
si los codos fatigabas con tu estudio,
si sufrías en el fondo de la casa,
si encajabas al dedillo o no sentías?

¿Qué vendría a importarme a mí si
yo no estaba?

Recuento

el tiempo purga recovecos
almenas torres
y polvaredas

rojo de malvones el balcón:
anida un gato gordo mientras tanto
el viento arrastra hacia el oeste
los escudos de hidalguía
imaginaria

hubo un lugar en él fuimos felices antes
de nacer
y las vides amargas atesorando la memoria
como higos que no quieren ver
el mar

aunque las fotos pierdan el color cuando aprendamos
a podar como frutales los relatos, repitamos
polvaredas menos verdes
cuando las muelas mueran rechinando
por la tierra de la boca y
tengamos hambre

y el polvo, la cigüeña, la torre
lo que fuimos antes, lo que somos
muelas, fotos rechinando.

EPÍLOGO

He ahí, en kilómetros,
el tamaño de mi soledad.

Nota:Nació en Neuquén en 1978. En 1997 se mudó a Buenos Aires, donde reside desde entonces. Es Licenciada en Letras y docente universitaria. Publicó las plaquetas “Monoambiente” (Editorial Pan de Mendoza) y “Orientación Este” (en P.L.U.P: http://plupblog.blogspot.com) ambas en 2009. En 2010 publicó los libros “Isolario”, con la editorial neuquina Cartonerita Solar, y “plutón canta” por editorial Funesiana.

Valeria Meiller

2011-02-10T13:39:00.000-08:00

Aguada”, EL RECREO, El fin de la noche, Buenos Aires, 2010.

Aguada

*

Durante una inundación, los más fuertes
se reúnen arriba de un árbol.
Con el agua en todas partes, la familia en el techo.
Hacer un barco de la pata de la cama. Una vela de sábana.
La primera solución es trepar. Trasparentes,
padres, abuelos y embarazos.
Los niños en el techo chupando
su ración de hueso preguntan
¿Dónde estará el sol? Y fosforecen.

Otros florecen además. Niños trasparentes nacen bajo la lluvia.
La partera a nado
asiste a las madres sin dar abasto. Un perro la sigue.
Los más chicos sacan la lengua y beben la lluvia.
Muchas gotas es varón, entonces eligen un nombre.

*

Algunos rezan de rodillas sobre una chapa roja. Último bebe.
Bebe de rodillas en el borde del techo, toda
la cara en el agua, la nuca al cielo.
Con la panza hinchada y el agua en la chimenea casi, el agua
en todas partes…

*

Pongo las manos en el agua por vos y se tira
de cabeza al campo para buscar
más recipientes donde poner el agua, las últimas
cinco cacerolas de barro, tres
grandes recipientes de lata.
Dos lecheras, un balde que no arrastró
en los estantes de la despensa la corriente.

Y se mueve por la casa como si no
nadara, con tanta soltura...

*

Después de una semana de lluvia, una cabeza
es cuajo amarillo. Veinte cabezas, una mina de azufre.
Tristeza de leche agria hace llorar
ni tragarse un hueso va a salvar el brillo.

*

Cuando la mitad del cielo es la mitad del cielo y la mitad
de la tierra la mitad, alguno
traza con una piola la línea y dice: éste es
el horizonte.
Lo que queda, de mi mitad para tener,
es un corral de cardos y dos
animales flacos no dan para comer.

*

Al octavo día es difícil
encontrar suficiente paja
donde posar el ojo. El agua
una ola chata solamente
se crispa cuando cae una gota.

Por eso, cuando la lluvia es dura
cortina de agua la superficie
del campo una tormenta marina.

Todo sucede por derivación:

Si madre permite me baño
la cara de lluvia al cielo y si no pasa
cuando caiga otro hermano con nombre
pesado de gota entonces
ahueco un coco para hacerle una cuna.

*

Un deseo:
cuando la rana deje de croar
escabullirse rápido hasta el corral soleado.

*

Así termina el cuento de la noche
para los niños el primer día de lluvia:
acurrucada al borde de una hoja
antes de dormirse la menor pregunta
¿Volverá padre? Y se queda dormida.

*

Cuando Último estira la mano, madre
apenas sabiendo nadar se arroja
por el amor del borde del árbol. Madre
de la matriz del living al cordón del piano está
hamacándose una canción de cuna.

