Agustín Marcenaro

Papelitos

Estoy quieto
Y sin embargo debo viajar a unos 50 kilómetros por hora.
El 203 va directo a Victoria.
Allí me espera: trabajo.
Llevo mis huesos y el único cerebro que tengo.
Los prestaré y a cambio me darán unos papeles con caras de hombres
que ya prestaron sus huesos y su cerebro.
Con esos papeles puedo vivir sin pedir nada a nadie.
Esos papeles son parte de nuestra libertad.
Dependemos de ellos.
Si, dependemos de papelitos que creamos nosotros o unos nosotros pasados
y que ahora ya casi valen más que nosotros mismos.
Estoy seguro que alguien a cambio de muchos muchos papelitos:
Mataría a otro,
o robaría,
o traicionaría,
o mentiría,
o todas juntas
o haría cualquier maldad.
Muchas personas, incluso personas que amo, me juzgan y me denigran por no interesarme demasiado por esos papelitos.
Yo sé que los necesito para comer,
para viajar en este colectivo,
para vestirme,
para bañarme con agua caliente,
para comprarme esos chocolates que me gustan.
Pero también sé que no los necesito para sonreír,
para amar,
para abrazar,
para soñar,
para cantar,
para hacer el amor,
para hacer poesía.
No preguntaré que es más importante porque tiene mucho sentido, mucho sentir.
El tema es que esos papelitos nos viven a nosotros más de lo que nosotros los vivimos a ellos.
De chico me mandaron a un colegio donde todos tenían muchos papelitos.
Mi familia no tenía tantos papelitos y entonces aprendí por primera vez lo que era la soledad.
No entendí, ni entenderé jamás porque esos papelitos hacen que la gente sea de una forma o de otra. Que se separen en grupos, según la cantidad de papelitos que tengan.
Clase alta es mucho papelitos,
clase media algunos papelitos,
clase baja casi nada de papelitos.
Después fui a un colegio donde ninguno teníamos demasiados papelitos y ahí conocí la amistad. El estar para el otro, como los tres mosqueteros, los papelitos eran sólo ganas de compartir un partido de fútbol o una coca a la salida.
Al poco tiempo entré en el juego, daba tiempo mío para hacer que otros tengan más papelitos por unos pocos que me daban a mí. Aprendí a ser usado por gente que sólo deseaba papelitos sin importar cuánto dolor pueda guardar un corazón.
Llorar es parte de un sentir. Lo escribo porque se llorar, porque lo hago al escribir lo que me duele,
lo hago al entender lo que me duele que nos conquiste un pedacito de árbol procesado de tal manera que salen de todos los colores.
Algunos se ganan papelitos gastando papelitos en alguna cosa que después venden por más papelitos, a otros les dan papelitos por llevar pizza de un lado a otro, a otros le dan papelitos por estar toda la noche cuidando una casa, a otros les dan papelitos por llamar a gente y ofrecerles mentiras.
En el mundo pasan cosas muy feas por papelitos, una cosa fea se llama: política, donde muchos se pelean por tener el poder de todos los papelitos de un país.
Y algunos países que quieren muchos papelitos son capaces de inventar guerras para robar los recursos de otro país y así entonces llenarse de más papelitos para que sus habitantes las gasten en cosas totalmente superficiales.
Gente en el mundo muere porque esos papelitos de mierda se los lleva otra gente que no sabe amar.
Yo sufro por esa gente, por los que no tienen los papelitos y por los que no saben amar.

A mi me gusta la parte en la que el Guasón quema todos los billetes, y Batman se quiere matar.

También me duele pensar que un plantita linda que a mi me gusta fumar este prohibida y que para poder tener un poquito de ella también tenga que dar papelitos a cambio.
Hasta la creación de mi Dios que tanto amo está vendida a este sistema que te aleja de lo que hace bien.
Igualmente tengo fe.
En verdad: tengo muchas cosas invisibles que los papelitos no pueden comprar, ni vender, ni tener a cambio de nada.

Papelitos, todos quieren llenarse de ellos, miren acá tienen, disfruten de este renglón lleno de símbolos de papelitos: $$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$
¿te gustan?
Recortalos de la hoja, o hace copy-paste, llevatelos.

Papelitos, papelitos

Si un día reencarno, quiero ser papelito, uno grande, de mucho valor,
tal vez entonces:
me quieran mucho más.-






Sillón celeste corazón

Se acercan las horas para pedirme perdón.

El tiempo pisa descalzo.

Entre lo espeso del conflicto,
los remolinos de un milagro me arrastran al punto
donde la vida son escenas bohemias-imperfectas
de una película que no quiere director,
que no quiere toma 2, que no quiere funciones,
ni maquillaje, ni post-producción.


Aquí me encuentro,
escenografías naturales, espacios del amor,
entre un árbol que sueña con dar paltas,
en el pulmón de una manzana de edificios domino
de luces desparejas y parejas,
estrellas-canciones
entonando las melodías que desata
...un Sillón Celeste Corazón.

Lugar
con una mesa acuática, y tus idas y venidas,
desprendiendo tu calor.

Aspiro,
divinidad de deja vu, de inexplicable entendimiento,
la cocina sabe callarme pensamientos-

Vos desde un espejo siempre me miras igual.

Surgís desde lo invisible.
Buscándome,
subís
a tus puntitas de pie,
para colorear,
a base de sonrisas,
la naturaleza que nos libera,
que nos canta,
que nos imagina,
que nos pellizca,
que nos
pellizca sueños... que viven para no despertar.

Dice a mis ojos.
Los ojos míos de la calle,
los que ahora aprenden a ser mimados,
los que ahora respiran del vapor que libera tu boca,
como una sopa que deja su humo libre
para hacerse sabor en los sentidos.

