domingo, 25 de febrero de 2018

Guillermo Neo







Constitución

En la fría madrugada de la terminal, llueve.
El pueblo entra en la ciudad
en tandas limitadas por el horario de los trenes. -



Antipasto

Verde mate.
Mate cocido.
Merienda de escuela.
Verde agua
en olla gris.
Así de gris
como el gris
de los felpudos.
blanca lisa
camiseta.
Bolsa e’ yerba.


El color de la Mesa" 1998, Ediciones del Diego





Mandarinas

¡Coman mandarinas
           entre los mandarinos!
¡Tiren las cáscaras en la canaleta!
¡Escupan las semillas en el barro!

Los niños del litoral
tienen la piel naranja y brillante
los pómulos rojos
y las encías tiernas.

Con los labios ardidos
las manos pegajosas
la boca caliente
zigzaguean entre las hileras de mandarinos.

El sol mesopotámico avinagra las bergamotas
entibia el néctar azucarado de la carne cítrica.

El mandarino bebe agua de las zanjas
al agua insípida la hace jugo dentro de los gajos.

Algunas mandarinas yacen en el suelo
los pájaros beben
su pulpa dulce.





5

Como bien dijo Karl Marx
tan solo existen dos clases sociales
la burguesía y el proletariado
o lo que es lo mismo:
los que se bañan antes
de ir a trabajar
y los que lo hacen al volver.


Poemas de Superficie” 2007, Ediciones Gog y Magog



ocho

El agua marrón
lava las costas
come las casas
desenreda las raíces
de los sauces.



trece

El viejo Enrique
sentado en el muelle
espera el vino
que le traerá
la lancha almacén.
Esperará
lo que sea necesario
con su damajuana vacía.

Se ha pasado días enteros
ahí en el muelle.
A veces se duerme
y cae al piso
y sigue durmiendo
boca abajo.

"Sucesos Orilleros", 2000 Ediciones del Diego.


Bio: Nació en Buenos Aires en 1971. Es Licenciado en sociología. Desde 1989 trabaja en una escuela del Gran Buenos Aires. Durante los años 1991 y 1992 colaboró en la revista de poesía: "Mientras se corta el césped". Y en 1996, junto a Pablo Aguirre, dirigió la Revista de Poesía: “Tinta seca”. En 1998, participó en la elaboración de la obra conjunta: "Flora de Selva Negra: Almanaque". Publicado por Ediciones Dunken.

Publicaciones: " El color de la Mesa" 1998, Ediciones del Diego, "Sucesos Orilleros", 2000  también por Ediciones del Diego. "La Siberia", 2001 en la Revista que circula por correo electrónico " Correo Extremaficción mensual de ficciones Números 5 y 6. "Swinger" 2002, bajo el Proyecto de Arte de Tapa (poesía + plástica) de la Casa de la Poesía, de la Dirección General del Libro y Promoción de la Lectura, Secretaría de Cultura del Gobierno de la Ciudad de Autónoma de Buenos Aires.
“La Fragmentación”, 2004 también en la Revista "Correo Extremaficción”  mensual de ficciones Tomo IV Número 10/7
En Diciembre de 2007 publicó “Poemas de Superficie” en Ediciones Gog y Magog
En el mes de abril de 2010 publicó “Ojalá vuelvas pronto” en la Editorial Spiral Jetty.
Por último, en septiembre del año 2015 Publicó su Obra reunida “Sucesos Orilleros” con la Editorial Neutrinos.

viernes, 23 de febrero de 2018

Maximiliano Spreaf




prefiero las agujas no me jodas con tu histeria viví en casas de algodón rodeado de nenas buenas altas drogonas lenguas de cartón corrugado y vos que no salís ni en los obituarios de Eterna Cadencia así no no si me hubieras visto volver de Irlanda en un Boeing 747 de Aerolíneas Argentinas parchado por todas partes desnudo en el asiento el cinturón de seguridad cruzado en la boca las azafatas en su orgía y en la única mano que me quedaba libre una jeringa con el nombre de lo que amé y vos ahora me decís de lo lindo que escribo tan freak no soy poeta pero mejor dame silencio etcétera


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querida la mitad de mí que está pudriéndose todavía junto a vos en ese acantilado del Mar del Norte no me deja dormir te lo cuento ahora sentado borracho en un banco de la terminal de Salsipuedes ya no queda casi nadie y en unos minutos voy a vomitar toda la felicidad que juntamos allá en Belfast el lunes cumplí la edad que tendría mi vida si la hubiera vivido con vos



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Cosas que le escribo a mi novia muerta
hace mucho que tu fantasma camina por delante mío sabés todavía odio a dios tengo tu esmalte negro guardado quisiera volver a pintarte las uñas sueño con hijitos pelirrojos cada tanto el año que viene vuelvo a tu tierra y no sé si no me quedo a vivir de homeless allá después de vos, el amor se volvió una obligación no hace falta que me tironees las sábanas en la noche mi carne está dónde estaba mi piel y vos sabés que carne y piel no son lo mismo a veces me cruzo con vos en otros ojos nada grave no te enojes cuántas horas son 12 años?