Un anillo de rama de muérdago
hace sangrar el dedo.
Un anillo de rama de muérdago
hace sangrar el dedo y la unión
se disuelve. Después de tantos años florece
de carretel el circulo de tu panza. Un camino

va del hueso a la muela
de la muela a la primera nana. Así
se crece hasta llegar al último
arrorró con leche pegado a la tapa.

*

Va a dar una vuelta de barro en el fondo del pozo.
Va a poner la casa en un barco para remar lejos.
Del barro a la casa va a levantar una vela. Una llama
para escapar del monte por un hilo de agua.
Para coronarla, de flores va a ponerle en el cuello
y en el pecho el curso del río.

La orilla queda lejos en el sueño. De tanto
crecer, madre, algo sucede. De agua y de tierra.
Dios es apenas una divisa, se va a secar
en el pecho desnudo si con el viento
aumenta la corriente.

*

Si se inunda el fondo del aula
y en la escuela corren todos
al burro suben a mano los libros
de la pata al cuerpo, así
hasta el cuello.
El juego termina en la segunda rueda:
en la merienda, madre, quiero ser del color
de la flor que llevás en el cuello. Y si la tarde
es más larga, en la espera, subo la montaña al carro
y la mudo. Para las seis:
un montón de guardapolvos y de dientes
son el tesoro de una rata de leche.

*

¿Por qué las casas quedan lejos de los pozos?
– Último la tinaja
pesada en la cabeza pregunta.
Cortando camino de la casa
cuenta en silencio la cantidad de pasos.
Si se distrae, deja caer el balde,
las manos en el barro, seguro pierde la cuenta.

*

Si la pena es más grande se hace
a un lado madre, empieza
el niño a cepillar el pelo
larguísimo de la niña hasta que diga basta.
Del pétalo se desprende una oreja
de conejo, esas flores de durazno. Se pone
de costado la palabra, la costilla
que el primer hombre dio a la primera mujer.

*

Hacia dónde va, Último bien no sabe. Corre.
El aire en la panza del agua se infla.
Que todavía queda resto y no hay canal
que no se salte cuando el valiente
como el malón, como el ganado,
como la tropa sigue a la yegua madrina.

Para ser libre – se dice – hay que probar el fondo
de los pulmones exigido al máximo. Las patas
levantan polvo al camino en la seca, y en el barro
dejan la huella del propio paso un hueco.
Hay que querer llegar al fondo de las cosas – repite –
aunque el potrero termine en alambrado, la propiedad
del hacer es privada y el horizonte traza
recto siempre el mismo dibujo.

“Conejos”, TILOS, La propia cartonera, Montevideo, 2010.

Conejos

1

En el futuro de la casa de campo hay pájaros. Partimos olvidando una valija que no será indispensable. Aceptamos el destino con voluntad, como aprendimos a ahogar crías en los bebederos: era necesario y la necesidad es la forma de nuestra alegría. Las preguntas van a llegar después y confiamos en que tampoco serán tantas. Actuamos de acuerdo a nuestros rudimentos, desde la primera caza de conejos.

2

Fue el verano de los cartuchos suaves, agazapados para el tiro al salto, vestidos del color de la maleza. Era un año en que todos los conejos del coto caerían enfermos y eso la había impresionado tanto que en oportunidades todavía soñaba con largas hileras de animales muertos y se despertaba para tocarse los brazos y saber que no llevaba una escopeta. Habían elegido las armas y determinado la cantidad de balas cuando recibieron la noticia. Él había llegado en mitad de la mañana con la cara partida de sorpresa para decirle, las vacunas no habían funcionado. El destino era un misterio ingobernable: la muerte benévola y mansa cediendo ante la muerte benévola y mansa. Cuando su abuela todavía vivía y en la víspera de la navidad visitaban a las hermanas, la visita era la rutina de los años antepuesta a la rutina del té. El monasterio sólo existía en el filo silencioso de la siesta y el ladrido de los perros cortaba el aire. El misterio que coronaba las catedrales era el silencio, todas las familias lo habían aprendido al asomarse al círculo del oro y los que rodaban, en el centro del anillo, eran los hijos.

