Sergio Sammartino

Insert Coin

Cuando calle el sonido de las olas y la arena cubra todas tus huellas cuando el viento sea como una música que gira cuando las estrellas se apaguen una a una y el universo se pliegue como un capullo en la noche cuando la historia sea menos que el sonido de una gota aún habrá algo el roce de una pluma el peso de un pétalo en el fin entonces de tanto amor habremos muerto y renacido muerto y renacido fotos que duran un segundo en el fin al desandar los recuerdos encontraremos menos que nada apenas un rumor que toca el corazón en la agonía pero algo más que la tristeza lo que está tras el umbral en el fin.

Nieblas

Entre las páginas nieblas nieblas en la mente nieblas en el camino ni oscurecen ni dejan ver como velos de novia como promesas de placer nieblas nieblas de traición escondidas en los pliegues nieblas impresionistas músicas como nieblas que humedecen que excitan que incitan nieblas papeles transparentes signos indelebles incorruptibles nieblas que ocultan nieblas que muestran que cobijan lo sensual que exponen la muerte nieblas sin pudor nieblas que anuncian nieblas que denuncian los dolores latentes el terror nieblas que amortiguan la violencia del amor nieblas como coros lacerantes como sedas como marcas de agua como lunas en la piel nieblas en las miradas perdidas nieblas de incienso dibujos de vapor nieblas que conspiran que auguran destinos nieblas de alacrán nieblas en las confesiones que se musitan al oído nieblas en los huecos del cuerpo nieblas de fuego nieblas púrpura partículas de niebla

lo que asusta es el vacío que guardan las nieblas

en el principio fue la voz sobre el agua ahora son las nieblas nieblas nieblas diez mil veces.

Armagedon

Aunque quisieras no podrías detenerme toda tu muerte es como un sueño que me hiere pero sólo como un sueño son tus fantasmas elegidos el dolor los seres del hambre delirante el horror del hielo y de la arena aunque quisieras no podrías detenerme porque tu risa es la risa del ebrio y tu música un tronar y tu pintura la sangre

No apoyes Anciano la mano en mi hombro igual he de seguir no anudes tu lengua con mi lengua igual he de hablar si tapas el sol sólo es polvo si secas la tierra habrá de llover si siegas el trigo una y otra vez sembraré la historia olvidada del amor aun si todo lo destruyes volveré lentamente a dibujar el bisonte en la caverna

Fin de Tiempo

Algún día indefectiblemente se cumplirán los plazos si han caer estrellas que caigan si ha de partirse el monte que se parta habrá de secarse así la raíz de la violencia y el postrero en retornar también será perdonado y los sellos serán abiertos y los cantos cantados y veremos a seis millones que vuelven a casa a Cortez que entrega la espada a Moctezuma a Caín que no recoge la piedra y cierra el círculo para siempre y duerme al fin tanto temor tanto cansancio entre los brazos de su hermano.

…..

Porque hay días fáciles y difíciles cuando el viento sopla o no contra estas velas porque podemos olvidar el pasado recordar las cosas buenas porque albergamos canciones y poemas que no nos enseñamos porque nos sabemos vivos y tontos cobardes y valientes frágiles y fuertes porque podemos bailar sobre las ruinas porque somos capaces de construir donde no hay nada más que hojas caídas porque a ninguno le importan los tiempos que vendrán sólo el bien sólo el amor porque en épocas calculadoras podemos vaciar la mente para que se llene el corazón porque podemos lanzar una flecha sin que haya blanco porque podemos volar con elegancia porque podemos tener una historia un secreto una nada apoyada en nada porque podemos confiar y mucho mucho más nos acompañamos

…..

Hay besos de amor que son pocos

besos de pasión que son muchos

el beso de Judas que fue uno

están los besos mojados

el beso a los que llegan

el beso a los que se van

el último que no sabemos

que es el último

está el beso a los que nacen

los besos prohibidos

el primero temblando

el beso a los que van a morir

el que le daría al suicida

hay besos equivocados

besos que nunca recibiremos

besos que dan asco

besos soñados

besos imaginarios

que tienen colores

besos que esconden

besos fríos

los que muerden la boca el pecho

besos en la mano

llenos de miedo

en el cuello en la frente

los besos de Helena y Paris

antes de la guerra

el beso del que llora

el beso de sol

el de mar

el de la seda

el beso de una mariposa

el que cierra la herida

y el que la abre

hay tantos tantos

pero hoy recuerdo

el que nunca di

Bio: Buenos Aires, 1952, vive actualmente en Bahía Blanca, un singular lugar de extremos calores y fríos, viento implacable, aire venenoso, agua con olor.

Estudió Letras, participó en la revista Senda, realizó varias actividades culturales y ecológicas. Dio conferencias; el Depto. de Humanidades lo distinguió en Poesía y Ensayo; coordinó la ex Red Ecológica del Sur; colaboró en la realización de las Jornadas de la Paz y el Bosque de la Paz; Participó en el programa radial ¨El Arca¨ (cultural en Radio Nacional) y condujo el programa radial ¨Amiga Tierra¨ (ecológico en FM De la Calle); y otros. Editó los libros de poesía: Fin de tiempo, Nieblas y El Templo Vacío. A veces, desearía irse a otro planeta.

