Judith Filc

Potter's Field

El cuerpo

choca

contra el

asiento

La mano se

agita

vana

junto a la

argolla

                       Estaba inconsciente cuando

         los paramédicos lo sacaron del subte.

                 Murió unas horas después en el

         hospital de Brooklyn de un páncreas

        inflamado y un corazón débil.

                    No tenía documentos.

Yo solo

veo

los cordones

color verde

neón

las zapatillas

azules

Como las de

mi marido

pienso

"Solo familiares"

me dicen

Perdida en el

pasillo

solo veo

cordones

color

verde

neón

Shelterized

con los ojos

cerrados

boca arriba

tallan el

marco y el

umbral

no oyen

chillidos ni

crujidos

las manos giran sobre las

llamas

marcos de

madera y

vigas

no ven el brazo que

cuelga de la

cama

grietas

rendijas

boca abajo

oyen

suspiros

siluetas

planean rozan sus

cabellos

ladrillos

y argamasa

ni el goteo

tenaz

el jardín las

flores blancas del

almendro

brazos como

alas se

propagan

ni el torniquete

la sombra del sauce

murmuran un

cántico que lo

ocupa todo

ni el grito

un techo

Ceremonia

"La primera vez

solo quería estar

al sol

No sabía

Íbamos

callados

queriendo

pisar

la tierra

mojada

las hojas de los

árboles

goteando

la lluvia de

ayer

Tocar la lluvia" 

Avanzan

durante

horas

desenterrando

A cada

descripción de

señas

personales

él agrega un

nombre

Nostalgia

Corremos

como

locos

buscando

un lugar donde

escondernos

Llegamos a

nuestro

vagón y

trepamos

con cuidado

Está

vacío

El nido es el

pájaro

construido desde

adentro

Nos metemos

bajo la

frazada

Todo lo que

tenemos

está

acá

Cumplí los

doce en el

instituto

me escapé y

me fui a

bailar

No sé

cuántas

veces

entre y

salí

                        Es la forma de su

                        cuerpo su

                        dolor

Corrimos

hasta

alcanzar los

árboles

espesos de

sombras

Nos dejamos caer

bajo las ramas y

entonces lo

vi

Sobre una

rama

delgada y

endeble

hecho de

barro y

vacío

Bio. (Buenos Aires, 1962) Es médica y doctora en literatura comparada y teoría literaria. En 2002 viajó a Nueva York para hacer investigación en el Institute on Culture and Society de la Universidad de Columbia. Por esas vueltas de la vida, terminó instalándose en el valle del río Hudson, donde vive con su marido y su hijo.

 Es traductora y editora. Vida en la tierra es su cuarto poemario. Anteriormente publicó Transducciones (1985), El otro lado (1998) y Resquicios (2010).

 Administra el blog Word Creation/Crear con palabras, donde publica sus traducciones al inglés de poesía hispanoamericana. Actualmente está trabajando en un libro sobre lengua y extranjería.

Aixa Rava

Tierra del fuego

La luz rodea el verano en el recuerdo,

aquí la sombra deambula con los niños;

entre turberas y fiordos, los glaciares

hacen que el hielo se vuelva un enemigo.

En esta isla, la sangre se congela,

la piel se raja, la voz se hace chillido;

y hasta las bestias, las plantas, los caminos

creen que la nieve es ajena al paraíso.

Y es que no hay cardos, sudor, no hay regocijo

de tambos, de granjas ni de silos;

y si hay un sol, un día, una tarde,

se esconde junto al hierro sin aviso.

Jugar es cosa de adentro, no de plaza,

y a nadie se le antoja el infinito,

que está en el mar, en el nombre, en la bahía,

en todo el viento, y también, en todo el frío.

En un domingo de bosque y costa espesa,

la libertad una rama de lenga

quiebra

con la ilusión de salir y no encontrarse

con el blanco, el gris y la tristeza.

La isla para el niño es una cárcel

con gaviotas, nutrias y orcas muertas,

un exilio, un castigo, una venganza,

que en el sur de estos pies dejó su huella.

Corazón de aire

              

Mamá hace pan

como yo dibujo con crayones la pared

—así de fácil

como mi hermano ríe

desde la cuna cuando la ve

—así de natural

como si fuera panadera

y no maestra.

Gira la masa,

la dobla sobre sí misma,

engendra un corazón de aire

y lo presiona

con la intensidad de una caricia.

La mesada se templa para recibir la harina,

dan ganas de acostarse encima

con la panza desnuda

—la tibieza del pan se huele cinco horas antes.

Mamá hace panes trenzados,

como varas, como hogazas,

con cruces o rayitas,

panes integrales,

de leche, con semillas

y agua de azahar para las Fiestas.

Nunca le salen igual —eso ya es regla—

“a ojo” siempre dice

y todo, todo le queda tan rico.

Cuando los bollos están

engordando bajo el repasador

y se renueva la advertencia de no entrar

a la cocina, yo le voy avisando a mi estómago

que se prepare. Con Tatung no nos alejamos

ni dos pasos de la mesa.

 Horizonte

Bicicleta y pedaleo

veo pasar la piedra

toda cortada en figuritas,

veo el cemento y las baldosas,

la tierra bajo mis ruedas

de triciclo

pedaleo

y me alejo porque no quiero

pero quiero

llegar al campo, rascar el cielo.