3

Todo era amplio porque en un tiempo alguien había creído que los seminaristas serían muchos. Y también los cerdos, las gallinas y los conejos. La monja le había puesto un conejo blanco entre los brazos, lo había levantado de una jaula inmensa donde se agazapaba tras una pila de heno. Le había costado tomarlo entre las manos porque el animal temblaba y ella sabía que en el principio, como en una mañana glacial, donde el suelo y el cielo parecen un continuo infinito, existía la idea benévola y mansa de la muerte –porque mientras lo sostenía, la mujer con el pelo cubierto le había dicho que pronto iban a sacrificarlo y el conejo temblaba. Cuando se iban, imaginaba que las hermanas ordenaban todo rápido. Barrían, lavaban los cacharros y los ponían en su sitio, todo de tal modo que pareciese que nunca hubieran recibido visitas. Que no fuera a pensarse que las monjas y los conejos eran lo mismo, ellas no cedían ante el milagro de la vida y era difícil no pensar en eso.

4

– Lo que hacés primero es partirle el cuello. Le cortás la cabeza y después lo pelás.

5

Quitarles el cuero a los animales se había transformado en un acto de amor, el trabajo del cuchillo separando tiernamente el abrigo de la carne. Vivía los sacrificios con gratitud, se alegraba en la temporada de caza. Y ahora que los conejos del coto estaban todos enfermos, la pólvora se humedecía como la mañana y los armeros se llenaban de tierra.

Nota:Nació en Azul, provincia de Buenos Aires en 1985.

Lisandro González

2011-02-09T07:53:00.000-08:00

Las chispas en la noche

te descalzabas
en silencio
después de haber calzado cosas
de mi vida en tus costillas

y las cosas
se despegan solas
o las arrancás porque hay cosas
de mi vida en otra parte

¿estos papeles sueltos
se irán recopilando en algún libro de carne?
¿cualquiera de esos pájaros
picoteará los montones desvencijados?

te descalzaste entonces
y tu triste talón vulnerable
pudo alejarte
descalza, prudente

La sombra de una sombra

la casa parecía ansiosa:
nos esperaba a los dos
y no a este ramillete
de huesos
por el que vengo dándome a conocer

han pasado varias semanas
desde que tus ojos
cerraron la casa nuestra
y la dulzura del sueño cotidiano
para dar paso a la vida
espalda
contra
espalda
y
distancia, olvido,
dolor, etc.

hoy he venido a esparcir
algo de ese dolor en esta luz ingenua
que habíamos dejado prendida

en el suelo
montones de papeles
que juntos hubiéramos intentado llevar al día

ramas muertas de árboles vecinos
sobre el techo,

el polvo del desconcierto y la ausencia

-en ese rincón
la biblioteca con la piel
reseca de mis libros-

los fantasmas de la casa
se chocan con los que vengo cobijando
y juntos, ellos, yo, todos lloramos
la carne muerta del amor

la casa no entiende:
¿quién es este hombre abatido
en la desmesura de lo roto?

afuera, el mismo sol
de los cementerios,
lo cubre todo y se regodea

en una casa
con un hombre solo

Intervalo lúcido

has lucido intervalos previos

agachaste la cabeza
cuando pensabas
que las colas de cometas te rozaban

saltaste del tren
cuando el tren todavía no había salido

-tal vez, algún rostro como el tuyo dijo
las otras palabras-

has visto el cometa alejarse entonces,
enredado en su torbellino el cabello
de mujeres que alguna vez
dijeron tu nombre
y soportaron el eco

y en algunos intervalos
creíste aquietar las furias

La forma del mundo

la primera luz del año
no llega a la ventana
golpea
y rebota
en un baldío
y en los patios

descontractura
viejos objetos
metálicos olvidados

la forma del mundo, hoy
se hace difícil de seguir,
el modo
en que rotan las cosas

Parado en el muelle

un pez fuera del agua
se pregunta por la altura de los edificios
por ese extraño color azul celeste
de la muerte posible
-las aves recortan
ese gelatinoso panorama
hasta que la mano del pescador
lo vuelve al agua-
¿será “otro” ese pez
que palpó otra muerte
diferente
a la que le espera
una o dos horas más tarde
en la boca de un pez mayor?
¿será entonces pez muerto,
comido
pero no “pescado”?

¿o será
ese par de horas
otra forma de salvación?

