Mariela Gouiric

Organismo

Llegabas a las diez
la mesa estaba puesta.
En el tendal se agitaba
nuestra ropa limpia.
Hablabamos de Kristina
y del campo. Te servía más.

De postre mandarinas.

El médico dice: -Sus pulmones
ya no funcionan-.
Como mucho le dan dos años,
lo que viven las endorfinas
en el cerebro de los enamorados.

Bailaré por ti

En la tira de banderines que cuelga sobre la Belgrano,

de colores corrompidos por la lluvia,

del mes de mayo. Pesan las

noches de Rey Momo y los

desfiles de lentejuelas, tambores y guirnaldas,

parlantes a todo trapo, saturados

con el viento caliente lleno de interferencias y acoples,

ahora lisiados de jaranas populares, de

romances veraniegos, de

arrebatos borracheros, de

–no se le puede pedir a nadie que te ame-.

El calendario da vuelta la hoja en

la heladera con almanaque, en la gomería,

en la parrilla, en la maderera y todo indica que

–hay que irnos a la mierda-.

El aire despioja los árboles altos,

que se desarman en lluvias de papel picado,

piñatas mudas sobre

el gladiador que regresa a su casa en bicicleta

y nadie sale a su encuentro vencido.

Mientras tanto los banderines no se caen,

aunque haya aumentado la yerba, y nadie pregunta por

aquellos diskettes que se quedaron sin formato. Firmes

a la pequeña cuerda de nylon que

los une como cotorras analfabetas que esperan el atardecer para

volver a sus cuevas en las grutas que enmarcan

un tramo de una ruta cualquiera del sur.

Algo que no sé qué es no tiene imagen y

estoy tratando de sacarla

de todo esto.

De esta memoria de cartera de mujer, inventariada con

amoroso descuido.

Pero lo cierto es que no quiero que el poema me

asista en nada. Para eso está

Cerrito, la cerveza barata y ese

número en el celular que

vos marcás

y siempre está

a cualquier hora y corre por vos,

y pone me gusta en todas tus fotos de perfil.

Hay un montón de docentes

nadie los necesita, hay un montón de

periodistas. Nadie necesita. Sobran los

doctores, los rubios, los

abogados, los verduleros, los camioneros, las

prostitutas, los telemarketers, las morenas que sirven las

maquinitas de helado bicolor, las hippies que

hacen pan con cebolla y los volanteros. Lo que faltan son

sacadores de piojos, asesinos de polillas,

sepulteros de cucarachas. Patovicas piolas que

saquen a los chetos de las bailantas

que entran a ver qué onda, a mirar

a los que la mueven de verdad.

A pensar por dentro y comentar entre ellos

en batones floreados, con las piernas hinchadas

y clavos en las caderas rotas,

asomando las cataratas de sus ojos

por las hendijas de la persiana:

-Guau, que flash,

que loco, que bizarro, me siento un

Pablito Lescano-.

Los chetos a la larga son malos.

Alguien que haga que esto que no tiene imagen

vuelva a mis manos con

esos banderines recién tendidos al sol rojo

azul, amarillo, verde, verde más

clarito, verde manzana sería; con nosotros dos sacándonos fotos en

automático bajo la llovizna para hacer un .gif; con

escritos cortos con acciones y seguros remates; con

capelettinis de oferta y pelis en la cama;

la carita de la Kristina serigrafiada en

el olor del choripan que llena de humo el aire

y hace de velo de novia hermosa

a las luces del escenario,

montado como el de las

campañas evangélicas en los barrios, con

tablones ingenuos y estructuras de caño amarillo,

con macetitas blancas

con sus potus de plástico colgando a cada lado.

Que algo lo contenga, que no se escape, que no se

venga abajo aunque suba la más gorda a cantar un tango

antes de las bandas de cumbia, el coro de niños,

el grupo de improvisación de ancianos y

el viejo que va a agradecer a los

centros culturales una

y otra y otra vez

y a las madres que le hicieron el repulgue

a trescientas empanadas de carne.

Te prometí que te iba a encontrarte

Me gusta

el chico en cuero moreno

de la tapa del libro prestado, me gusta.

Pasearlo en la mochila

por la Buenos Aires que con él se pone más linda

aunque este enquilombada, me gusta.

