Todas
las noches
me deguellas
Padre
¿Qué soy?
¿Niña o cordero?
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Con una mano
escribe
Con la otra
asfixia
a un niño.
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Desde la noche
que interrumpieron
su sueño
la niña
comenzó a tejer
Tejió
veinte años
Terminé
dijo un día
y arrojó la red
sobre sus padres.
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Murió
Niños violados
orinan sus heridas
Murió
La luna vomita mierda
sobre su rostro
Murió
Yo escupo sus manos
Murió
No debió nacer.
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Dormí
De su boca
no saldrá más
esa mano
Murió.
………………………………………
El caballo que viste
fugazmente
desde la ventana
del colectivo
(el animal estaba solo
parado en cuatro patas
en medio del campo)
era yo
Yo me llamo Gustavo
Gustavo Borga me llamo
Soy tu espejo.
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A vos
te doy mi piel
Tomá
Probatelá
(Ahora
sabrás lo que se siente)
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Pelos
pies
ojos
piernas
brazos
orejas
manos
sangre
moscas.
(de patitos degollados)
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Un colibrí
atravesó
con el pico
a un recién
nacido
¡Será poeta!
gritó
la partera.
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Cuando
todos duermen
sale
al jardín
Aplasta
caracoles
con los pies
descalzos.
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Antes de morir
mi padre
me regaló
su reloj
Yo lo vendí
Compré libros.
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Queridos
padres
el collar
que era
de la abuela
no lo robó
la sirvienta
Fui yo
se los digo
ahora
que están
muertos.
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En la casa
de mi tío
todos son
felices
menos
el gato
que fue
castrado.
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Esos trapos
esos trapos
rotos
rotos
por pie
por manos
por rodillas
por codos
por dientes
esos trapos
esos trapos
sucios
sucios
de llanto
de sangre
de semen
de mierda
esos trapos
esos trapos
están
esos trapos
existen
esos trapos
no son un sueño.
……………………………………………
En las radiografías
que me sacaron
aparecen
por todo mi cuerpo
tus manos.
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Hay poetas
que comen
Hay poetas
que no comen
Hay poetas
que matan
pajaritos
y se los comen.
(de hermoso niño rubio)
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un poema rompió
el vidrio
de mi ventana
lo tiraron
de arriba
como una piedra
¿es forma
de entrar
a una casa?
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algunos
poetas
dan
saltitos
se
esconden
gritan
hacen
cosquillas
ríen
clavan poemas
en los ojos
chupan
la sangre
asesinan
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en los ojos
de un ángel
ciego
vi la luz
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no encontraron
los ojos
de tu esposa
después
del accidente
te los comiste
vos
…………………………………………………
cuando
la niña duerme
los ojos
de su muñeca
se encienden
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mastica
la hostia
como chicle
hace globitos
con el cuerpo
de Cristo.
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Laurita
no quiere
engordar
después
de misa
vomita
la hostia
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está
iluminado
mira
el televisor
apagado
……………………………………………
sobre el techo
de mi casa
creció un árbol
se posan los pájaros
una mujer sueña
bajo sus ramas
a veces
los niños
me preguntan
¿y las raíces?
me toco el pecho
y respondo
soy yo
……………………………………….
en el 76
cuando me
torturaban
un niño
me abrazó
se fundió
en mí
el niño
camina
por la tierra
yo desaparecí
……………………………………………….
era niño
cuando Evita
pasó por el pueblo
me tuvo
en brazos
puse mi oído
en su pecho
escuché el cáncer
que la devoraba
………………………………………………
(de para vos NO)
Nota:Gustavo Borga nació el 7 de diciembre de 1960 en Villa Nueva , provincia de Córdoba . Tiene tres libros publicados : “patitos degollados”, “hermoso niño rubio” y “para vos NO”. En el 2003 ganó el premio provincial para autores inéditos , Glauce Valdobin . Sus poemas fueron publicados en La Guacha , Alguien Llama y Sudestada . Es ferroviario . Vive en su ciudad natal .
Hermosa la poesía de Gustavo. Contundente y arrojada.
ResponderEliminarSaludos sureros.
Y sí, calidad y valentía en el nombrar: el cómo está implicado en el qué hasta ser uno: este decir en esqueleto verbal. Felicidades. Recién descubro. Abrazos al autor, Antonio Medinilla.
ResponderEliminarGustavo es un poeta excelente, sus poemas cultivan la forma breve, casi al límite de la comunicación. Pero, es esto lo que potencia su poesía que se adentra en las tramas de lo personal, el lenguaje, el amor, la muerte, el dolor. En todos los casos la palabra parece un puente que se tiende sobre el abismo de la existencia y salva, de algún modo al poeta. Saludos Fabian Mossello
ResponderEliminarLo primero que leí de Gustavo Borga fue:
ResponderEliminarTodas
las noches
me degüellas
Padre
¿Qué soy?
¿Niña o cordero?
en un posteo de Carolyn Riquelme.Hace unos días que dejé colgado este blog para ir y venir por la brevedad de sus versos.
Puede la contundencia en su economía de palabras, reducirse a eso: "¿Niña o cordero?" De todos los mundos posibles, hay mundos que todavía,permanecen a un costado del lirismo.Pero la tragedia cotidiana aún no ha sido develada.Cuando lees cada puñado de estos versos, ves cómo Borga reduce la inmensidad de lo trágico a dos o tres palabras como herida de cuchillo dibujada en la carne.Sabemos de qué habla,sabemos que decirlo así es suficiente,enunciarlo así lo hace parte del cosmos, lo vuelve único.
Un placer conocer tus textos. De casualidad, via publicación de Florencia Nieto. Si gustas pasar por la página de Facebook Lau Tora Textos Poéticos, te invito a los míos. Salud, poesía y salvación.
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