Alejandro Marzioni

   

-Hojas-

Esas hojas secas

que cantan en las calles

son como yo.

Viven cantando

y saben que nadie

está escuchando.

A veces pasan llorando.

Y no se detienen

si alguien las ignora,

si hieren su canción.

Pero yo las miro

sin poderles demostrar

mi comprensión.

Yo también estoy solo

y hago canciones.

Mis versos vagan en

las calles, vacilaciones.

Son como las hojas:

los ven

pero no los levantan.

Pero ellos bailan,

lloran, cantan.

Aunque nadie los oiga

seguirán cantando;

bailan,

aunque a veces lloran

cuando están bailando.

Quizás también a ellos

alguien los quiera

pero no los recoja.

Y me esté mirando de lejos,

como yo

cuando miro esas hojas.

-Solitaria silenciosa-

No te importa que acabe un claro día

sin que nadie de ti sepa una cosa:

que has pasado y tu paso no se oía,

silenciosa.

Has pasado con un gentil talento

e invocabas aplausos merecidos.

Has pasado, tu paso leve y lento

no hizo ruidos.

Con sus dulces y anónimos favores

frescos frutos del árbol han crecido.

Aunque nadie conozca sus sabores

han caído.

No te importan jamás a ti tampoco

los elogios de un mundo degradado,

aunque nada se sepa o aunque poco

has pasado.

Las envidias del ego no te atañen

ni te tienta la gloria voluntaria,

nunca dañas aunque siempre te dañen,

solitaria.

Yo te amo, y tú también lo haces,

tu manera de amar la vuelvo mía:

aunque nunca en la vida lo notases

te amaría.

Nadie oía tus pasos cuando viendo

los disturbios pasabas sigilosa,

nadie supo que tú te estabas yendo

solitaria, silenciosa.

-Mi vida es una lluvia de un día muy nublado-

Mi vida es una lluvia de un día muy nublado

que cae lentamente sobre las frías tejas.

Mi esfuerzo por decirme, por retratar mis quejas,

se pierde como el agua de un balde que han volcado.

Mi cuerpo es un naufragio de mares sin tormenta

con olas que no cubren siquiera la cintura.

No tengo ni el consuelo de la literatura

porque escribir me duele pero no me contenta.

Padezco el desconsuelo de la rasgada seda.

Imploro alguna noche de paz para que pueda

dormirme con sosiego mientras la luna brilla.

Yo soy el que se esconde, anónimo inquilino

de quien nunca se sabe si parte o si ya vino.

Yo soy el solitario que vive en la bohardilla.

-Los furiosos-

Y hay más frutas, más inviernos,

más jardines,

y una gota fresca ha caído silenciosa sobre un pétalo celeste.

Ideal que todo fuera tan sencillo como aquello

pero ya la flor se arranca,

alguien grita,

alguien mata, alguien odia

y alguien muerde.

Y qué buscan los furiosos,

y qué dicen los furiosos, los furiosos

qué desfile están haciendo. Y hay más viento,

se armonizan las estrellas

pero ellos han querido embestirlas con su furia.

Con su furia hicieron ruedas,

almanaques,

varias hachas, la escalera, un gobierno pavoroso.

Y qué esperan los furiosos

para ya poder caer

como una gota fresca y silenciosa sobre un pétalo celeste,

y qué buscan

y qué aman

y qué esperan los furiosos

y qué odian que no sea

esa misma condición

que los trepa a dar un salto en sus balcones,

qué maldicen que no sea

su razón mal arrastrada

dando bruscas volteretas, qué no aguantan los furiosos

que no sea la condena de jamás poder

caer

sobre un pétalo celeste

como una gota fresca y silenciosa.

-El dolor-

Una aguja diminuta

traspasó la carne de mi dedo. Qué sencillo

que la piel nos arda, sangre.

El dolor, algo tan grande, ha salido de una astilla,

una uña, un minuto bajo el agua,

la palabra nunca.

Bio: nació en Buenos Aires en 1980. Es poeta y Licenciado en Letras. Escribió varios poemarios que fue publicando en diversos medios virtuales y que decidió mantener inéditos en papel. Los cinco poemas de esta muestra pertenecen, cada uno de ellos, a poemarios diferentes.