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mi enemigo es ese vaso de agua no las dos pastillas que dejan al lado ¿importa ahora tu hermosa música a mitad de la huida del sueño del pez solar? ¿importa ahora que aprieta los dientes porque nunca anochece? no soy poeta pero voy a desmembrar las horas pesar el sonido y la sangre tan liviana


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algunas cosas son más sencillas ahora no me dijiste me arrepiento de vos me voy de vos algunas cosas son más sencillas ahora que esa piedra cerca del puente en la que nos sentábamos a cabalgar el día está tan lejos o quizás el río ya la hizo fondo ahora no te llevo florcitas mariconeando ni esquivo los documentales celtas ni tomo el clonazepam con entusiasmo todo eso ya pasó viene la doctora y dice: está jodida esa válvula querido cuídese fume menos camine ¿hacia dónde doctora? porque camine hacia donde camine vos las florcitas todo son un reflejo en los azulejos un vaporcito en la ducha la sábana que me roza la espalda casi todas las cosas son más sencillas ahora


                                                                              
Bio:Spreaf (1975), Capital Federal. Publicó Arrojado en 2013 y Objetos Interiores en 2015, ganador del Primer Premio de Poesía Club Editorial Sierras Chicas/Municipalidad de Unquillo, Córdoba. Participó del V Festival Internacional de Poesía de Córdoba, escribe para diarios y revistas nacionales y del extranjero. Organizó los eventos de poesía PICNIC, en la localidad de Salsipuedes, junto a la poeta Paula Oyarzábal, por el que pasaron más de 50 poetas de todo Córdoba y el país. Vive en el cordón de las Sierras Chicas.           

lunes, 19 de febrero de 2018

Diego Colomba





(de Papá trajo a casa un Cuatro Ele)


Papá trajo a casa un Cuatro Ele que le dieron como forma de pago

y qué si enchispara esta ruina de motor
                                        que enchastra el porlan
y explotara ilusionada en la íntima demolición de la tarde
se pregunta con menos lirismo un hombre vacío
que ensaya en la palanca de cambios
disparos sin consecuencias:
seguramente sentiría en la punta de los dedos
el ritmo alternante de una realidad que falla
desaparece y se reanima
en otra parte.


Después de leer el horóscopo

El hombre de Capricornio
cruza
como un aliado
del tiempo
la calle
ve
con una bolsa
de basura
en la mano
una pelusa
que flota
en el aire
ajena
a la narración.


Destierro

Un vástago rapado por los piojos
que apenas hace pie en el pastizal
sigue a su madre con rezago
distraído en el relumbre de las piedras
en el agudo barullo de un grillo.

Sólo su mano acusa
el pulso severo del amor.


Bio: (San Nicolás, Santa Fe, 1972)
Publicó los poemarios Baja tensión (2012), Desaire (2014), Inmemorial (2015), Chispero (2016),El largo aliento (2016), el ebook La hospitalidad del mundo (2017) y Papá trajo a casa un Cuatro Ele (2018).

miércoles, 7 de febrero de 2018

María Malusardi





(de la música)

qué sabe la música cuando una puerta al
cerrarse y los dedos de la mañana doliendo
su rebelión de gatos sobre el labio vos no
estás y el violín es de los muertos


algún golpe alguna caída han dejado en
tu mirada la opacidad de los destierros
solitario en tu traje negro zapatos de
arena y yo mi vestido sin fiesta deslucido
sin joyas dispuesta a desnudarme y bailar


escribo para salvarme de los sueños a
los que nunca llega la luz qué música
será ese tono rugoso y ocre que no te
encuentra desnudo en mi compasión en
mi soldadura

 (Buenos Aires, 1966).
Publicó los libros de poesía El accidente (2001), la carta de vermeer (2002), variaciones en la niebla (2005), diálogo con pescadores (2007), museo de postales (2008), trilogía de la tristeza (2009), el orfanato (2010), la música (2013), el sastre (2015), artista del trapecio (2014) y el desvío y el daño (2017).