Facundo R. Soto

Resplandece la canchita

Despejado

Despejado

Claro

Limpio

Transparente

Sin espejos

Despejado

Despejado

Abierto

Sin espejos

Despejado

Sin nubes

Despejado

Despejado

Despeajdo.

Encendido

Otra vez estoy encendido.

El cerebro es como una lasaña

Después de ver la peli me quedé pensando. Todavía en la cama, con el porro en la boca me pregunté: ¿Qué es el cerebro? Él, leyéndome la mente, me respondió: como una lasaña. Lo anoté en mi libretita: “El cerebro es como una lasaña”.

Poesía para el poeta Ioshua (en su gira latinoamericana)

Drogalos

Hipnotizalos

Parales la pija

Rompeles la cabeza

Abriles la mente, el culo y entrañas

Chupale las arterias

Lamele los pies, el pito y culo

Dales una nube de placer

Escupilos

Que te escupan

Cogete a la pachamama

Quemalos vivo y comelos

Y después…

Después, hacete amigo de todos

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Y ya en buenos aires

Invitalos a Casa Brandon

a escuchar poesía.

Verano

Deseo una vida para leer. Otra para jugar. Y una para vivir el verano. Estar eternamente de vacaciones. En la estación roja. Que no me importe nada. Donde todo te despierta.

Camino descalzo por la vereda hirviendo. Huelo el pasto con los pies.

En el verano no me importa nada. Tomo limonada con hielo y menta fresca, recién sacada de la planta, y fumo marihuana. Mucha marihuana. Hasta perder la identidad y ser uno con el todo y todo con el uno.

En verano todo me despierta, y despierto. Me doy cuenta que las cosas están vivas.

Descubro las formas de tu cuerpo, en la noche que es azul, y me despierta, en verano.

Corro en la plaza, como un perro.

Transpiro hasta ser agua,

para que me tomes, como una limonada con menta, en verano.

Vuelvo a abrir la noche y a regar la planta, de marihuana. En verano.

Cangrejo

Pasé la tarde leyendo un libro para un cangrejo de caparazón rojo y antenas plateadas.

Cuando me miró, me detuve, y lo miré. Entonces empezó a caminar para el costado.

Pensé en comerlo, pero volvió. Se paró enfrente de mí, y volví a leer. Parecía escucharme, atento.

No dudé que el cangrejo de antenas plateadas y caparazón rojo era mi amigo.

Lo miré y me dijo algo mientras movía las patas hacia los costados, como bailando el charleston. Tenía los ojos negros, como faroles de un auto, las patas plateadas y su danza era amarilla.

Me dormí al sol, con el libro en el pecho, percibiendo su compañía.

Cuando se levantó viento y una nube tapó al sol me desperté, y el cangrejo desapareció en un hoyo. En un hoyo.

Estación de servicio

Agarro el auto y manejo. Sin destino. Apreto el acelerador. Me pierdo. Aparezco en la Panamericana. Creo. Se mezclan las autopistas. Brasil. Buenos Aires- La Plata. Maryland. Bajo en una salida. La bajada parece eterna. La alfombra mágica. Las ruedas titilan. El auto parece desbarrancarse. Me meto en la ruta. Una estación de servicios me hace señales. Las luces parecen La vuelta al mundo, de noche. Paro. Es de noche, muy tarde. O la madrugada. O dos días después. O antes. Tengo ganas de escribir. Entro de la estación de servicios. Surtidores. Autos muertos. Quietud. Una nave espacial. Centro de energía. Petróleo. Tubería. Baños. Lubricantes para los motores. Los playeros como muñecos de goma, vestidos con mamelucos amarillos. Me gusta el olor a nafta. Me gusta ver los autos, como manchas de colores que pasan lentos, como tirados por un hilo invisible, por la ruta. Lo veo desde el ventanal. Afuera hace frío. Está oscuro. Ya no pasan autos. Y no tengo idea dónde estoy. El silencio se acerca. Se sienta a mi lado. Me asombra cómo me mira. Lo ignoro. Mi voz interior, como una rata crujiendo y letrada, me habla. Cada vez más fuerte. Tengo que escribir, pienso, o es su voz. Busco mi netbook,en el auto. No pudo salir. Me quedo sentado, frente al volante. Es lindo ver el campo negro y la noche luminosa desde ahí, como si fuese un extraterrestre. Tomo consciencia: Soy un visitante. Soy un extraterrestre. Prendo un porro. Fumo. Recuerdo el instante anterior, cuando movía el encendedor. Cuando la llama se levantaba. Cuando la cabeza, o la punta del porro se prendía. Pienso que eso es poesía. Abro la puerta del auto. Eso también es poesía, porque un pedazo de noche se escabulle por la puerta, y entra al auto. Vuelvo a la estación de servicios. Me siento en una banqueta, alta, que mira a la ruta. Le pido un café negro al chico de gorrita y se queda mirándome. Lo miro como si fuese la primera vez que lo veo. Lo descubro. Creo conocerlo de toda la vida. De otra vida. Colgado, pienso de dónde lo conozco, mientras el Word se abre en mi mesa. Pero el Word se abre en cámara lenta. Cuando termina de abrirse está saliendo el sol. El sol me duerme. Voy al auto y duermo. Cuando veo el Word, blanco, no me acuerdo de nada. Pero cuando comienzo a escribir, las palabras me lo cuentan todo.

Bio: www.desprendimiento.blogspot.com