Las pústulas de Job
Irremediablemente soy
lo que he temido.
Anoche insististe en saber.
Yo cumplí en advertirte:
Es terreno minado
este pasado.
Mejor saltear
algunos hitos.
Dijiste:
Quiero igual.
Y no pude negarme.
Por cada episodio
vos temblaste
tres veces.
Nunca es proporcional
el morbo a la curiosidad,
pensé
cuando en un acto
reflejo retiraste
tu mano
de mi hombro.
___________
diáspora
Ningún hombre vendrá a buscar sus vestigios entre mis cosas.
Se han mudado a otras casas,
lejos de aquí,
a otras ciudades
todas las mujeres que he sido.
En la maceta que da a la ventana
hay oculta una llave
con que abrir la puerta.
Pero en vano girará
y en vano entrará.
Sólo paredes blancas.
Y un extraño alivio
en el aire.
Pero en vano girará
y en vano entrará.
Sólo paredes blancas.
Y un extraño alivio
en el aire.
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braile
Esta es la mano que escribe
el poema sobre mi cama
y hunde los puntos
y las íes trasegando la hoja.
Esta es la mano que escribe
el poema sobre mi cama
y hunde los puntos
y las íes trasegando la hoja.
De rodillas
estoy.
Escribo sin saber paisajes
Escribo sin saber paisajes
para ciegos en el dorso
de la hoja. Si Carver
los mirase con la punta
de sus dedos diría
que por ese vitral roto
se ha fugado Dios
de la catedral
dejando a su paso
ciegos azorados.
Todo retumba aquí
y es horrendo
oír mi voz
volver gritando.
Mejor la fe que no disuade
con contraejemplos:
Esta herejía.
los mirase con la punta
de sus dedos diría
que por ese vitral roto
se ha fugado Dios
de la catedral
dejando a su paso
ciegos azorados.
Todo retumba aquí
y es horrendo
oír mi voz
volver gritando.
Mejor la fe que no disuade
con contraejemplos:
Esta herejía.
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ad hominem
Me gustan los poetas
que han sufrido
hambre, desalojo
y tal vez descrédito.
De ellos más
que de los otros
me he sentido yo
incondicional hermana
en la orfandad.
Estrecha el verso
ungüento es.
Cuando el padre ha muerto,
todos los hijos son póstumos.
Me gustan los poetas
que han sufrido
hambre, desalojo
y tal vez descrédito.
De ellos más
que de los otros
me he sentido yo
incondicional hermana
en la orfandad.
Estrecha el verso
ungüento es.
Cuando el padre ha muerto,
todos los hijos son póstumos.
Bio: Nació en
Tucumán, el 11 de marzo de 1977. Estudió
cine en la Universidad Nacional de Tucumán.
Ha publicado: “Viaje a Lituania” (nouvelle;
Brillovox, 2009), “Travelling desde ventanilla de casa rodante” (microrrelatos
ilustrados por Ramiro Clemente: Tucumán- Barcelona; Ediciones de La Eterna,
2012) , Praga en dos (poemario; Ediciones de La Eterna, 2012), las plaquetas de
poesía: “Diez poemas y medio para Safo” (Ediciones de La Eterna,
2012 y 2013 respectivamente) y “La bisnieta retardada de Artaud (poemario;
Ediciones de La Eterna, 2013; Niña
Bonita Cartonera, Zaragoza, 2013)
Su
obra ha sido traducida al italiano, portugués, alemán y hebreo.
This is cool!
ResponderEliminarFUERTISIMO. MUY. Hacia mucho tiempo que no leia algo tan potente. si el 51 % de lo que lei fuera ficcion, me pondria muy triste.
ResponderEliminarY sale carucha:
:)
Saludos,
Fer
www.volvepordondeviniste.blogspot.com
Si y no puedo ser
ResponderEliminarPero tampoco esto
Aunque me se desvanezca
Y nadie nada todo todos
Esperan mos
En la penumbra
te saludo