Y sin dejar de ser salvajes,
ojos caballeros, los míos,
que te dejan pasar, una y otra vez,
a mis rincones más modestos,
a mis esquinas más incompletas.

Cuando mis manos, que no buscan,
son atraídas por tu cadera,
y el poema no pierde el sentido de sentir,
y gana todo lo que no se ve,
mis manos que son atraídas
por tu cintura
que me festeja las muecas menos movedizas
mientras
tu cuello ejerce su soberano poder sobre mí.

El aire es de nubes cargadas de sol
La casita azul que nos guarda,
nos trae a nosotros,
para que bebamos de nuestros ríos
y comamos de nuestros mares,
para enseñarnos
a esperar juntos

la noche en que las noches,

dejen de ser segundos.






La fotógrafa

La fotógrafa se llama Angela

En la esquina de San Juan y Defensa
la besé y la vi por primera vez -.
También le di la mano
Y caminamos
Y nos miramos
Y nos hablamos hasta callarnos.
La noche sacudía su magia sobre San Telmo
Brillaban celestiales a su paso: las luces del 29.
De fondo, sonaba el canto a coro de veredas y adoquines.
No es culpa de mi imaginación
era el alma de al lado liberando encanto.
La miré cada 3 pasos y la deseé cada medio.

Fuimos al bar “La Resistencia”
entramos y nos tomamos unas cervezas negras.
Fue una gran sesión fotográfica,
yo no llevé cámara, ella no la sacó de su bolso.
pero nos fotografiamos hasta meternos en nuestros flashes-
Claro que eso pasó.
Y pasaron indios de fuego entre cada mirada
gritaban algo así como:
“almas viejas se reencuentran! almas viejas se reencuentran!”
De pronto del pico de la botella
empezaron a salir rayos de crayones de colores
que despegaban con fuerza hacia el cielo razzo como cohetes del amor.
Su sonrisa apareció pidiendo pista entre las hojas verdes de la felicidad
y nos trepamos a los momentos como si fuesen palmeras llenas de cocos.
“Bajé de mi mundo a buscarte” la mujer hermosa confesó.
Yo me dejé los ojos y la miré hasta estallar.
El bar desapareció.
Flotamos por avenidas viejas,
vimos al señor museo muriendo y a doña plaza siendo soñada por la noche.
Me extrañó no ver al viejo de la esquina que le vendía merca a los tacheros,
después me di cuenta de que nadie desaparece.
A mi lado: ella camina y su pelo ondulado tiene doble amortiguación
Pisa con el pie izquierdo, después con el derecho: como yo!
Y sé que es de otro planeta,
como el Diego, como E.T., como Lucky Dube, como King Kong.
Pero lo que nunca imaginé es que podía haber unA extraterrestre
capaz de hacerme sentir en otro universo.
¿vos también sentís que la calle y la vereda se aman?
Al minuto abrió la puerta de su departamento
y al minuto y un segundo: el mundo enloqueció.
El paisaje del ventanal que daba al sillón era:
Un Árbol encontrando libertad-
Risa de magia a punto de ser descubierta,
cada beso fue una copa de vino,
hasta que le vomité la alfombra con un poema enano.
“me fumaría lo que estas pensando” pensé por fuera de mí.
Por dentro, en cambio, me repetía: “que buena que estás”
Y estas muy buena, lo digo en lunfardo
y lo puedo decir en francés: Je veux votre peau-
que quiere decir: Quiero tu piel.

Al rato,
Te dije con mis manos: algo sobre el mundo.
Pero vos te quedastes con mis manos.
Entendí feliz que
A nadie le importaba el mundo
esa noche
en ese sillón.

La casita azul que nos transportaba giró toda la noche en círculos,
Sobre su propio eje, invisible a todo: se iluminó.
El ambiente nos exhalaba,
nos enredamos y siendo una partícula de sueño
Parimos hasta dar a luz nuestra luz,
luz
que por la mañana nos vendría a despertar.







Alarde flaco

Dos o tres veces al día
deseo ver en tu poema
un poco de mí.
Después descanso.
Tomó el coraje con las mismas manos que al miedo,
alarde flaco de perfecta escupida que amasa lo que faltas
-pasadas pisadas fuentes de perdón-
mi pensamiento frente al tuyo
desnudos
no se piensan, se muerden.


Seguís tu camino –dibujos para colorear con fuego-
no sabes que me pisas
que llevas mi sangre de glóbulos miel
en tus pies cubiertos de trincheras.

Envuelto en sol
como un chicle masticado al calor de una baldosa
me pegoteo a tus pasos
para que te des vuelta
para que te des cuenta
de que
:
me llevas chorreando huellas
en lo más perdido de tus suelas.



Nota: poeta, artista y realizador audiovisual argentino, nacido el 24 de febrero de 1986 en Buenos Aires. Es también un activo blogger que ha creado dos blogs:
Bubón Bardó (http://bubonbardo.blogspot.com/)
y Escenas de Bohemio (http://escenasdebohemio.blogspot.com/),
sitios donde difunde buena parte de su obra.
Actualmente está reeditando su primer libro “El bardo de bubón (poemas de un pus colorido)” editado por Milena Caserola en el 2010, con pronta presentación.
Además es el creador de Espantapájaros, ciclo de arte y poesía que organiza junto con Jimena Arnolfi (periodista y poeta) y Leandro Gabilondo (escritor); donde se conjugan las artes en un espacio poético independiente. http://espantapajarosarte.blogspot.com/
Asimismo participa como columnista en la revista digital “El caos que te parió”, donde cada mes escribe su columna llamada “Relatos de ratos”.
Publicó sus textos en varios medios latinoamericano y es miembro del Staff internacional de Letra de Cambio. La Nueva Literatura de Analecta Literaria.