Y hacernos el aguante

en  el tiempo lento de diez días

de paros de subte,

me gusta.

Pero no lo leo, al pequeño encuadernado

sólo lo llevo sostenido entre las manos,

corte estampita

 para mirarlo al pibe de la tapa. Imaginarme

sus piernas fuertes, calientes

de potrero embarrado,

de carro cirujero

empujado cuesta arriba.

Pensar en el nombre de su novia que es el mío,

en sus manos venosas calibre 22

y su voz  de pelotas de humo

que no conoce las S

y repite que me quiere:

 -te quiero loca, te quiero-

al caer tumbado porque

a su pecho lampiño de lujos

lo abrió un chumbazo:

Pero tranquila, no pasa nada

las balas de la metropolitana

no entran como las de la federal.

No le cierran la jeta a nadie, menos

al guacho que

me dice que

me quiere banda, que

como vos no hay.

Voy a seguir insistiendo

en todo esto

que no es la foto del libro.

Hay algo que no tiene imagen 

y se la puedo inventar

porque tampoco es la nuestra,

aunque los dos usemos Nike

 y miremos Los Simpsons.

Voy a porfiarme,

ponerme cabeza

en todo eso

que a veces nos hace guardarnos

y andar solos. Irnos al sobre temprano,

emocionarnos con una de Sin Banderas en la radio

o matarnos en  las pistas cumbieras con apenas conocidos,

quebrar las rodillas hasta abajo

y caretear los besos agradecidos

por la birra  invitada. Mientras

en el bosillo del jean ajustado

el brip del celular jetonea

que pronta está a la puerta

-como lo está de todas las cosas-

la muerte

de la bateria baja

y vieja. Que mantuvo encendidos

todos los sms de amor  enviados

y borrados.

Incluso los que no llegaron.

Incluso los que no eran de amor:

Que descanses. Que

linda sos. Te armás un fino? Hoy

no quiero fumar tanto. Mentime

que me gusta. En 10

 paso. Al final reculaste.

Decime donde

te encuentro que voy. Estoy

por Rivadavia y Pueyrredón

No todos desean estar 

en catálogos, ni en un libro de historia,

ni en una libreta civil,

ni en nada de nada. Mucho menos tener

una foto de parejita de perfil con 

35 me gusta

23 comentarios, que halagan 

lo lindo que se ven

lo felices que están. 

Estamos los que deseamos ser cualquiera 

y ver nuestro nombre dedicado

en un pasacalles; en la remera

bajo la camiseta azul y oro del jugador

que la descubre dos segundos

frente a la cámara cuando mete un gol;

o en la boca decorosa 

de un locutor contrabajo

de una am trasnochada.

Ponemos la fé 

en ver nuestro nombre como una yerra 

en la puerta del baño de una bailanta,

en la porland fresca frente a nuestras casas,

en el margen de una hoja Gloria,

o en el pino de la parrilla de la cucheta:

Hundida las letras mochas, mal talladas

en la madera blanda de la parte de abajo

de una cama 

encastrada

arriba 

de otra cama.

Somos víctimas con onda 

gustosas de la espera

de dejarlo escrito 

en un pecho de seda oscura del once

moreno,

tirando a negro, negro azabache, sería

como el del pibe de la foto

del libro prestado que me acompaña a pleno.

Víctimas victimarías

de querer hacer nuestro nombre ocupa

de un pecho lampiño de lujos

a fuerza de tinta china y agujas baratas.

Que te apasiones por mí

En un toallón

junto a cada bandera están pintadas

el número de copas que cada país

consiguió pegar de la historia del mundial:

Argentina dos

copitas.

Brasil cinco

copitas.

En ese pedazo de tela impresa

está la información que voy a usar

para que te apasiones por mí

(porque hallé com alegría que ya me estás mirando).

Vamos a conversar así:

Voy a preguntar:

-Você sabe que Argentina ganó dois copas e Brasil cinco?

Y muy entusiasmado me vas a contestar:

-Eu sei. Mas você sabe que

dois de essas copas gano com jogadores de Botafogo?

Boas noites hablan los letreros de los colectivos

Trae por favor la noche,

las lucecitas navideñas sobre las palmeras.

