lunes, 26 de febrero de 2018

Juan Fernando García




De Morón (2014)


Vacaciones


Se hunde en mareas poco profundas
–viento a la vera de nuestras caminatas–
el pensamiento.

Son días de vacaciones
alejados de la estridencia de calles y gente
la arboleda soportando
la caminata el tiempo de la lectura
silenciosa y acompañada.

Hay las tormentas que rompen
en graznidos de aves agoreras.
Y a lo lejos
esa apariencia
ese esplendor adherido a la usura
de lo cercano en la memoria:

la simpleza de un trino apabullante
cuando escampa
en el vacío.




De Sobre el Carapachay (2017)


De un vicio urdido
en poesía, de la escritura
pensada como estancia,
donde disponemos algunas coordenadas
que dicen del paisaje
una memoria,
y una relación atinada
con el ritmo: allí se estableció
esta llegada de la primavera.
Se entreveró en las aguas
que cubrieron el muelle,
vimos florecer la azalea
deslumbrante, vimos
la luna entre nubes
y la estrellada noche.
Toda materia engarzada
a gestos amorosos
que nos identifican.

La vuelta al Delta,
a su misteriosa y siempre activa
resolución de bienvenida.



de Temporales (inédito)


Amaina el temor, la tormenta sigue
sobre este techo de chapa
que en sus temblores
atiende a otras tormentas
y en la vecindad de sonidos
que la naturaleza presta
una música incordiosa
trepida entre los árboles,
el farolito del frente
danza su furia apagada
contra el muelle

y al mirar por la ventanita del baño
que da al monte inmenso
digo
       ¡ah, la infancia plena!

y vuelve
aquella travesía
de mis doce
de Tucumán a Salta
mi padre manejando seguro
por diez horas
el Falcon celeste deslumbrante
nos decía
Están sacando fotos

Y la risa de todos
para que el miedo amaine.




De Poemas breves (inédito)


2.

Abre una endija:
“luz”, dice
y la tentación arrasada
en esas flores
cuando todo vuelve
a su misterio
y vuelven las cosas
a su naturaleza.


3.

Llega la noche al muelle
y son estelas
lo que percibimos.
Ramalazos
entretejidos
en nuevas sombras.

¿Qué reloj
lleva en su tiempo
la fotografía?



 Bio: Necochea, 1969
Publicó los libros de poesía: La arenita (suscripción, 2000), Todo (uno+uno, 2004), Ramos generales (Nuevohacer, 2006), Morón (Muchos Libros Felices, 2014), Sobre el Carapachay (Leviatán, 2017). Coordina el proyecto editorial Muchos Libros Felices, junto a su esposo Fabián Muggeri. 

domingo, 25 de febrero de 2018

Guillermo Neo







Constitución

En la fría madrugada de la terminal, llueve.
El pueblo entra en la ciudad
en tandas limitadas por el horario de los trenes. -



Antipasto

Verde mate.
Mate cocido.
Merienda de escuela.
Verde agua
en olla gris.
Así de gris
como el gris
de los felpudos.
blanca lisa
camiseta.
Bolsa e’ yerba.


El color de la Mesa" 1998, Ediciones del Diego





Mandarinas

¡Coman mandarinas
           entre los mandarinos!
¡Tiren las cáscaras en la canaleta!
¡Escupan las semillas en el barro!

Los niños del litoral
tienen la piel naranja y brillante
los pómulos rojos
y las encías tiernas.

Con los labios ardidos
las manos pegajosas
la boca caliente
zigzaguean entre las hileras de mandarinos.

El sol mesopotámico avinagra las bergamotas
entibia el néctar azucarado de la carne cítrica.

El mandarino bebe agua de las zanjas
al agua insípida la hace jugo dentro de los gajos.

Algunas mandarinas yacen en el suelo
los pájaros beben
su pulpa dulce.