Perderme

entre los maíces

que grises se van poniendo

y entre semillas

y tallos —tumbas,

trigo, puentes, bayos

punzar el horizonte

muy lejos

muy alto

y en un punto

desbordado    nubloso    extremo

quedarme porque me siento

muy afuera

y muy adentro.

En constante retorno

Vuelvo a los sueños eternos de los veranos,

al cálido roce de las colchas rojas

sobre el piso helado.

Vuelvo a tomar la leche de las botellas,

a comer masitas de latas negras.

Entre la lluvia nadan unas memorias

y en una gota cabe todo el universo,

en una gota que me trago,

cuando cierro los ojos y adormezco el pecho.

Las baldosas bajo mis pies diminutos

son rojas —mis zapatos, negros.

A veces no sé si es cierto lo que veo,

las imágenes se funden con los hechos.

Sólo sé que vuelvo como un pájaro,

me extravío en los silencios.

Vuelvo al centro de la ausencia

y me construyo con ecos.

Barda

No escucho más que la voz

del viento,

la veo quebrar

instantes como frutos secos.

El valle —un infierno verde—

nos hunde en este desierto

y son dos

los cauces que irrigan tu perfil bermejo.

Yo corrí esa piel muchas veces,

me enredé entre alpatacos

y le di mi carne a las espinas.

Pisé —y resbalé

tus piedras sueltas

y el hueso de algún cocodrilo

enraizado en tu vientre.

Desde el mirador, junto al canal de la ciudad

y la avenida, vi extenderse el campo de golf

—otra conquista

sobre tu parte dormida.

Me sentí libre en tus venas

—creo que también me sentí presa

y me fui antes de morderte más las uñas,

un intento voraz

de escaparle a la locura.

Bio: Aixa Rava (Tierra del Fuego, 1982) Profesora en Letras y de Español como Lengua Extranjera egresada de la Universidad Nacional del Comahue (Neuquén). Es correctora de la editorial Buenos Aires Poetry y de agencias de traducción nacionales y extranjeras, y reseñadora de Solo Tempestad. Publicó el poemario Barda (Buenos Aires Poetry, 2014) y varios cuentos y microrrelatos en Revista eSe (Rosario) y Revista Kundra, en la cual colaboró como redactora y cronista. Actualmente, está terminando de corregir su segundo poemario.

Daniel Risso Patrón

mesa

quiero tener una mesa

que tenga madera buena

en cuatro patas con tierra

quiero que esté clavada

a la tierra de este mundo

quiero patas de mesa y polvareda

cuando la mesa este ahí

quiero papeles arriba

papeles que cuenten cuentos

cuentos crudos, de certeza

y que la mesa sea atada

con patas de mesa-árbol a la tierra

que vengan surcos de agua

que la rieguen,

quiero mesa-polvareda

sauce-río y siempre tierra

que tenga manchas de todo

más que mejor, mancha é risa

pero así también

que haya lágrimas y plumas

y quejidos de mosca en mi mesa,

que haya manchas de comida

manchas de amor, mejor

y también las doloridas

y que todo eso no importe, no importe

porque mi mesa árbol todo se lleva,

mojado de verde-lluvia,

hacia allá, se lleva

aguaverde que no vuelve

hacia arriba

avenida

en la noche negra

la avenida trepa, repta

y vomita autos,

brillos, brillitos

y sube por el lomo blando

de la ciudad rendida

víbora gigante, avenida

se aleja, vuelve

piel de luz, tan viva

tan brilla, tan víbora

cuero de neón

que me lleva,

que me gira

me ciega y me traga,

me vomita y me olvida

y vuelve a andar

trepa brilla, pues

la avenida,

culebra viva

por el lomo verde, animal

de la ciudad dormida

cruzado

yo camino de modo cruzado

yo te aviso cambio de vereda

yo no tengo el paso acostumbrado

ni ojalá lo tuviera

yo me cruzo de vos de vereda

yo no acepto el dos uno dos uno

el ritmo costumbre

ni ojala lo tuviera

juro intenté y no me sale

ese tranco de paso perfecto

ese cruce de clavo que clava

en los pobres su clavo de hambre

yo no bailo la danza perfecta

yo camino de modo cruzado

yo me cruzo de vos de vereda

no tengo el paso acostumbrado

ni ojala lo tuviera

Bio: Me llamo Daniel Risso Patrón, 57 años. Escribo desde hace relativamente poco, preferentemente poesia y cuentos cortos. Viví siempre en la Patagonia, entre San Martín de los Andes, Neuquén, Viedma; actualmente radico en Cinco Saltos. Trabajo como diseñador gráfico. Empecé a escribir mis primeros textos mas o menos amables a los 40 años, me involucré mas en serio con lo de escribir a medida que fui tanteando mis textos a traves de internet. Gané dos concursos de cuentos. Uno de una editorial virtual española, una versión de Cortazar; y en un concurso realizado por el INTA, Instituto Nacional de Tecnología Agropecuaria, en ocasión de una exposicion agropecuaria con un cuento sobre temas camperos. Edité por mi cuenta este año, 2015 mi primer libro de cuentos cortos, o textos poéticos, que lo llamé "Que al hombre que lo desvela", participé en revistas culturales zonales y ediciones en conjunto con otros poetas.