Hoy
algunos hablan de la inundación en La Plata
otros de la guerra
algunos sólo por hoy hablan de la inundación y de la guerra
en las redes sociales critican a la yegua por el discurso
desde ushuaia
en las redes sociales elogian a cristina por el discurso
desde ushuaia
otros disfrutan de un feriado largo
hoy
en mi jardín planté más de diez plantas
estoy regando
lo miro crecer día a día
no hay un orden de prioridades universal
lo sé
a nadie le importa mi jardín
pienso en la guerra
en la inundación
en mi jardín
en el feriado largo
quizá nada de todo esto sea importante
todo nace
todo muere
no sé por qué
las cosas tienen que tener un orden
por qué hoy
hablamos sólo
de algunas cosas
para mi
no hay nada más importante que mi jardín
en el día de hoy.
Osvaldo Lamborghini me escribió un poema
Las palabras están en una pendiente
hacia abajo
y levantan velocidad
no podes frenarlas
hay que leer rápido para seguirlas
más rápido y más y más
no podés parar de buscar
buscar qué?
nada
no importa
sólo importa el hecho de buscar
las palabras dan vueltas en la cabeza golpean el craneo
querés entender pero no podés
generan imágenes a golpes
una imagen y otra y otra
te quedás
alterado
agitado
ansioso
temblando
imagenes que querés ordenar y no podes
dejalas
solas se van acomodando
a golpes
a repetición
tenés que estar atento a las palabras que golpean una y otra vez
que se repiten y tratan de esculpir una imagen en el craneo
así a repeticiones
acomodándose mágica mente
para darle sentido a los caligramas
que no terminan de trazar imagenes
y se anudan
y te anudan
el cerebro
así a golpes las imágenes, aparecen
lenta mente
magica mente
aparece lo que queres contar
aparece la historia
queres escribir algo ordenado pero no podes
no podes porque no se puede
escribir ordenada mente
Montoneros
motoqueros
montones de mierda
si querés ser escritor metete la lengua en el culo.
hay que llenar las bocas de lenguas
las bocas vacías
las bocas huecas
hay que llenarlas de lengua
besarse
chuponearse
besas a uno para poder besar el beso de otro
y así darse entre todos
la boca del primero se llena de lengua del segundo
la boca del segundo se llena de lengua del tercero
entonces la boca del tercero se llena de lengua del primero
la ley transitiva
todos los poetas son putos
drogones
borrachos
y
putos
y
“y toda práctica insurreccional
y todas
las luchas revolucionarias
contra
LA FAMILIA
LA PROPIEDAD
EL ESTADO”
y
sino quédate rascando la lata con la cucharita de postre
dale hasta el fondo como la minita de la canción del diantre
la alegre canción del diantre
o
sino mandate una rufianada
conseguite un Rufelio
que te rompa el culo
si el culo
dónde te tenés que meter la lengua si querés ser escritor
después que alguien recoja tus despojos
explotados por la explosión
hinchados por al agua
después de flotar
algún tiempo
en el me río.
Matchbox
Mis viejos
toman
té de cedrón
es digestivo
yo juego
a la sombra
del cedrón
no crece
el pasto
hago caminos
sobre la tierra
rascando
con una espátula
quedan
lisitos
por ahí
andan los autos
las camionetas
los camiones
andan
por cualquier lado
después
siguen
la misma
huella
El silencio del fondo
la sombra fresca
los autitos
el olor a cedrón
a tierra
un recuerdo
l l
o a
s s
c h
a u
m e
i l
n l
o a
s s
Poema orillero
El sol se prende y se apaga en las olas
los juncos juntan basura
un viejo con las patas en el agua sostiene una caña
los barcos esperan entrar a puerto
clavo un palo en la orilla para medir la marea
un halcón peregrino se para en el palo
no le importa el río sino lo que deja
es lo que pienso del halcón sin saber lo que piensa
tampoco se lo que piensa el viejo
pienso que ellos imaginan lo que pienso
se preguntan para qué clavé un palo
qué hago en la orilla
qué pienso
o no les importa
ni yo
ni el palo
menos lo que pienso
a mi
tampoco me importan
sólo miro el río
se acerca y se aleja del palo
no sé
si el agua cubre la tierra
si la tierra se mete debajo del agua
si el agua se lleva algo de tierra
si la tierra se chupa algo de agua
no sé
no me importa
ni el sol ni las olas ni los juncos ni la basura
ni el viejo ni los barcos ni el halcón ni el palo
mientras
en la orilla
con una ramita seca
escribo tu nombre.
Un poema para leer antes de la tormenta
En una caja
como esas
en las que vienen
los arbolitos
de navidad
les voy a dejar
cañas
un rollo de hilo
diarios viejos
del mes de abril
una bolsita de harina
una botellita de agua
trapos viejos
mi victorinox
y un croquis
con las indicaciones
necesarias
para
que puedan
armar un barrilete
con la forma
de un octágono regular
no es un capricho
es que de lejos
se va a ver
redondo
como un mundito
lleno de letras
para que
lo remonten
en el campito
de la 32
y cuando esté
bien
bien
alto
que le corten
el hilo
lo miren
hasta perderlo
de vista
y por último
le digan
listo
vieja
vamos a casa.
Bio: Nació por primera vez el 14 de abril de
1962 en el barrio de Tolosa, ciudad de La Plata, provincia de Buenos Aires,
Argentina, donde reside actualmente. Hijo de Adela y Abel. Padre de Ezequiel, Nahuel y Arián. Excombatiente, por azar o por destino, de la guerra de
Malvinas. Amor y cómplice de Mirta. Prójimo de casi todos y "partidario de vivir"
No hay comentarios:
Publicar un comentario