lunes, 20 de diciembre de 2010

Gustavo Borga



Todas
las noches
me deguellas

Padre
¿Qué soy?

¿Niña o cordero?

…………………………….

Con una mano
escribe
Con la otra
asfixia

a un niño.

………………………………

Desde la noche
que interrumpieron
su sueño
la niña
comenzó a tejer

Tejió
veinte años

Terminé
dijo un día
y arrojó la red

sobre sus padres.

………………………………….


Murió

Niños violados
orinan sus heridas

Murió

La luna vomita mierda
sobre su rostro

Murió

Yo escupo sus manos

Murió

No debió nacer.

……………………………………..

Dormí

De su boca
no saldrá más
esa mano

Murió.

………………………………………









El caballo que viste
fugazmente
desde la ventana
del colectivo

(el animal estaba solo
parado en cuatro patas
en medio del campo)

era yo

Yo me llamo Gustavo
Gustavo Borga me llamo

Soy tu espejo.

……………………………………….

A vos
te doy mi piel

Tomá
Probatelá

(Ahora
sabrás lo que se siente)

………………………………………..











Pelos
pies
ojos
piernas
brazos
orejas
manos

sangre

moscas.

(de patitos degollados)

………………………………………………



Un colibrí
atravesó
con el pico
a un recién
nacido

¡Será poeta!
gritó
la partera.

……………………………………………..









Cuando
todos duermen

sale
al jardín

Aplasta
caracoles

con los pies
descalzos.

…………………………………………………..

Antes de morir

mi padre

me regaló
su reloj

Yo lo vendí

Compré libros.

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Queridos
padres

el collar

que era
de la abuela

no lo robó
la sirvienta

Fui yo

se los digo
ahora

que están
muertos.

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En la casa
de mi tío
todos son

felices

menos
el gato
que fue

castrado.

…………………………………………………..




Esos trapos

esos trapos
rotos

rotos
por pie
por manos
por rodillas
por codos
por dientes

esos trapos

esos trapos
sucios

sucios
de llanto
de sangre
de semen
de mierda

esos trapos

esos trapos
están

esos trapos
existen

esos trapos
no son un sueño.






……………………………………………

En las radiografías
que me sacaron

aparecen
por todo mi cuerpo

tus manos.

………………………………………………..

Hay poetas
que comen

Hay poetas
que no comen

Hay poetas
que matan
pajaritos
y se los comen.

(de hermoso niño rubio)

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un poema rompió
el vidrio
de mi ventana

lo tiraron
de arriba
como una piedra

¿es forma
de entrar
a una casa?

……………………………………………

algunos
poetas

dan
saltitos

se
esconden

gritan

hacen
cosquillas

ríen

clavan poemas
en los ojos

chupan
la sangre

asesinan

……………………………………………..

en los ojos
de un ángel
ciego

vi la luz

………………………………………………

no encontraron
los ojos
de tu esposa

después
del accidente

te los comiste
vos

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cuando
la niña duerme

los ojos
de su muñeca

se encienden

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mastica
la hostia
como chicle

hace globitos
con el cuerpo
de Cristo.

………………………………………………….

Laurita
no quiere
engordar

después
de misa
vomita
la hostia

…………………………………………………

está
iluminado

mira
el televisor
apagado

……………………………………………









sobre el techo
de mi casa
creció un árbol

se posan los pájaros
una mujer sueña
bajo sus ramas

a veces
los niños
me preguntan

¿y las raíces?

me toco el pecho
y respondo

soy yo

……………………………………….


















en el 76

cuando me
torturaban

un niño
me abrazó
se fundió
en mí

el niño
camina
por la tierra

yo desaparecí

……………………………………………….

era niño
cuando Evita
pasó por el pueblo

me tuvo
en brazos
puse mi oído
en su pecho

escuché el cáncer
que la devoraba

………………………………………………

(de para vos NO)


Nota:Gustavo Borga nació el 7 de diciembre de 1960 en Villa Nueva , provincia de Córdoba . Tiene tres libros publicados : “patitos degollados”, “hermoso niño rubio” y “para vos NO”. En el 2003 ganó el premio provincial para autores inéditos , Glauce Valdobin . Sus poemas fueron publicados en La Guacha , Alguien Llama y Sudestada . Es ferroviario . Vive en su ciudad natal .

4 comentarios:

  1. Hermosa la poesía de Gustavo. Contundente y arrojada.
    Saludos sureros.

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  2. Y sí, calidad y valentía en el nombrar: el cómo está implicado en el qué hasta ser uno: este decir en esqueleto verbal. Felicidades. Recién descubro. Abrazos al autor, Antonio Medinilla.

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  3. Gustavo es un poeta excelente, sus poemas cultivan la forma breve, casi al límite de la comunicación. Pero, es esto lo que potencia su poesía que se adentra en las tramas de lo personal, el lenguaje, el amor, la muerte, el dolor. En todos los casos la palabra parece un puente que se tiende sobre el abismo de la existencia y salva, de algún modo al poeta. Saludos Fabian Mossello

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  4. Lo primero que leí de Gustavo Borga fue:
    Todas
    las noches
    me degüellas

    Padre
    ¿Qué soy?

    ¿Niña o cordero?

    en un posteo de Carolyn Riquelme.Hace unos días que dejé colgado este blog para ir y venir por la brevedad de sus versos.
    Puede la contundencia en su economía de palabras, reducirse a eso: "¿Niña o cordero?" De todos los mundos posibles, hay mundos que todavía,permanecen a un costado del lirismo.Pero la tragedia cotidiana aún no ha sido develada.Cuando lees cada puñado de estos versos, ves cómo Borga reduce la inmensidad de lo trágico a dos o tres palabras como herida de cuchillo dibujada en la carne.Sabemos de qué habla,sabemos que decirlo así es suficiente,enunciarlo así lo hace parte del cosmos, lo vuelve único.

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