Martín Pucheta

MATARON A MIRTHA LEGRAND

Mataron a Mirtha Legrand. La mataron.
Un balazo al corazón en pleno almuerzo
sobre en mano.
Toda la “familia argentina” lo vio.
Cayó de boca al plato
con los ojos desiertos y claros.
Los ojos de los muertos son siempre
cielos desiertos y claros.
Bebieron de la sopa los ojos abiertos,
cabellos de ángel es lo último que vieron,
lo primero.

Mataron en vivo a Mirtha Legrand.
Cayó en la sopa con los ojos.
Mataron de un tiro a Mirtha
arriba del plato,
en la hora del puchero y el caviar.

Se quedaron helados Nicole y Cubero.
Sólo Alfredo se paró
tirando la silla.
Y Nicole se desmayó sobre Cubero.

Toda la “familia argentina” lo gritó,
parecía el grito de un gol desde lejos
el oscuro gol de un dios Antidiego.

Mataron en directo a Mirtha Legrand.
Balazo y a la sopa.
Directo al corazón con los ojos
“Chiquita” y la “Familia”.

Las cámaras cortaron enseguida
y mandaron una tanda.
Pero quedaron los ojos de Mirtha
en toda la pantalla.
Un ojo cuadrado con cielo de Mirtha
la pantalla.

Mataron a Mirtha Legrand. La mataron, che.
Los ojos en la sopa fría.
Los ojos fríos en la sopa del cielo.

de Superjardín






SARMIENTO JUGADOR

¿De qué jugaba Sarmiento?
¿De ocho?

Va fuerte Sarmiento
¡Mucho Sarmiento!¡Mucho!
Cuchillo entre los dientes
y rosas
en el ojal.
Sarmiento pone huevo.
Pero de toro. Y se achican
los contrarios.
El íntimo tapón en los tobillos.
Ellos ponen igual
pero con piel de gallina.

Un poroto, Giunta.
Rattín, una lenteja.
Un capullito el Checho Batista.
¡Astrada inculto!
Debería ser el capitán
Sarmiento.
Que sangren. Que abonen
el campo. Es el alma
del equipo.

Belgrano puto.
Cagón San Martín.
No lo gocen a Sarmiento.
No lo carguen.
Les da con un caño.
Les mete un tiro libre.
Antes
el taco en la canilla.
Con sangre entra.
Con sangre, red.

Le da con un fierro.
A la unión.
Ese arquero
esconde flechas.
Le da con todo. Con efecto.
Sarmiento quema la red.
Las arañas.
Es el alma. Puedo verlo:
Campeones del mundo
con Sarmiento.

Barre la cancha
como barre en la campaña.
Va bien de arriba,
¡bien Sarmiento!,
prócer, máquina, maestro.

Frentazo,
o parietal derecho,
otra clase Sarmiento.
¡Estos indios!, hinca
el codo,
cabecea.
Otra pelota.
Otra cabeza.
Chocan las ideas,
los estilos.
Chichón romántico
Sarmiento.
Choca el destino.

Sarmiento más allá
del bien
y del mal,
de Menotti, Sarmiento,
de Bilardo, más allá.

Se hace la rabona,
sin falta,
da el ejemplo.
Se manda una chilena
hacia el arco del sur.

Qué linda es una chilena,
es una constelación
sobre el campo.

Roja Sarmiento.
Se pone colorado.
Se va al carajo
con el árbitro.
¡Vamos! ¡Afuera!
Siga, siga.

Pero no.
No puede seguir.
Ahora que se armó
el partido.
Se van los hinchas,
los bárbaros se van.
Muchas fechas.
Muchas para Sarmiento.
Para él nomás.
Todas para él.

Sarmiento sigue.
En el centro del campo.
Desierto Sarmiento.
La chusma llora.
Embarra la cancha.
Le hincha las pelotas.

Hay que esperar.
Que pase.
La calentura de Sarmiento.

de Superjardín





MATOTA Y LA RUSA SE BESAN TANTO

Matota y la Rusa se besan tanto
que cambian de sexo
o se les corre
un seno se desliza
de pecho en pecho
y se les para a los dos
el corazón
todo el cuerpo que forman
sus cuerpos
masturba el corazón
para que siga el bombeo
pero el beso roba sangre
y el latido baja.

Cuántas veces Matota amanece puto,
la Rusa con barba macha
y tienen que quedarse un día entero más
encerrados
¡un olor a venéreo paraíso en las paredes blancas!

Cuántas veces recomienzan el amor a las risas
de verse así y asá, tan degenerados

y el Mato hace sopapa con manopla
mientras sopla para adentro
para que salga
y la Rusa
ay la Rusa linda y pivot de sus días
con un pene que se abre en flor
y se vuelve vulva.

de MATOTA






QUE ME MUERDAN, TOTAL

Ahora que me gusta una chica
no me duelen
las hormigas coloradas,

son como chichoncitos de risa
para mi piel las ronchas,
como airecitos de sol,
pancita de empanada,
como flores que se acurrucan,
se apimpollan de frío,
como tortugas
debajo de la servilleta
o escondidas en el trapo de piso.

Que me ataquen
todos los mosquitos,
que me muerda un perro
y una víbora a la vez.

Ahora que me gusta una
si me llego a morir
ni cuenta me voy a dar.

de Superjardín






CASTIDAD

Seré puto,
pero soy un puto virgen,
un místico maricón.
Y si ahora me crece el culo,
me crece hasta el cielo.


de Superjardín


Nota: Martín Pucheta (Gualeguaychú, 1981).
Publicó las plaquetas Superbóreos (Zorra/poesía, 2009), Matota (El chancho armónico, 2009) y Sonajero de misterio: los tomuer, 2009, esta última junto a Nicolás Cambon, fruto de la Fiesta de los Muertos.
Participó en las antologías Última poesía argentina (En Danza, 2008) y Felicidades también (18 poetas), 2005.
Canta y compone en Leda Lid y Arboreal. También escribe canciones junto a Juan Pablo Pérez: “Psicodelia entrerriana”, “Estrellas de la lluvia”.
Es padre de Ariel (Gchú., 2000), el autor de Poemas de Dito Paz. Su blog es: www.superjardin.blogspot.com.