5

Como bien dijo Karl Marx
tan solo existen dos clases sociales
la burguesía y el proletariado
o lo que es lo mismo:
los que se bañan antes
de ir a trabajar
y los que lo hacen al volver.


Poemas de Superficie” 2007, Ediciones Gog y Magog



ocho

El agua marrón
lava las costas
come las casas
desenreda las raíces
de los sauces.



trece

El viejo Enrique
sentado en el muelle
espera el vino
que le traerá
la lancha almacén.
Esperará
lo que sea necesario
con su damajuana vacía.

Se ha pasado días enteros
ahí en el muelle.
A veces se duerme
y cae al piso
y sigue durmiendo
boca abajo.

"Sucesos Orilleros", 2000 Ediciones del Diego.


Bio: Nació en Buenos Aires en 1971. Es Licenciado en sociología. Desde 1989 trabaja en una escuela del Gran Buenos Aires. Durante los años 1991 y 1992 colaboró en la revista de poesía: "Mientras se corta el césped". Y en 1996, junto a Pablo Aguirre, dirigió la Revista de Poesía: “Tinta seca”. En 1998, participó en la elaboración de la obra conjunta: "Flora de Selva Negra: Almanaque". Publicado por Ediciones Dunken.

Publicaciones: " El color de la Mesa" 1998, Ediciones del Diego, "Sucesos Orilleros", 2000  también por Ediciones del Diego. "La Siberia", 2001 en la Revista que circula por correo electrónico " Correo Extremaficción mensual de ficciones Números 5 y 6. "Swinger" 2002, bajo el Proyecto de Arte de Tapa (poesía + plástica) de la Casa de la Poesía, de la Dirección General del Libro y Promoción de la Lectura, Secretaría de Cultura del Gobierno de la Ciudad de Autónoma de Buenos Aires.
“La Fragmentación”, 2004 también en la Revista "Correo Extremaficción”  mensual de ficciones Tomo IV Número 10/7
En Diciembre de 2007 publicó “Poemas de Superficie” en Ediciones Gog y Magog
En el mes de abril de 2010 publicó “Ojalá vuelvas pronto” en la Editorial Spiral Jetty.
Por último, en septiembre del año 2015 Publicó su Obra reunida “Sucesos Orilleros” con la Editorial Neutrinos.

viernes, 23 de febrero de 2018

Maximiliano Spreaf




prefiero las agujas no me jodas con tu histeria viví en casas de algodón rodeado de nenas buenas altas drogonas lenguas de cartón corrugado y vos que no salís ni en los obituarios de Eterna Cadencia así no no si me hubieras visto volver de Irlanda en un Boeing 747 de Aerolíneas Argentinas parchado por todas partes desnudo en el asiento el cinturón de seguridad cruzado en la boca las azafatas en su orgía y en la única mano que me quedaba libre una jeringa con el nombre de lo que amé y vos ahora me decís de lo lindo que escribo tan freak no soy poeta pero mejor dame silencio etcétera


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querida la mitad de mí que está pudriéndose todavía junto a vos en ese acantilado del Mar del Norte no me deja dormir te lo cuento ahora sentado borracho en un banco de la terminal de Salsipuedes ya no queda casi nadie y en unos minutos voy a vomitar toda la felicidad que juntamos allá en Belfast el lunes cumplí la edad que tendría mi vida si la hubiera vivido con vos



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Cosas que le escribo a mi novia muerta
hace mucho que tu fantasma camina por delante mío sabés todavía odio a dios tengo tu esmalte negro guardado quisiera volver a pintarte las uñas sueño con hijitos pelirrojos cada tanto el año que viene vuelvo a tu tierra y no sé si no me quedo a vivir de homeless allá después de vos, el amor se volvió una obligación no hace falta que me tironees las sábanas en la noche mi carne está dónde estaba mi piel y vos sabés que carne y piel no son lo mismo a veces me cruzo con vos en otros ojos nada grave no te enojes cuántas horas son 12 años?