lunes, 29 de enero de 2018

Marcelo Rizzi




Foto: Héctor Rio

(de El libro de los helechos)

que una cara de la moneda aloje lo cierto,
que la otra el error; que quien para fortuna
o desdicha una de las dos obtenga
—ese pequeño libro sin letras que cargará
para siempre en su morral—, como artesano
de Beocia, deje que hablen desde ese momento
sus herramientas; que una vez colmado
el impluvio salga a la puerta, de tal suerte
que al regalar collares para las hijas
del que siempre parte, done semillas
de su huerta para el que está por llegar


como quien ve la noche
por primera vez y considera
a todos los hombres
sus hermanos;
o como el pájaro que revolotea
buscando posarse en errónea
precisión del intento;
construyan ustedes el mortero
donde triturar los granos,
revivan ahora la sorpresa
en la rotura del dique
—semejante origen
no requiere más pruebas


Bio:  (Rosario, 1961)
Estudió Historia y Filosofía en la Universidad Nacional de Rosario.
Es poeta, traductor y diseñador gráfico. Ha sido traducido al inglés y al italiano. Le fueron publicados poemas en revistas de España, Inglaterra, Chile y México. Recibió el Segundo Premio del Concurso Felipe Aldana de la Editorial Municipal de Rosario, en 2007.
Publicó: El libro de los helechos (2018), La destrucción (libro digital, epub, poesíaargentina.com 2014), La isla de los perros (2009), Casa incompleta (2007), Sinopie (2003) y El comienzo oblicuo de todo desorden (2001).

miércoles, 24 de enero de 2018

Gerardo Curiá



(de Música del límite)

Dos

La huella desune
su travesía
                       el horizonte
                      no está quieto


Ocho

En el jardín de la palabra
la fruta imposible
se hace cuerpo.


La luz
         deshace la tierra
hasta el céfiro
                          mínimo eclipse
que abre un hilo de cautela
           sobre el cuerpo del aire

desnuda latitud de toda huella

Bio: (San Pedro, Buenos Aires, 1968)
Publicó los poemarios: Sol, iris, sueño (1990), Quebrado azul (2004), Serie los suicidas (2005), Caldén (2008) y Música del límite (2010).

jueves, 18 de enero de 2018

Susana Cella



(de El fondo)

Hay que verla con templada mente


En la amarillada de las calles huecas
En el verde seco de llanura domada
En el azul negro de los cielos sin recua
En el vaivén gris de olas achatadas
Como se contemplan las estrellas muertas,
                                  /el mar hundido o un paisaje vacío


Estación


De una puerta marrón bruñido
sale respirando polvo
asiste con el trapo blanco
y se le mezcla, en la nariz,
la tierra, la sangre evaporada,
la sangre húmeda, la sal.
Concurre a la luz tambaleante del día
en la que habría de ser, más tarde,
la hora anterior a
la hora señalada.
Quiere limpiar o fue mentira
Quiere grabar o fue milagro.
La hora, la mujer, la tela blanca
el polvo, la sangre salada, la luz recia
el sagrado horror, la irreverencia
en el trapo quedan
para siempre impresos
sin que más pueda decirse
del inmedible lapso
en que acontece esa mirada.



Bio: (Buenos Aires, 1954) Autora de los libros de poemas El fondo (Barnacle, 2017)Entrevero (Sigamos Enamoradas, 2008) , Tirante (Paradiso, 2001), Río de la Plata (La Bohemia, 2001), Eclipse (Zorra Poesía, 2005) y De Amor (dientes, paredes arrugadas) (Zorra Poesía, 2006); las novelas El Inglés (Paradiso, 2000) y Presagio (Santiago Arcos, 2007), el ensayo El saber poético (Fac. de Filosofía y Letras UBA/ Nueva Generación, 2003), entre otros.
Publicó poemas y ensayos en revistas, capítulos de libros, antologías o ediciones en Argentina, Chile, Cuba, España, Estados Unidos, Francia, México y Uruguay. Traduce literatura en lengua inglesa. Fue becaria de la Universidad de Buenos Aires (1990-1998), y obtuvo la beca de ILE (Ireland Literature Exchange), Dublin, 2007.
Colabora en revistas y periódicos. Es doctora en Letras por la Facultad de Filosofía y Letras de la UBA, donde trabaja como profesora e investigadora.
Coordina el Espacio Literatura y sociedad del Centro Cultural de la Cooperación.