Ayudame a que esto sea un canto,

que repitan las madres en las cunas

de sus recién nacidos cuando tengan miedo de dormir.

Con silencio terminemos la cena.

Ssssshhh, ssssshhhhh

Suave, no vayas a golpear la cuchara contra el plato.

Salgamos andando.

Podés darme la mano, te doy permiso.

Mostrame el nombre de los árboles,

de los autos estacionados. Besémosnos.

Contame cuál es tu modelo y color preferido:

Amarelo, preto, branco, azul, vermelho, prata.

Chebrolet, Nissan, Peugeot. Citroen, Renault.

Ford, Honda, Volkswagen. Recitame

el nombre de las estrellas,

para que sea nuestra charla como la novela de las nueve.

Qué felicidad cuando algo bueno se repite:

Los lunares en la piel de un padre,

los lunares en la piel de un hijo.

Qué alegría cuando pasa algo parecido a otro algo que ya pasó.

porque siempre estamos extrañando, pero ahora mejor

seamos valientes y hagamos algo que sirva para algo.

Cualquier cosa.

¡Ya sé! Tapemos los buracos de la calle con los huesos

de pata de vaca,

que a la tarde perfumamos con limas y hervimos

con el calor de la garrafa.

Eduquémoslos a ocupar los agujeros del suelo

encastrándolos hermosos con nuestras manos.

¡Los autos van a quedar agradecidos

de que cuidemos sus pasos!

Pero si los huesos no alcanzan

podemos juntar vidrios de vasos rotos

en algún festejo. Y sino encontramos nada,

podemos caminar hasta la playa

y juntar piedras y caracoles. Esqueletos de pescado.

Escamas iluminadas por la luna.

Escamas iluminadas por los barcos.

Escamas sin iluminar.

¡Eso para después igual! Ahora vos quedá tranquilo,

acostémonos encima de los charcos.

Sobre la lluvia quieta entre los huecos del mato,

para pintar sobre mí –con barro-

tu color. De verdad lo necesito.

Tu color.

Y si todavía no llovió,

volvamos a la casa y traigamos con baldes el agua enjabonada

que brilla en el tambor del lavarropas.

Y si está desagotado

caminemos hasta la playa

y saquemos del mar

agua salada para temperar la tierra.

Podría quedarme

Casarme

con uno y dedicarme:

Lavarle la ropa, cepillarle los dientes.

Lustrarle la piel con blem

en una gamuza muy suave que no lo ralle.

¡Que brille como un cerámico encerado!

¡Que sea el tornasolado de unos lentes de sol!

Alimentarlo con las carnes más baratas, los porotos más pesados.

Arroz blanco sacado del fuego en el momento justo.

Esperarlo a que llegue del trabajo

con el deseo de tomar un baño,

para sacarle las chinelas,

y la ropa sucia de la construcción.

Sentarlo en una silla, en el frente de la casa

bajo los árvores. En el pedazo de tierra que

liberé del mato para él.

Ponerle los pies en una palangana con agua tibia

y con una esponja cubrirlo con espuma de jabón.

Después con un jarrita, enjuagarlo despacito,

ayudando con la manito

para que todo corra

y no quede nada que arruine la belleza de su color.

¡Los hombres siempre quieren algo

y en ellos está muy claro!

Puedo poner flores rojas, violetas y blancas en su almohada.

Sábanas de seda que lo abracen si un día,

Deus não

 quera, ya no estoy.

Encender el ventilador que espante los mosquitos

que traen el calor y la noche.

Y por si eso no alcanza, quedar a su lado besándole la espalda,

echándole aire con palmas de cocotera,

y sirviéndole vasos de agua fresca

que cuiden su sueño.

Ellos tienen madres también negras, buenas suegras.

Como leonas me ofrecen dormir a su lado,

en camas rosadas, la siesta.

Para convencerme con novelas y cerveja fría

que me quede con su último cachorro libre:

El más joven, el más hermoso, el más fuerte.

-Você  pode voltar para casar com Baby.

Você  pode. Você quer?-.

Al final se me dio y amanecí negra

Preta, nega, escura, noturna.

un tronco de palmera que un bandido incendió

en un terreno fértil.