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mi enemigo es ese vaso de agua no las dos pastillas que dejan al lado ¿importa ahora tu hermosa música a mitad de la huida del sueño del pez solar? ¿importa ahora que aprieta los dientes porque nunca anochece? no soy poeta pero voy a desmembrar las horas pesar el sonido y la sangre tan liviana


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algunas cosas son más sencillas ahora no me dijiste me arrepiento de vos me voy de vos algunas cosas son más sencillas ahora que esa piedra cerca del puente en la que nos sentábamos a cabalgar el día está tan lejos o quizás el río ya la hizo fondo ahora no te llevo florcitas mariconeando ni esquivo los documentales celtas ni tomo el clonazepam con entusiasmo todo eso ya pasó viene la doctora y dice: está jodida esa válvula querido cuídese fume menos camine ¿hacia dónde doctora? porque camine hacia donde camine vos las florcitas todo son un reflejo en los azulejos un vaporcito en la ducha la sábana que me roza la espalda casi todas las cosas son más sencillas ahora


                                                                              
Bio:Spreaf (1975), Capital Federal. Publicó Arrojado en 2013 y Objetos Interiores en 2015, ganador del Primer Premio de Poesía Club Editorial Sierras Chicas/Municipalidad de Unquillo, Córdoba. Participó del V Festival Internacional de Poesía de Córdoba, escribe para diarios y revistas nacionales y del extranjero. Organizó los eventos de poesía PICNIC, en la localidad de Salsipuedes, junto a la poeta Paula Oyarzábal, por el que pasaron más de 50 poetas de todo Córdoba y el país. Vive en el cordón de las Sierras Chicas.           

lunes, 19 de febrero de 2018

Diego Colomba





(de Papá trajo a casa un Cuatro Ele)


Papá trajo a casa un Cuatro Ele que le dieron como forma de pago

y qué si enchispara esta ruina de motor
                                        que enchastra el porlan
y explotara ilusionada en la íntima demolición de la tarde
se pregunta con menos lirismo un hombre vacío
que ensaya en la palanca de cambios
disparos sin consecuencias:
seguramente sentiría en la punta de los dedos
el ritmo alternante de una realidad que falla
desaparece y se reanima
en otra parte.


Después de leer el horóscopo

El hombre de Capricornio
cruza
como un aliado
del tiempo
la calle
ve
con una bolsa
de basura
en la mano
una pelusa
que flota
en el aire
ajena
a la narración.


Destierro

Un vástago rapado por los piojos
que apenas hace pie en el pastizal
sigue a su madre con rezago
distraído en el relumbre de las piedras
en el agudo barullo de un grillo.

Sólo su mano acusa
el pulso severo del amor.


Bio: (San Nicolás, Santa Fe, 1972)
Publicó los poemarios Baja tensión (2012), Desaire (2014), Inmemorial (2015), Chispero (2016),El largo aliento (2016), el ebook La hospitalidad del mundo (2017) y Papá trajo a casa un Cuatro Ele (2018).

miércoles, 7 de febrero de 2018

María Malusardi





(de la música)

qué sabe la música cuando una puerta al
cerrarse y los dedos de la mañana doliendo
su rebelión de gatos sobre el labio vos no
estás y el violín es de los muertos


algún golpe alguna caída han dejado en
tu mirada la opacidad de los destierros
solitario en tu traje negro zapatos de
arena y yo mi vestido sin fiesta deslucido
sin joyas dispuesta a desnudarme y bailar


escribo para salvarme de los sueños a
los que nunca llega la luz qué música
será ese tono rugoso y ocre que no te
encuentra desnudo en mi compasión en
mi soldadura

 (Buenos Aires, 1966).
Publicó los libros de poesía El accidente (2001), la carta de vermeer (2002), variaciones en la niebla (2005), diálogo con pescadores (2007), museo de postales (2008), trilogía de la tristeza (2009), el orfanato (2010), la música (2013), el sastre (2015), artista del trapecio (2014) y el desvío y el daño (2017).