Natalia Rozenblum

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Si te vas, 

llevate tu ropa, 

esos platos de tu abuela

de reborde dorado

-que no sirven ni para el microondas- 

el parlante enorme 

que ocupa un tercio de pared

-y nunca encendés-;

si te vas, 

llevate tus mañas de obsesivo, 

tu orden superficial

-tu ficción-

el olor que arrastrás 

al moverte, ese libro dedicado 

por tu ex 

-que encontré y nunca te dije-; 

si te vas, 

llevate el sillón, 

aunque me guste

-aunque esté hundido en la mitad

como dos pendientes

igual que nosotros-

el destornillador de los domingos 

el martillo de los domingos

el taladro de los domingos

y mis ganas 

de que no te vayas.

Hagamos el amor en una playa

de estacionamiento

de un shopping

conocido.

pongamos el parasol

que nos dieron el verano pasado

en el balneario de santa teresita

o mar del tuyú.

hagámoslo en tu asiento

así mi cola rebota

contra el volante;

hagámoslo atrás

así nos caemos

sobre la alfombra

y nos reímos

hasta que llegue el guardia

golpee la ventanilla

y vos le digas

Sí, señor, qué desea

con tu cara sinvergüenza 

con tu cuerpo

sin ropa.

La lluvia te resbala

igual que yo.

y a mí me pesa tanto

la ropa

mojada.





Hagamos una ola

y después 

un mar.

Busco pájaros en tu sweater
para poder tocarte
mucho.
los cuento
y te digo
mirá, un mirlo
aunque no tenga idea
si es un mirlo
una paloma
una ratita con alas.

Creo que me levanté una mina
en un bar,
era pecosa
y estaba bastante buena.
blanca,
por supuesto,
con el pelo lacio
bien cortado.
tenía el culo contenido
en el pantalón
y yo pensaba lo que haría
con ese culo
cualquier tipo,
o yo,
quizás.
dejó un papel abollado
en su mesa
justo detrás de mí.
esperé
que los mozos se ocuparan
en la televisión
para agarrarlo y leer
lo que me había escrito.
nada que ver.


Bio: Nació en 1984 en la ciudad de Buenos Aires. Estudió filosofía. Hace casi 5 años que dicta  talleres de escritura creativa y es muy feliz, también es fana del ping pong.