(Todos los poemas son de “Intervalo lúcido”, de 2007)

Nota:Nacido en 1973. Reside en Rosario.
Colabora en las revistas “Facundo”, “Poesía de Rosario”, “La Costurerita”, “El vendedor de tierra” y “La Guacha”.
Ha publicado en poesía:
“Esta música abanica cualquier corazón”. Homo Sapiens Ediciones. 1994.
“Leña del árbol erguido”. Ediciones Poesía de Rosario. 2000.
“Hobbies de hotel.” Ediciones en Danza. 2004.
“Intervalo lúcido.” Edición de Asociación Santafesina de Escritores de Santa Fe. 2007
Ha sido incluido entre otros en los volúmenes colectivos “11 jóvenes poetas – Homenaje a Edgar Bayley” (1995); “Café con Letras – Poetas de Rosario” (1997); “Retratos de Poetas” (2000); “Los que siguen” veintiún poetas rosarinos (2002), “Dodecaedro de poetas” selección de doce poetas rosarinos (2004), “Pulpa” (2006); “19 de fondo”, “Poetas del tercer mundo” y “Poesía en el círculo” (todos de 2008), “Perras” (2010, Ediciones en Danza) y “Fin zona urbana” (2010), además de en el CD “Voces de Poetas” (1999) y en el archivo sonoro “Salón de lectura” del sitio web “Sonidos de Rosario”.

Javier Vallejos Amil

2011-02-07T08:16:00.000-08:00

Encuentro

Una esfera de plomo
irrumpe su viaje circular
a través del silencio
del tiempo suspendido
impacta con el ávido
liso final del cuerpo inerte
pétrea escultura
a la espera de modificarse
en el ágape de su encuentro
con las esquirlas
que le dejarán cicatrices
similares a las de la vida

(2008) de “Lúdicos y Llaveados”

Castillo de mierda (*)

Suave desparpajo
maloliente enfermo
rostro imán de los insectos
solitaria pieza de ajedrez
al frente
dispuesta a negociarse
para que el rey siga vivo
fusible oxidado
castillo de mierda
así te consideran
quienes no conocen
tu pasado
águila nocturna
arrasador de botellas
tu crimen solo fue
no tener esquemas
o haberte asfixiado
con tanta coherencia

(2000) de “Garabatos propios e impropios”

(*) Premio “Poesía Joven” por la Subsecretaría de Cultura de Corrientes año 2000

Inane

Como caminando descalzas
sobre un jardín de rosas
las pompas de jabón fueron
cayendo frente al ciego
irreverentes brillosas
desnudas crueles
ante los inadvertidos
instintos del inválido
minuto de placer
que desmaterializará
al tocar las espinas
de su boca.

(2005) de “Lúdicos y Llaveados”

Simpleperdonavidas

Recuerdo cuando era pescado
y me lamía los zapatos
para brillar en la avenida
sin darme cuenta
de mi condición de gusano
en otros cuerpos
distintos al mío
inventando fantasías
a cada paso desesperado
mintiéndome
creyendo que mentía.
deliberadamente ficticio
e inmediatamente dolido
ilativo de un mundo decaído
resultado a lo lejos
de un simple perdonavidas
que no rendía sus días
y diariamente iniciaba
otro calvario
aturdidor espanto
con autoimagen de ballena
y cerebro de crustáceo.

(1998) Originalmente de “Catálogo de puentes”
Notas: Nacido en Corrientes, República Argentina, en el año 1966
Profesión: Médico Cirujano/ Salud Mental - Músico – Poeta (el expuesto no es orden de importancia).Tengo editados "Pululaciones Adolescentes(poesías- 1996), “Catálogo de Puentes” (Poesías – 2000), “Las Historias de El Baúl” (Historias de grupos del rock argentino - 2000), “Conjunto” (Poesías – 2001), “Poerótica” (Poesías – 2007). Además he participado de varias antologías a nivel local, regional y nacional como: “Poemas Zafados II” (1998), “Poesía Joven” (2003), “Ida y vuelta” (2007), “Chaque tu lengua” (2008). Obtuve los premios: “Franklyn Rúveda” de poesía joven (2000) otorgado por la Subsecretaría de Cultura de la Provincia de Corrientes; “Premio Corrientes – Poepy Yapó 2000” por poesía; “Premio Corrientes - Poepy Yapó 2001” , por el libro”Las Historias de El Baúl”; 1° Mención Concurso de Poesía de la Subsecretaría de Cultura de la Provincia de Corrientes 2005. Escribí como columnista para diarios y revistas locales y nacionales sobre literatura, música y espectáculos en general. Soy co-fundador del grupo “Poesía Joven”, en mi ciudad, en la década de los ´90. Realicé también trabajos como conductor en radio y televisión local desde fines de los años ´80. Más de veinticinco años como músico de Jazz, Blues y Rock; en 1998 edito el disco compacto “ La Clínica – Jazz, Fusión y Blues por Correntinos”. Oficio también como productor cultural en la región, en solitario o participando de varias cooperativas culturales-