Un hermoso hematoma como cuerpo

porque la negrez es la abundancia:

El cabello más

enrolado. La carne más

dura. Los pechos engrandecidos de leche

y un tremendo bum bum

naciendo en mis espaldas, debajo de mi pollera

sin pedir permiso

para darme la bienvenida al color que siempre baila.

Que tiene las piernas duras de bajar y subir el morro andando todos

los días. Todos los días más probabilidades de meter un gol tiene

ahora la superficie de mi estuche 

por negra, luminosa y brillante como sumergida

en campos prósperos de aceite de girasol.

Y con la obscuridad en mi piel surgieron los dones:

En los árboles que no dan flores

colgué flores de plástico.

Si el árbol no me da flores,

¡Yo le voy a dar flores al árbol!

Envolví en míos brazos

las ropas de todos,

y llevé a todas ellas para lavarlas

al frente de la casa.

En un lavarropas la ropa se lava.

En el otro la ropa se enjuaga.

Se doblan y se enroscan, se escurren,

pequeñas nubes de algodón, nylon y jean

para hacer llover .

Como no tengo broches, en tiernos alambres de púa

pinché los vestuarios, para que no se caigan.

Que calvario cristiano se armó  sostenidas las prendas

para que no se ensucien, crucificadas.

-Ahora puedo pedirles un deseo- pensé -pero cierto que ya estoy negra-.

Mi deseo ya estaba.

Cuando acabé,

saqué el agua con un balde

para empujar, con pequeños oleajes inventados con escobas de pelo duro,

desde el suelo de cemento hasta el suelo de tierra

las hojas de los árboles 

y las manchas de aceite que desangraron

los autos.

En mi nuevo don también saludé a puro grito

a todos los que pasaban

levantando mios brazos, con mía sonrisa blanca:

-Paixão de mia vida! Oi meu amor!

Apaixãonada por você  estou!-

Convidé todos beber cerveza

que cobré siete reales, la de litro. Y dejé

que me invitaran a beber con ellos

los más hermosos albañiles que en mia vida vi.

Mios amigos para siempre.

Esos que salen del trabajo y pasan por el bar para olvidar

y poder continuar el día con alegría

como si nunca hubiesen trabajado

ni tuvieran que volver a trabajar.

Desarmar  la memoria con la mecánica misma

que se ensambló un ladrillo con

otro ladrillo en la construcción:

Una copa, otra copa.

Otra.

Una copa, sólo otra. Una más.

Esta bien, otra. Otra más.

Trajeron para mí pescados pequeños

más o menos de este tamaño:

……………………….

Sentada sobre el tronco de banqueta, abiertas

mias piernas,

sostuve cada pez que limpié

con mío cuchillo

con mía alegría:

Abrí,

corté,

raspé

y

separé

casi como a Dios le encanta hacerlo:

lo bueno de lo

malo. Lo feo de lo

bello.

Igual todo es alimento.

En la olla hirvió lo bueno, como una sopa perfumada en limones.

Un caldo que chuparemos con las manos,

sostendremos con las lenguas y tragaremos.

Lo malo quedará al costado de la casa

para que sean el alimento

de los gatos domésticos

que nunca se dejaron acariciar.

Esto no es apología de la negrez

pero ahora que soy negra me siento mejor.

Hasta puedo enseñar a bailar.

Antes podía pero nadie me creía.

Você  tem que escutar a música.

Escutar, escutar, escutar.

No vale espiar  suyos pies.

Escucha y siente tu corazón.

Mirada al frente, sonrisa grande,

nada de espiar los pies

y así se baila:

…………………………………….

Bio: Nació en Bahía Blanca en 1985. Es Profesora de Artes Visuales. Participó en distintas muestras colectivas desde 2007. Publicó el poemario Tramontina (ediciones Vox) en 2012 y participa en diferentes ciclos de lectura desde el mismo año. Además sus poesías han sido publicadas en distintos fanzines, revistas virtuales e impresas y en la antología 30.30 (emr). Actualmente vive en la ciudad de Buenos Aires donde trabaja como docente en la escuela de arte Belleza y Felicidad en Villa Fiorito y en distintas escuelas públicas de la ciudad; y forma parte del grupo de becarios del Centro de Investigaciones Artísticas.