Pablo Seguí

Navegación solar 

A pesar de que nadie funge ya de censor

y de que las palabras, alguna vez heridas

por el morbo, regresan liviana, mansamente

a su seno; a pesar de que en la noche absorta

pueda hablar sin temer que cruja el corazón;

o tal vez justamente porque ahora dispongo

de dulce libertad y un horizonte abierto,

es que callo y evito, vanidad que me hundía,

aquel ritmo salaz que medía desmanes.

Fiebres en que abjuré, desordenado, injusto,

del sentido, de la posible, rechazada

por años, sucesión de pasos en la ruta

del que ve que las cosas, más allá del probable

desatino, son sólo múltiples ocurrencias

del tiempo, y que las olas de ese río invencible

acomodan y pulen el lecho, las arenas,

y que es idiota, inútil querer otros destinos

para la roca, para la desembocadura.

Que en adelante sea lo mejor navegar

en busca de más sanas provisiones, y hacer

del día y de la luz un emblema que nutra

versos que deberían mirar con más frecuencia

ese grácil cardumen, esa playa, estos remos.

Babía 

Todo un día de libros.

Rueda la madrugada,

jadea. Te ausentaste

—ya sin palabras en

la mente— en la pared.

Perentorio durar,

definitivo. (Duerme

tu pareja.) Cegado,

tu impavidez registra

una espera de nadie,

un alma que se fue. 

Ahora que todo nos deslumbra 

Tiempo para mi madre.

Y los vasos se ensañan

en los manteles últimos.

Y ella ya no comprende

que comienzo a entreverla.

Muñeco de hilos dulces

que destripamos pronto.

   Tiempo para mi madre.

Acompañarla ahora

que todo nos deslumbra.

Conciso testimonio

el temblor de sus manos

de aljibe. Ya se aleja:

destrozada, menor. 

Vereda de mi hogar 

                                                                    

Yo tengo que colgar un ataúd

(el yo: los otros) de las flores, dichas

por los que ya no están (aún se escuchan)

porque pasaron y, a la vez, reír

—o sonreír, quizá— porque el renuevo,

esto es, la primavera —¡rotación!—

hizo que de ramitas varias nuevas

hojitas (yemas, brotes) se formasen:

señal de actividad. "¡Cinco minutos!",

canta Marisa Monte: ¡la delicia

de ir viendo la pezuña (ése, su nombre)

de vaca cómo crece...! Se aminora

de nuevo la mirada: cuando riego

en la vereda. Hacerlo. Renacer.

Bio: Entre los 8 y los 17 años estudió violín, para luego volcarse hacia la poesía. Ha publicado tres libros: Los nombres de la amada (Alción, 1999), Claves y armaduras (Foja/Cero, 2005) y Naturaleza muerta (El Copista, 2011).

Desde hace varios años ya publica sus poemas en sucesivos blogs, entre los cuales figuran: El tren y la mujer que llena el cielo, La lección de piano, El bakelita, Por el jornal, Crocante de seco y el actual, Voces en La Babía. Los poemas que componen Otro verano y éste han sido seleccionados de algunos de dichos blogs.